Не твой мальчик

​Голова раскалывалась. Впрочем, ничего нового. Алекс давно привык просыпаться именно так: с тяжелым похмельем, гулом в висках и обрывками прошедшей ночи, которая не стоила того, чтобы её вспоминать. Клубы, алкоголь, случайные лица — в свои двадцать три он был молод, чертовски хорош собой и неприлично богат. Единственный наследник влиятельной династии Ревенхолл. Мир принадлежал ему. По крайней мере, он привык так думать.

​Алекс лениво перевернулся на бок. На соседней половине кровати спала брюнетка, чье имя он забыл еще в клубе. Да и не хотел помнить. Отец тоже давно перестал обращать внимание на таблоиды с его выходками.

​Кое-как поднявшись, он накинул простыню и вышел на балкон. Прохладный утренний воздух немного отрезвил. Алекс прикурил сигарету и сделал глоток шампанского прямо из горла, наслаждаясь моментом.

​Идиллия закончилась, когда телефон в комнате начал надрывно вибрировать. На экране высветилось имя друга. Алекс недовольно закатил глаза и принял вызов.

​— Если ты звонишь в такую рань, значит, кто-то умер, — хрипло произнес он вместо приветствия.

​— Ты вообще новости видел?! — заорал Марк.

​— Нет. И не собираюсь.

​— Тогда посмотри. Немедленно. Ты женишься, идиот!

​Алекс поперхнулся шампанским.

​— Что ты несешь?

​— Сеть уже на ушах! Все СМИ об этом трубят!

​— Ты пьян?

​— Это ты пьян! Открой ленту! — Марк бросил трубку.

​Несколько секунд Алекс тупо смотрел на погасший экран, а затем открыл браузер. Самый верхний заголовок буквально ударил по глазам:

«СЕНСАЦИЯ: Внук медиамагната Ян Кросс женится на сыне главы корпорации "Прайд" Джейка Ревенхолла».

​Алекс перечитал строчку раз, второй, третий. Словно надеялся, что буквы сложатся во что-то другое. Но нет. Его женили. Без его согласия, без единого вопроса, словно вещь или выгодный актив в очередном слиянии бизнесов.

​Но сильнее всего полоснуло другое: в статье даже не было его имени. Не Алекс Ревенхолл. Не личность. Просто «сын Джейка Ревенхолла». Он стиснул зубы так, что телефон едва не треснул в ладони.

​А затем взгляд снова зацепился за фамилию. Кросс. В груди неприятно кольнуло.

​Когда-то эта фамилия звучала в их доме постоянно. Ян Кросс был тенью его старшего брата. Перед глазами против воли вспыхнули воспоминания десятилетней давности: высокий темноволосый альфа, редкая, но теплая улыбка Генри, их вечный тихий смех. То, как Ян смотрел на его брата… Тогда Алексу казалось, что именно так выглядят чувства.

​После похорон Ян исчез. Просто исчез. Ни звонков, ни встреч. Словно его и не существовало. И теперь, спустя десять лет, он возвращается, чтобы жениться? На нем?

​Это было не просто дико. Это было оскорбительно. Словно они с братом были деталями одного механизма, которые можно без труда заменить друг другом.

​— Малыш?.. — сонный голос прервал его мысли. Брюнетка, завернувшись в одеяло, стояла в дверях балкона. — Ты куда-то собираешься?

​Алекс даже не повернулся в её сторону.

​— Домой.

​— А как же завтрак?

​— Заказывай всё, что хочешь. Номер оплачен до вечера.

​Он стремительно натянул джинсы и футболку, игнорируя её растерянный взгляд.

​— Ты даже не попрощаешься нормально?

​— Спасибо за ночь, — отрезал Алекс. Голос прозвучал пугающе холодно.

​Уже через пятнадцать минут он сидел за рулем своего спорткара. Двигатель взревел, и машина с пробуксовкой вылетела с парковки отеля. Алекс мчался в семейный особняк. К отцу. К человеку, который возомнил, что имеет право распоряжаться чужой судьбой.

​Пальцы до боли сжимали руль, а в голове пульсировала яростная, упрямая мысль.

​Этого не будет. Он не станет послушной куклой и разменной монетой в их играх. И уж точно не позволит Яну Кроссу смотреть на него так, будто Генри можно заменить. Потому что Алекс Ревенхолл не был копией своего брата. И никогда ею не станет.