Первая любовь
Мне было четырнадцать, когда в моей жизни появился Кирилл.
Наверное, если бы тогда кто-нибудь сказал, что через несколько лет одно его имя будет причинять мне боль, я бы только рассмеялась.
Потому что в тот момент мне казалось, что именно так выглядит любовь.
Настоящая.
Он был старше меня всего на несколько месяцев, но рядом с ним я всегда чувствовала себя маленькой.
Высокий. Почти метр девяносто.
Тёмные волосы, карие глаза, милые ямочки на щеках и вечная спортивная форма.
Казалось, он вообще не умел сидеть на месте. Тренировки, соревнования, сборы... Спорт был огромной частью его жизни.
Но каким бы сильным он ни казался со стороны, характер у него был совсем другим.
Очень спокойный, очень заботливый.
Он никогда не повышал на меня голос, никогда не смеялся над моими переживаниями. Наоборот, всегда умудрялся подобрать нужные слова.
Наверное, именно поэтому я так быстро в него влюбилась.
Мы начали встречаться почти сразу.
Сначала это были обычные прогулки после школы.
Он провожал меня домой, а потом ещё полчаса стоял возле подъезда, потому что нам никак не хотелось прощаться.
Потом появились первые совместные праздники, знакомства с родителями, поездки за город.
Наши семьи быстро нашли общий язык.
Иногда мама даже шутила:
— Ну всё, свадьбу играть будем лет через пять.
Я краснела, Кирилл смеялся, но всегда поддерживал её в этом вопросе.
А внутри почему-то было очень тепло, я действительно думала, что однажды так и будет.
Два года пролетели незаметно.
Мы взрослели вместе, вместе сдавали экзамены, вместе переживали переезд в другой город, вместе строили планы, которые казались такими настоящими.
Мне никогда не приходилось сомневаться в его чувствах.
Поэтому, когда всё начало меняться, я долго не хотела этого замечать.
Наверное, так устроены люди...
Когда любишь, всегда находишь оправдания.
"Он устал."
"У него сейчас тренировки."
"Просто плохое настроение."
Именно так я объясняла себе всё происходящее.
Он стал реже писать, перестал звонить просто так.
Встречи становились всё короче, сообщения — всё суше.
Он больше не обнимал меня так крепко, как раньше, не смотрел так долго, не улыбался так искренне.
А я...
Я делала вид, что ничего не происходит.
Спрашивала, всё ли хорошо.
Он всегда отвечал одинаково.
— Конечно. Просто устаю.
И я верила.
Потому что очень хотела верить.
Иногда мне казалось, что проблема во мне.
Может, я стала недостаточно интересной, может, слишком часто обижалась, может, сама всё испортила.
Сейчас я понимаю, что любовь не должна заставлять человека искать недостатки только в себе.
Но тогда мне было шестнадцать.
Я ещё этого не знала.
Несмотря ни на что, он продолжал говорить, что любит меня.
И я цеплялась именно за эти слова.
До последнего.
Даже не подозревая, что совсем скоро моя жизнь разделится на "до" и "после".