Хиджаб под огнями Сеула

«Не следуй тому, о чём у тебя нет знания...»
(Коран, 17:36)

⸻

Иногда после больших событий наступает удивительная тишина.
Именно такой была школа в понедельник.
Коридоры снова стали обычными.
Со стен постепенно снимали украшения.
Плакаты исчезали один за другим.
Будто фестиваль был красивым сном, который закончился слишком быстро.
Но, проходя мимо окна, я всё ещё улыбалась, вспоминая тот день.

— Ами!
Соа догнала меня возле кабинета литературы.
— Ты уже видела?
— Что именно?
Она протянула телефон.
На экране была школьная страница.
Фотографии с фестиваля.
Я пролистала несколько снимков.
Минджун, который с серьёзным лицом нёс коробку с выпечкой.
Доён, смеющийся так искренне, что рядом улыбались все.
Хаын с гирляндами в руках.
Потом...
Я остановилась.
На фотографии была я.
Стояла возле своего стенда и что-то объясняла маленькой девочке.
Я даже не заметила, когда этот момент успели снять.
— Это...
— Очень красиво, правда? — улыбнулась Соа.
Я не знала, что ответить.
На снимке я выглядела спокойной.
Хотя внутри тогда ужасно волновалась.

— Автор фотографий...
Я опустила взгляд ниже.
Кан Тэхён.
Почему-то именно это заставило меня улыбнуться.

На большой перемене господин Пак вошёл в класс с большой коробкой.
— Ребята.
Все сразу оживились.
— Это благодарственные письма от школы.
Каждому участнику фестиваля.
Минджун шёпотом сказал:
— Надеюсь, там ещё и шоколад.
Доён тихо толкнул его локтем.
— Ты неисправим.

Когда очередь дошла до меня, учитель протянул плотный белый конверт.
— Спасибо за твою работу, Амина.
— Спасибо.
Я осторожно открыла письмо.
Там было всего несколько строк.
«Спасибо за искренность, уважение и желание делиться добром. Иногда один человек способен изменить больше, чем десятки лекций.»
Я несколько раз перечитала эти слова.
Почему-то...
Они были очень похожи на слова папы.

После уроков Соа убежала на тренировку.
Минджун и Доён отправились в спортивный зал.
Я решила ненадолго зайти в библиотеку.
Мне хотелось вернуть книгу, которую я брала неделю назад.
В библиотеке было почти пусто.
Только тихий шелест страниц.
Я поставила книгу на стол библиотекаря.
— Спасибо.
— Уже прочитала?
— Да.
Пожилая библиотекарь улыбнулась.
— Тогда могу посоветовать ещё одну.
Она достала тонкую книгу.
— Здесь собраны истории людей, которые искали истину.
Не знаю почему...
Но мне кажется, она тебе понравится.
Я поблагодарила её и взяла книгу.

Когда я уже собиралась уходить, взгляд случайно упал на дальний стол.
Там сидел Кан Тэхён.
Перед ним лежали учебники.
И фотоаппарат.
Он что-то быстро записывал в блокнот.
Кажется...
Он даже не заметил, что я вошла.
Я не стала отвлекать его.
Тихо вышла из библиотеки.

Тем же вечером.
От лица Кан Тэхёна.

Я снова открыл ноутбук.
Разговор отца не выходил из головы.
"Семья инженера ничего не знает."
"Дело закрыто."
"Архив."
Я не понимал.
Но впервые за долгое время мне захотелось понять.
Я открыл поисковую строку.
Несколько секунд просто смотрел на экран.
Потом медленно набрал:
"Крупные строительные происшествия. Международные проекты. Последний год."
Результатов было много.
Слишком много.
Я открывал статью за статьёй.
Большинство не имели отношения к нашей компании.
Я уже собирался закрыть ноутбук, когда взгляд зацепился за маленькую заметку внизу страницы.
"Во Франции погиб инженер международного проекта..."
Я нажал.
Страница не открылась.
"Материал удалён."
Я нахмурился.
Почему?
Я попробовал открыть архивную копию.
Ошибка.
Ещё раз.
Ошибка.
Словно статьи никогда не существовало.
Это было странно.
Слишком странно.

В дверь тихо постучали.
— Тэхён?
Мама.
Я быстро закрыл ноутбук.
— Войдите.
Она поставила на стол чашку горячего чая.
Потом внимательно посмотрела на меня.
— Ты чем-то обеспокоен.
Я опустил взгляд.
— Мам...
Можно спросить?
Она села рядом.
— Конечно.
— В компании отца...
Когда-нибудь были серьёзные несчастные случаи?
Она удивилась.
Очень ненадолго.
Но я успел это заметить.
— Почему ты спрашиваешь?
— Просто интересно.
Она долго молчала.
Потом тихо ответила:
— В строительстве иногда происходят трагедии.
Это тяжело...
Для всех.

Она встала.
— Не засиживайся допоздна.
И вышла.
Я смотрел на закрытую дверь.
Она не солгала.
Но...
И не ответила.

В это же время я сидела у окна своей комнаты.
На коленях лежала новая книга из библиотеки.
Но я почти не читала.
Вместо этого перебирала папины чётки.
Иногда мне казалось, что память похожа на реку.
Она никогда не исчезает.
Только становится тише.
Я подняла взгляд к ночному небу.
— О Аллах...
Даруй моему папе Джаннат аль-Фирдаус.
Слова дались легко.
Потому что это была дуа, которую я произносила почти каждый вечер.
И где-то далеко...
Совсем недалеко от меня...
Человек, о существовании которого я пока знала совсем немного...
Впервые сделал шаг навстречу правде.