Глава 3. Ночной заезд
Стрелка спидометра рывком преодолевает отметку 160 км/ч. Цифры на приборной панели горят ядовито – красным. Отражение неоновых вывесок МКАДа ломаным узором скользит по лобовому стеклу. Залитому каплями дождя.
Саша обеими руками вцепилась в руль. Костяшки пальцев побелели. Взгляд сфокусирован на мокрой полосе асфальта впереди. Она резко перестраивается из крайнего левого ряда в средний, пролетая в паре сантиметров от бампера старой «Тойоты».
Гневный, затихающий вдали гудок клаксона. Рёв турбины BMW, похожий на свист реактивного самолёта.
Ян сидит рядом, расслабленно откинувшись на сиденье. На его лице нет ни капли паники – только холодный, исследовательский интерес. Он наблюдает за каждым движением Саши.
- Ты коробку не дёргай, - негромко говорит Ян, перекрикивая гул мотора. – Плавнее переключайся. Машина чувствует. Когда ты ссышь.
- Я не ссу, - выплёвывает Саша сквозь зубы. – Я её чувствую.
- Вижу, блядь, - Ян ухмыляется, доставая из кармана пачку сигарет.
- 180 в дождь по колее. Ты реально ебанутая, Саша. Мне это нравится.
BMW M4 резко сворачивает с трассы на заброшенный съезд в районе серой промзоны под мостом. Шины визжат по мокрому бетону. Машина пролетает мимо полуразрушенных ангаров и замирает у ржавых ворот склада запчастей.
Саша держит ногу на сцеплении. Мотор тяжело дышит, пар валит из-под капота.
- Сиди в машине, Двигатель не глуши, - Ян бросает сигарету в окно, открывает дверь и быстро растворяется в темноте.
Лицо Саши. Капли пота стекают по её виску. В ушах – тишина. Тот самый бессонный крик, который мучил её неделями, сейчас полностью заткнут рёвом трёхлитрового мотора. Адреналин горит в крови, как чистый спирт. Ей хорошо. Ей, сука, впервые за долгое время по-настоящему хорошо.
Глухой удар. Дверь багажника закрывается.
Ян запрыгивает на пассажирское сиденье. В руках у него плотный спортивный рюкзак. От него пахнет сыростью и чем-то химическим.
- Время пошло, - Ян хлопает ладонью по торпеде. – 11 минут до Ярославки. Если опоздаем – нас обоих скормят местным бродячим собакам. Газ в пол, Саша!
Саша выжимает сцепление, втыкает первую. Но не успевает отпустить педаль.
В боковом зеркале заднего вида вспыхивает яркие красно-синие проблесковые маячки. Из-за угла ангара медленно выкатывается патрульный Ford Focus.
Короткий, приглушённый вой полицейской сирены. Из мегафона раздаётся хриплый голос копа:
- Водитель чёрного БМВ, заглушите двигатель и приготовьте документы!
Саша замирает. Её взгляд падает на Яна. Тот мгновенно меняется в лице – челюсть сжата, рука медленно лезет во внутренний карман куртки, где угадывается тяжёлый металлический контур.
- Уходи, - тихо, но чертовски жёстко цедит Ян. – Если нас примут с этой сумкой – это пятнашка строгого режима. Дави на газ, Саша. Ломай их.
Внутри Саши что-то щёлкает. Страх? Нахуй страх. В девятнадцать лет терять уже нечего, кроме долгов и съёмной конуры в Выхино.
- Держись, уёбок, - выдыхает она.
Нога Саши с силой вбивает педаль газа в пол. Левая нога бросает сцепление.
Заднюю ось BMW M4 срывает в занос. Машина с диким рёвом разворачивается на 180 градусов практически на одном месте, поднимая тучи грязных брызг. Патрульный «Форд» пытается перекрыть выезд, но Саша резко дёргает ручник.
Чёрная бестия пролетает в миллиметрах от бампера копов, снося пластиковое ограждение. Саша выравнивает руль, втыкает третью и выжимает газ до упора.
Ян вжимается в сиденье. На его лице отражается дикая, сумасшедшая смесь адреналина и восторга. Он смотрит на девчонку рядом так, будто впервые увидел живого человека.
- Сука-а-а-а! – орёт Ян, перекрывая сирену копов позади. – Ты просто космос, Саша! Жми! Жми, блядь!
BMW влетает обратно на МКАД, растворяясь в плотном потоке ночных фур и брызгах дождевой воды. Копы остаются далеко позади, безнадёжно отстав в первые же секунды.