Озвучивание не поддерживается в этом браузере
Эпилог: Карта, Которую Нельзя Нарисовать
В квартире Ильи Вереска в городе давно уже никто не жил. Полиция взломала дверь через месяц после его исчезновения. Квартира была пуста. Не было мебели, не было книг.
Но стены... Стены были покрыты странным, бархатистым налетом. Он был сухим и не имел запаха. А на полу, в центре комнаты, лежал старый, пожелтый пергамент. Это была карта. Но не карта мира.
Следователь, который подбирал пергамент, посмотрел на нее и нахмурился. Линии на карте двигались. Они медленно, едва заметно, перетекали из одной формы в другую, образуя узоры, от которых у следователя начинала кружиться голова и появлялось странное, необъяснимое чувство тоски по месту, где он никогда не был.
Следователь сунул карту в карман, решив сдать ее как вещдок. Но ночью, в своей квартире, он проснулся от того, что почувствовал запах озона и прелой листвы. Он встал, подошел к зеркалу и замер.
В глубине его зрачков, вокруг черного центра, пульсировало тонкое, едва заметное лазурное кольцо.
А где-то далеко, в сибирской тайге, в сердце оврага, там, где раньше стоял человек по имени Илья, теперь рос новый гриб. Он был огромным, его шляпка переливалась всеми оттенками космоса. И если приложить к нему ухо, можно было услышать не шум ветра.
Можно было услышать, как кто-то чертит идеальные, бесконечные линии на пергаменте вечности.
Мир держится на линиях. Но теперь Илья знал истину. Линии — это лишь иллюзия. Есть только Нить. И она ведет всех нас домой. В лазурную тишину. В симфонию мицелия. В бесконечность.
Комментарии