ЧУВАК

Звук капающей воды отмерял время, словно метроном в сырой могиле. Где-то в тени, под ржавой трубой, крысы делили обёртку от дешёвого батончика, шипя и скалясь друг на друга. Света не было — только грязно-зелёные блики, пробивавшиеся сквозь решётки ливнёвок сверху. Герой шёл уверенно, его армейские черные берцы беззвучно рассекали лужи. А вот Кэт шла осторожно, брезгливо переступая через мутные потоки и ошмётки пластика. Её розовое платье, когда-то безупречное, теперь висело лохмотьями, испачканными гарью, пылью и запёкшейся кровью. 

— Ты меня вообще слушал? — её голос дрожал, но в нём ещё теплилась злость. — Мне нужен аэродром! А ты куда меня тащишь?

— Я же сказал, в своё логово. — он не оборачивался. Под тёмными стёклами очков глаза следили за трещинами в стенах. — Слушай, крошка. После этой погони, которая, кстати, не входила в мой прайс-лист, тариф вырос. Мне надо собрать снарягу. И перезарядить… ну, ты понимаешь. Арсенал.

Тоннель сужался. Им пришлось пригнуться, чтобы не задеть головой свисающие пучки проводов. Кэт споткнулась о камень, едва не упав в жижу. Герой инстинктивно подхватил её за локоть. Её кожа была ледяной.

— Прости… — прошептала она, глядя на его предплечье. Чёрная ткань плаща намокла, под ней проступало тёмное пятно. Пуля царапнула глубоко.

— За что?

— За всё. За погоню. За то, что втянула тебя. И… за пистолет.

— Да забей. В Блэксити ствол дешевле леденца. Достану новый. — Он зажал рану ладонью, поморщился, но лицо тут же вернулось к маске безразличия.

Впереди тоннель упирался в массивную железную дверь. На ней ржавел вентиль, похожий на штурвал подводной лодки. Герой вцепился в металл, провернул. Скрежет эхом разнёсся по трубам. Дверь отворилась, выпуская волну спёртого воздуха, пахнущего старым картоном, машинным маслом и дешёвым табаком.

За ней простиралось нечто, отдалённо напоминающее жилище. Стены были увешаны брезентом, в углах громоздились горы мусора, старых мониторов, ящиков с проводами. Посреди — импровизированная кровать из поддонов и матраса. Логово супергероя? Скорее склад забытых вещей.

Дверь за ними захлопнулась сама, с глухим лязгом. Герой включил старый фонарь.

— Дядя Бэн! — крикнул он, разглядывая хлам. — Дядя Бэн, ты там не сдох от сквозняка?

Из-под кучи старых шин вылез мужчина. Лет пятидесяти, седая борода свалялась в колтуны, на плечах — потёртый армейский бушлат. Он отряхнулся, посыпав пол ржавой пылью.

— Опять ты? — прохрипел старик. — Зачем вернулся? И я Марк, вообще-то. Сколько раз повторять.

— У нас гости! — объявил герой, жестом указывая на Кэт.

Марк прищурился. 

— Это что ещё за хрень? — буркнул он. 

— Спокуха. Заскочили на пять минут. Ща снарягу возьму и свалю.

— Ты ебанулся? — Марк шагнул ближе, тыча пальцем в сторону Кэт. — Ты вообще в курсе, кто она? Телик крутит её каждый вечер!

Герой прищурился, рассматривая девушку под углом.

— В «Плейбое» я её точно не видел. Хотя стой… Очкарик что-то бормотал. Кэти Бомс? Кэти… Попс?

— Кэтти Потс! — рявкнула она, вытирая грязь со щеки. — И хватит гадать. Давай быстрее, мне срочно нужно покинуть город.

Герой развернулся к узкой перегородке из гофрированного железа. Начал рыться в ящиках, отшвыривая пустые банки, старые аккумуляторы, мотки изоленты. Он не мог забыть про свою катану, которую ему пришлось оставить в машине.

— О! Нашёл! — Он вытащил горсть магазинов для пистолета. Брякнул ими. Пусто. Перевернул ещё один. Тоже.

— Вот, блять… — он выдохнул, глядя в потолок, будто обращаясь к невидимой камере. — Читатель, ты видел этот бюджет? Сценарист вообще закладывал мне боезапас? А, забыл что наш бюджет — пачка “Дошика”. Ладно, пофиг. Импровизация — наш конёк.

Кэт поморщилась. Ей показалось, что он бредит от усталости или потери крови.

— Эй, дядя Бэн! — крикнул он через плечо. — У тебя не завалялся хотя бы один нормальный нож? Или арматура?

— Так ты с мечом ходил, разве нет? — донёсся голос из-за шин. — И я Марк! 

Герой вернулся к ним, хлопнув себя по пустым карманам.

— Так, Катюха, слушай. Есть новость хорошая и новость плохая.

— Что за фигню ты городишь?! — у неё уже не было сил на вежливость.

— Плохая: патронов нет. Оружия — тоже. Придётся идти закупаться. Хорошая: ты остаёшься здесь. Под присмотром дяди Бэна. Он мастер выживания. 

— Какого хрена?! — взорвались одновременно Кэт и Марк.

— Нет, так не пойдёт! — Кэт рванулась к двери. — Я не намерена ждать в подвале! Я сама доберусь до аэропорта. Всего хорошего!

Она дёрнула за вентиль. Металл поддался.

Но тело подвело. Адреналин, который гнал её через разбитые машины, пули и полёт над рельсами, внезапно иссяк. Кровь зашумела в ушах. Кирпичная стена перед глазами поплыла. Колени подкосились.

Герой даже не успел сделать шаг. Он просто поймал её, прежде чем она коснулась грязного пола. Её голова упала ему на плечо. Дыхание стало ровным, но слишком частым.

— Спать!

******

Склад в доках пах ржавчиной, солью и прогорклым машинным маслом. Под низким потолком мигали тусклые галогенки, отбрасывая длинные, дерганые тени. В центре, прикрученный к тяжёлому металлическому стулу, сидел молодой парень. Его лицо превратилось в кровавую маску. Рядом, неспешно сжимая и разжимая кулаки, стоял Хэнк. Накаченный, с шеей толщиной с бедро, в дорогой, но давно не стиранной рубашке. На костяшках сидел латунный кастет, покрытый засохшей кровью.

— Хватит… перестаньте… — выдохнул пленник, выплевывая алую слюну. — Я солью инфу по поставкам! Всё! Только не надо…

На складском столе, среди ржавых гаек и пустых коробок, лежал телефон. Хэнк подошёл, взял трубку и, не говоря ни слова, поднёс её к окровавленному уху пленника.

— Приятно сотрудничать с вами, — прозвучал голос. Холодный. Без эмоций. С лёгким цифровым искажением. — Но, боюсь, уже поздно. Хэнк, закрой вопрос.

Громила кивнул. Сжал кастет. Первый удар — в скулу. Хруст. Второй — в переносицу. Пленник дёрнулся, затих. Хэнк вытер руки о тряпку. Затем, он поднял стул вместе с телом, выволок на сырой причал. Ночь глотала звуки прибоя. Хэнк качнул стул. Брызги. Тело ушло под чёрную воду. Он снял кастет, сунул во внутренний карман пиджака и направился к чёрному седану, стоявшему в тени крана. Дверь закрылась с глухим щелчком.

Тем временем….

Тридцать этажей выше, в пентхаусе, воздух был другим. Пахло дорогим табаком, кожей и озоном от систем очистки. Панорамные окна открывали вид на Блэксити: неоновые артерии, дождь, размывающий огни, и бесконечный поток машин. Кенниган Форст стоял у стекла. Худощавый, лет пятидесяти, с аккуратной сединой и лицом, высеченным из камня и цинизма. На нём сидел чёрный костюм ручной работы, красный галстук был повязан безупречно. В руке — трость с серебряным набалдашником в виде змеиной головы. Он не смотрел на город. Он его считал.

На столе из красного дерева завибрировал телефон. Без номера. Без метки.

Кенниган подошёл. Взял трубку. Прислонил к уху.

— Слушаю.

— Мистер Форст? — голос был тем же. Синтетическим. Уверенным.

Кенниган не дрогнул. Только пальцы слегка сжали трость.

— С кем я имею удовольствие?

— Скажем так… с вашим новым партнёром по логистике. Мы поставляли вам прототипы гравитационных модулей. Теперь поставляем нечто большее.

Кенниган медленно обогнул стол, сел в кресло. Звук кожи о дерево.

— «Сигма», полагаю? — Он сделал глоток виски. Лёд звякнул. — Ваше оборудование неплохо пошло в обороте. Но вы звоните не для того, чтобы обсудить бухгалтерию.

В трубке прозвучал тихий, почти вежливый смешок.

— Ценю прямоту. Мне нужна ваша помощь в одном деликатном вопросе. Девушка. Кэтти Потс.

Кенниган замер. Галстук вдруг показался туже.

— Дочь Роберта Потса? Будущего мэра? Вы серьёзно?

— Именно. И нет, это не похищение ради выкупа, скорее временное изъятие.

Кенниган отставил стакан. Зрачки сузились.

— И какова моя выгода?

— Среди всех синдикатов Блэксити мы выбрали вас не случайно. Вы контролируете доки, логистику и половину полицейских на откатах. Мы предлагаем вам монопольные поставки вооружения нового поколения. И… полную зачистку конкурентов. Все остальные мафии. За одну ночь.

В комнате повисла тишина. Только гул кондиционера и далёкий вой сирены внизу.

Кенниган медленно выдохнул. Он знал, что это. Сделка с дьяволом, подписанная кровью. Хэнк, вероятно, уже не вернётся. Но отказ означал бы конец его империи.

— Что требуется от меня?

— Перехватить девушку. Живой. Её защитника мы возьмём на себя. 

Щелчок. Гудки.

Кенниган положил телефон на стол. Посмотрел на свои руки. Затем на город, который он считал своим. Теперь он был лишь пешкой на доске, где фигуры невидимы.

— Я понял, — прошептал он в пустоту.

У причала, где ещё недавно скрылось тело, дверь чёрного седана открылась. Из нее шагнул человек. Матовый тактический комбинезон, плотно облегающий фигуру. Капюшон низко надвинут на лоб. Лицо скрывала маска без прорезей для рта. 

Он не посмотрел на воду. Не проверил карманы. Просто закрыл дверь, оставив внутри отключенный телефон и следы крови.

Шаг. Ещё шаг. Сапоги не оставляли звука на мокром бетоне.

Он направился в город. В лабиринт, где ждала цель.