Хиджаб под огнями Сеула

От лица Кан Тэхёна

                     Не каждый красивый дом
                                           становится домом.
                      Иногда это всего лишь стены.

Есть люди, которые не любят возвращаться домой.
Раньше я никогда их не понимал.
Теперь понимал слишком хорошо.

Машина медленно въехала через высокие чёрные ворота.
Особняк, как всегда, выглядел безупречно.
Подсветка освещала сад.
Дорожки были идеально чистыми.
Каждый куст подстрижен.
Каждое дерево стояло именно там, где должно было.
Отец любил порядок.
Наверное...
Даже слишком.
Я вышел из машины.
Дворецкий поклонился.
— Добрый вечер, господин Кан.
— Добрый.
Я снял обувь и вошёл в дом.
Тишина.
Настолько привычная, что уже перестала казаться странной.

— Тэхён?
Я сразу улыбнулся.
— Мам.
Она сидела в гостиной с книгой на коленях.
На плечах лежал тёплый плед.
Последние месяцы она всё чаще мёрзла.
— Как прошёл день?
Я сел рядом.
— Неплохо.
— Устал?
— Немного.
Она внимательно посмотрела на меня.
Мамы всегда замечают то, чего не видят остальные.
— Но настроение хорошее.
Я невольно улыбнулся.
— Правда?
— Да.
Она тихо рассмеялась.
— Ты улыбаешься чаще.
Я отвёл взгляд.
— Наверное, просто школа стала интереснее.

Она ничего не ответила.
Только продолжила смотреть на меня так, будто уже знала больше, чем я сказал.

На каминной полке стояла старая фотография.
Мы втроём.
Я маленький.
Мама смеётся.
Отец тоже улыбается.

Иногда мне кажется...
Я почти не помню его таким.

— Господин Кан ждёт вас в кабинете.
Голос дворецкого вернул меня в реальность.
Я коротко кивнул.

Отец никогда не любил разговаривать за ужином.
Он предпочитал кабинет.
Большой.
Холодный.
С огромными окнами.
На стенах висели фотографии построенных зданий.
Награды.
Дипломы.
Газетные статьи.
На его столе лежали аккуратно разложенные папки.
Он даже не поднял головы, когда я вошёл.
— Садись.
Я молча сел.
Несколько секунд слышался только шелест бумаг.
Потом он закрыл папку.
— Через два года ты поступишь в университет.
— Да.
— Я уже разговаривал с ректором.
Я нахмурился.
— О чём?
— После окончания школы ты начнёшь готовиться к работе в компании.
Я молчал.
Он продолжил спокойно, словно всё уже было решено.
— Через несколько лет ты займёшь моё место.
Я медленно поднял глаза.
— А если...
Он перебил меня.
— Никаких "если".
Компания останется семье.
Это твоё будущее.

Я смотрел на фотографии зданий за его спиной.
Красивые.
Высокие.
И почему-то совершенно чужие.
— Отец...
Я говорил тихо.
— Мне нравится фотография.
В кабинете стало ещё тише.
Он медленно снял очки.
— Фотография — это хобби.
— Для меня нет.
Он долго смотрел на меня.
— Хватит.
Я не собираюсь обсуждать это снова.
Разговор окончен.

Когда я вышел из кабинета, стало легче дышать.
Словно стены сами давили на грудь.
Я поднялся на второй этаж.
В комнате было темно.
Только огни Сеула проникали через панорамное окно.

Я поставил фотоаппарат на стол.
Осторожно достал карту памяти.
Первой открылась фотография реки Хан.
Потом мост.
Потом осенние деревья.
А затем...
Она.
Амина.
Стоит спиной к камере.
Смотрит на вечерний Сеул.
Ветер слегка касается края её хиджаба.
Я задержал взгляд на фотографии.
Не потому, что на ней была она.
А потому что в этом кадре было что-то...
Настоящее.
Без позирования.
Без желания казаться лучше.
Просто человек, который смотрит на реку.
Я сам не заметил, как улыбнулся.
И сразу выключил экран.

В дверь тихо постучали.
— Можно?
Мама.
— Конечно.
Она вошла, держа две кружки тёплого чая.
— После разговора с папой тебе всегда нужен чай.
Я усмехнулся.
— Ты слишком хорошо меня знаешь.
Она поставила кружку на стол.
Её взгляд случайно остановился на фотоаппарате.
— Сегодня снимал?
— Да.
— Покажешь?
Я на секунду задумался.
Потом молча протянул камеру.

Она долго листала фотографии.
Пейзажи.
Мосты.
Деревья.
И вдруг остановилась.
На фотографии Амины.
Мама улыбнулась.
Очень тепло.
— Красивая девочка.
Я спокойно ответил:
— Она моя одноклассница.
— Я этого не спрашивала.
Я тихо рассмеялся.
Наверное...
Впервые за несколько дней.
Мама тоже улыбнулась.
— Знаешь, что мне нравится?
— Что?
— Ты начал фотографировать людей.
Раньше ты снимал только здания.

Я посмотрел на фотографию.
Никогда об этом не думал.
Может быть...
Она права.

Позже ночью я не мог уснуть.
Вышел на балкон.
Город внизу продолжал жить.
Машины.
Фонари.
Свет в окнах.

Я достал телефон.
Открыл фотографию, сделанную несколько дней назад.
Бумажный журавлик.
Тот самый, который Амина случайно оставила после подготовки к фестивалю.
Я так и не выбросил его.
Сам не понимал почему.
Осторожно провёл пальцем по экрану.
И в этот момент снизу послышались голоса.

Отец говорил по телефону.
Обычно я не прислушивался.
Но одна фраза заставила меня замереть.
— Нет.
Документы по тому французскому делу должны оставаться в архиве.
Никто не должен снова поднимать эту историю.
Повисла пауза.
Он продолжил уже тише.
— Прошло уже почти восемь месяцев.
Никто не станет снова поднимать это дело.
У меня внутри что-то дрогнуло.
Французскому делу?
Я никогда раньше не слышал этих слов.
Отец закончил разговор и ушёл.
А я ещё долго стоял на балконе.
В голове крутилась только одна мысль.
"Что за дело?"
И почему...
Впервые за долгое время...
Мне захотелось узнать правду.

———————————————-
Давненько не было глав🤍🤍🤍.
Надеюсь вам понравиться эта глава и вы напишите свои эмоции о главе в комментариях💗💗💗.