Под звездами Монмартра

Дождь начался внезапно, застав парижан врасплох. Алекс прижался к стене пекарни «Au Vieux Four», наблюдая, как потоки воды превращают площадь Тертр в блестящее зеркало. Влажный воздух пах свежим хлебом и мокрыми камнями.

- Вы промокнете насквозь, если будете стоять так близко к краю.

Голос за спиной прозвучал тихо, но отчётливо. Алекс обернулся и увидел девушку, которая пыталась укрыть от дождя большой альбом для рисования. Её пальцы, испачканные синей пастелью, нервно перебирали уголки страниц.

- Спасибо за заботу, - Алекс улыбнулся, стряхивая капли с кожаной куртки, - но, кажется, я уже проиграл эту битву.

Девушка неожиданно протянула ему половину своего потертого шерстяного плаща.

- Тогда спасайте хотя бы это, - она кивнула на блокнот в его руках. - Камилла.

- Алекс. - Он принял неожиданное укрытие, почувствовав тонкий аромат масляной краски и кофе, который исходил от её одежды.

Они стояли так несколько минут, наблюдая, как дождь рисует узоры на брусчатке. Камилла первая нарушила молчание:

- Вы журналист? - Она указала на его блокнот.

- Как догадались?

- Никто, кроме журналиста или полицейского, не делает такие быстрые пометки, наблюдая за людьми. - В её глазах мелькнула искорка любопытства.

Алекс рассмеялся:

- Попался. Пишу для «Le Monde». А вы... - он кивнул на альбом, - художник, очевидно.

- Слишком громкое слово, - Камилла потупила взгляд, - я просто... рисую.