ПЕТЛЯ

Окно, распахнутое навстречу стихии, впускало внутрь номера холодный, завывающий ветер. Длинные хлопковые шторы взлетали к потолку, заставляя металлический карниз надрывно грохотать. Волосы цвета полевых колосьев лезли в лицо, омрачая и без того зыбкое, тонущее в полумраке зрение.

Шаг. Еще один. И снова. В голове неразбериха, в глазах двоится. Ничего не вижу. Ничего не понимаю. Тело, словно споткнувшись, уперлось во что-то твердое, деревянное… а затем потянуло вниз. Шелест ветра в ушах, а за ним — тишина.