Кайдан

Больничная койка. Я просыпаюсь с криком. Всё тело в дрожи.
Выбегаю из клиники. Ночь. Посёлок затаил дыхание.

Бегу. Через дворы. Вдруг —
Из тени выныривает фигура. Мужчина.

Лётная куртка, оливковые штаны, высокие сапоги.
На голове — кепка Люфтваффе. Лицо старое, с длинным, вороньим носом —
словно вырвано из советской карикатуры.

Он хватает меня за горло, душит, прижимает к земле.
— Что, внучёк? Дедушку не узнал?

Но в следующий миг —
Мы лежим на сцене театра. Вокруг — зрители.
Красный зал. Ад.

Из-за кулис вырывается стая белых собак. Они вгрызаются в немца, спасают меня.
Зрители заливаются хохотом.
Смех — не смех, а визг чертей. Колючий, как иглы под ногтями.

Занавес.