«дневник памяти без дат»

История о человеке, который так и не стал важным мужчиной в моей жизни.

Он умер этой осенью. Оставив после себя не пустоту.

Пустота появилась гораздо раньше. Он просто забрал с собой последнюю возможность что-то изменить. Я почти не помню, как они разошлись. Помню только последствия. Будто кто-то однажды взял мою жизнь и разломил её на две части. 

В тот момент маленькая девочка ещё не понимала, какую роль этот мужчина должен был сыграть в её жизни. Но дети редко понимают такие вещи сразу. Они просто растут с трещинами, принимая их за норму.

Спустя годы взрослая женщина и взрослый мужчина пытались собрать семью из того, что давно рассыпалось. Пытались склеить то, что уже не держалось. Но некоторые вещи нельзя починить только потому, что пришло чувство вины или одиночества. 

У той маленькой девочки никогда не было надёжной опоры.

 Он появлялся редко. Приносил сладости. Пытался заполнить подарками пустоту, которую взрослые сами оставили внутри неё. Иногда это даже работало. На пару часов. На один день. На одну счастливую фотографию. Но дети чувствуют больше, чем кажется взрослым. Им нужен не подарок. 

Им нужен человек.

Он не стал моей отправной точкой. Не стал местом, куда можно вернуться. Не стал голосом, который звучит в голове в трудную минуту. Не стал человеком, рядом с которым перестаёшь бояться. 

Иногда маленькая девочка внутри меня всё ещё завидует принцессам, у которых  Он был. Который защищал. Направлял. Согревал. Создавал дом, в который всегда можно вернуться. 

Мужчина всё больше терялся в своих войнах. В своих зависимостях. В своей боли.

 Пока однажды не остался с ними один на один.

Долгое время мне казалось несправедливым, что чужие ошибки так сильно влияют на нашу жизнь. Ведь совершали их не мы. 

Мы не они. Мы не обязаны повторять их путь.

Но ребёнок не знает этого. 

Маленькая девочка долго ищет любовь там, где её недодали. Ищет тепло в людях. Ищет опору в отношениях. Ищет подтверждение собственной ценности. Иногда находит. Иногда ошибается. Иногда платит за это разбитым сердцем. И всё же однажды приходит понимание.  

Мы не можем выбрать своё детство. Не можем переписать прошлое.

Но можем перестать жить внутри него.

Потому что в какой-то момент приходится стать тем человеком, которого так не хватало самому.Своим домом. Своей опорой. Своей безопасностью.Жаль только, что маленькие девочки узнают об этом слишком поздно. Обычно после того, как слишком долго ищут дом в других людях.

И только повзрослев понимают: не каждый человек, который должен был стать домом, способен им быть.

© Бледная Чернила