Глава 18.ШКОЛА ЧОЛПОН
Амир выбежал на крыльцо школы.
Увидел чёрные машины. Пять. Шесть. Может, больше. Люди в тёмных куртках стояли полукругом. В центре - Лев. Рядом - Николай Никитович.
Фатима и Робия стояли с поднятыми руками. Их уже обыскали - сумки валялись на земле, вещи рассыпаны.
- Амир, не подходи! - крикнула Робия.
- Мисс Робия, не нужно драматизировать, - спокойно сказал Лев. - Ваш друг сейчас сам подойдёт. Потому что он умный человек.
Амир подошёл. Остановился в трёх метрах.
- Отпусти их, - сказал он. Голос был ровным, но внутри всё кипело.
- С удовольствием, сэр. - Лев поправил шляпу. - Как только вы скажете мне то, что узнали в этой школе. Следующее место. Следующую подсказку.
- Отпусти их, - повторил Амир. - И я скажу.
Лев улыбнулся.
- Вы ставите условия, сэр? Это смело. Но я согласен. - Он кивнул своим людям. Те отступили на шаг. - Ваши дамы свободны. Как только вы скажете.
Амир смотрел на Робию. На Фатиму. Они смотрели на него.
- Астана, - сказал он. - Казахстан.
Лев молчал секунду. Потом кивнул.
- Благодарю, сэр. Вы поступили правильно.
Он повернулся к своим людям.
- Уберите их.
Амир не успел ничего сделать.
Выстрелы прозвучали почти одновременно - два коротких сухих хлопка. Фатима упала первой. Робия - следом.
Амир рванул вперёд, но двое мужчин перехватили его. Схватили за руки, прижали к земле. Он дёргался, кричал - они держали крепко. Профессионально.
Лев смотрел на него сверху вниз.
- Не путайтесь между моими ногами, сэр, - сказал он спокойно. - Это последнее предупреждение.
Он развернулся и пошёл к машине. Николай - за ним.
Чёрные автомобили уехали так же тихо, как и приехали.
Люди отпустили Амира. Сели в последнюю машину. Уехали.
Амир остался один на вытоптанной траве.
Рядом - два тела. Фатима лежала на боку, очки слетели, глаза закрыты. Робия - на спине, глядя в небо.
Амир подполз к ним. Потрогал Робию за плечо. Тёплая. Ещё тёплая. Но пульса нет.
Он сел на землю, взял её руку в свою. Посмотрел на Фатиму. На её короткие волосы, на очки, которые валялись в пыли.
Он не плакал. Сначала.
Он сидел и смотрел на них, и в голове было пусто. Ни мыслей. Ни молитв. Только ветер. Тот самый, о котором говорила Робия.
Ветер дул с гор.
Амир заплакал. Тихо. Без звука. Слёзы текли по лицу, падали на землю, смешиваясь с пылью.
Он не знал, сколько времени прошло. Может, минута. Может, час.
Встал. Поднял очки Фатимы. Положил ей в руки. Поднял Робиину сумку - внутри лежала маленькая игрушка, наверное, для ребёнка Элиф. Он сунул её в карман.
В стороне от школы, за старыми деревьями, оказалось небольшое кладбище. Небольшое, запущенное - несколько десятков могил, заросших травой.
Амир не знал, можно ли здесь хоронить. Не знал, кто придёт завтра. Не знал, скажут ли им спасибо.
Он копал руками. Земля была сухой, твёрдой. Он содрал кожу на ладонях, но не заметил.
Похоронил их рядом. Две могилы. Ни имён. Ни надписей - у него не было ничего, чем можно было бы вырезать.
Стоял над ними долго.
Потом достал компас. Стрелка указывала на северо-восток. Туда, где ждала Астана.
Он сунул компас в карман. Развернулся и пошёл к машине.
Не оборачивался.
Амир сел за руль. Двигатель завёлся с полоборота.
Он не знал, куда ехать. Не сейчас. Сердце ещё было там, за школой, рядом с двумя свежими могилами.
Он поехал без цели. Просто подальше от этого места.
Город Ош просыпался. Воскресенье - люди шли на базар, открывались маленькие лавки, пахло лепёшками и кофе. Амир смотрел на них из окна машины и чувствовал себя чужим. Они жили своей жизнью. Они не знали, что только что здесь, в их городе, умерли две женщины. Что их кровь смешалась с пылью у школы.
Он остановился у тротуара. Вышел из машины. Ноги сами привели его к вывеске: «Баалу Китеп». Книжный магазин. Маленький, уютный, с деревянными полками до потолка.
Амир зашёл внутрь. Пахло бумагой. Тишина.
Он не знал, зачем он здесь. Может, хотел отвлечься. Может, купить что-то для Элиф. Для детей.
Его взгляд упал на стеллаж с новинками. Среди обложкек в ярких цветах стояла тонкая книга с тёмно-синей обложкой. Название - «21 и 7».
Он взял её в руки. Перевернул. На обороте - короткая аннотация. Любовный роман. Не его жанр. Но почему-то не хотелось класть обратно.
Продавщица - пожилая женщина в платке - посмотрела на него поверх очков.
- Хорошая книга, - сказала она. - Про любовь. Про время.
Амир усмехнулся. Или ему показалось? Или она действительно знала?
- Сколько? - спросил он.
- Двести сомов.
Он отдал деньги, не торгуясь.
Вышел на улицу.
Солнце светило. Город жил своей жизнью.
Амир сел в машину и поехал в сторону Астаны.