Ты причина по которой треки грустно звучат

                           04:30

Я перечитываю абзац и понимаю, что он хороший.

Правда хороший.

У автора есть это странное чувство ритма — чуть рваное, но живое. Я бы обычно за такое зацепилась, вытаскивала бы, подчёркивала, чтобы он это не сгладил правками.

Но сейчас я просто смотрю на текст.

И ничего не чувствую.

Я закрываю файл.

Открываю снова.

Закрываю.

Нет.

Сегодня не получится.

— Ты опять работаешь?

Я даже не отвечаю сразу.

— Угу.

— Воскресенье.

— И что?

Пауза.

Шаги.

Я не поднимаю голову, но уже знаю, что он стоит в дверях.

— Ты обещала, что сегодня отдохнёшь.

— Я почти закончила.

— Ты всегда почти.

Я закрываю ноутбук чуть резче, чем планировала.

— Дань, не сейчас.

— А когда?

Я встаю.

— Я выйду.

— Куда?

— Прогуляться.

— С кем?

Я смотрю на него.

— Одна.

Он улыбается. Коротко. Без тепла.

— Конечно.

Я не отвечаю. Просто беру сумку и выхожу.

⸻

На улице дует теплый ветер

Я стою у подъезда, вдыхаю свежий летний воздух.

И вдруг телефон вибрирует.

«Ты жива?»

Я улыбаюсь раньше, чем успеваю это осознать.

С момента последнего нашего общения прошло недели две.

«С переменным успехом»

«Я вижу»

Я закусываю губу.

Мне даже не показалось необычным это сообщение.

«Насколько?»

«Поверни направо и увидишь насколько»

Я поднимаю голову.

Нахожу его почти сразу. На углу дома где располагался огромный баннер с какой то рекламой стоял парень, и очень внимательно рассматривал его.

— Ты ужасно шифруешься.— оповестила я когда оказалась уже в нескольких шагах от него.

Он оборачивается, и это его выражение... как будто у него всё проще, чем у остальных.

— Я старался.

— Видно.

— Ты всё равно пришла.

— Это случайность.

— Конечно.

Я уже хочу сказать что-то ещё, но вдруг останавливаюсь.

— Подожди.

— Уже боюсь.

— И правильно.

Я открываю сумку, начинаю там копаться.

— Ты что ищешь?

— Сейчас.

— Это звучит подозрительно.

— Помолчи.

Я нахожу футляр, открываю и надеваю очки.

Те самые.

Поднимаю на него взгляд.

— Теперь можно.

Он пару секунд смотрит на меня, потом улыбается чуть шире.

— Серьёзно?

— Ага.

— Это те самые?

— Угу.

— приносят хорошие моменты?

— Как никогда.

Я пожимаю плечами.

— Решила подстраховаться.

Он делает шаг ближе, снимает с меня очки — неожиданно, но аккуратно.

— Эй—

И надевает их на себя.

— Тогда логично.

— Что логично?

— Что они нужны и мне тоже.

Я не удерживаюсь от улыбки.

— Самоуверенно.

— Проверим.

Он снимает очки и возвращает их мне, и я почему-то чуть дольше, чем нужно, держу их в руках, прежде чем снова надеть.

— Ладно, — говорит он. — Кофе?

— Если плохой — уйду.

— Я запомнил.

⸻

Мы идём рядом, и я чувствую, как постепенно отпускает.

— Ты всегда такой? — вырывается у меня.

— Какой?

— Лёгкий.

Я морщусь.

— Блин... это не так прозвучало.

— Да нормально.

— Нет, я...

Я запинаюсь.

— С тобой просто проще.

Он смотрит на меня.

— Нет, не всегда.

— А со мной?

Секунда.

— С тобой — да.

Я отвожу взгляд.

— Не привыкай.

— Уже поздно.

— Я серьёзно.

— Я тоже.

⸻

Кофе оказывается нормальным.

Мы сидим у окна, и я не замечаю, как проходит время.

— Кто тебя бесил? — спрашивает он.

— Почему сразу кто-то?

— Потому что это очевидно.

— Ты слишком наблюдательный.

— Профессионально.

— Кем ты работаешь?

Он чуть улыбается.

— Ну... немного там, немного тут. Иногда в другие города езжу. Разнорабочий.

— Очень информативно.

— Я стараюсь.

Я качаю головой.

— Просто день такой.

— Плохой?

— Неудачный.

— Теперь лучше?

Я делаю глоток.

— Лучше.

Он кивает, как будто этого достаточно.

Мы снова на улице, уже темнее.

— Погуляем? — спрашивает он.

Я не думаю.

— Давай.

Мы идём долго.

Говорим обо всём и ни о чём.

Я рассказываю про работу — не всё, кусками. Он слушает, иногда задаёт вопросы, иногда просто кивает.

— Ты правда это всё читаешь? — спрашивает он.

— Да.

— Добровольно?

— В основном.

— Уважение.

— Спасибо.

— Я бы не смог.

— Ты просто не пробовал.

— И не буду.

— Трус.

— Реалист.

⸻

Телефон звонит неожиданно.

Я смотрю на экран.

Валя.

— Подожди, — говорю я и принимаю вызов. — Да?

— НИКА.

Я чуть отстраняю телефон от уха.

— Что случилось?

— Ты не поверишь.

— Уже боюсь.

— МЫ С АРТЁМОМ ПОЦЕЛОВАЛИСЬ.

Я замираю.

— Что?

— Я. С Артёмом. Поцеловалась.

— Подожди...

Я начинаю ходить туда-сюда.

— Когда?

— Только что!

— Где ты вообще?

— Это неважно! Важно, что это случилось!

— Валя...

Я смеюсь.

— Ты же говорила, что он тебе вообще не—

— Я НЕ ЗНАЮ, КАК ЭТО ПОЛУЧИЛОСЬ.

— Конечно не знаешь.

— Ника!

— Что?

— Это нормально?

— Я не уверена, что я лучший человек для таких вопросов.

— Ты обязана быть!

Я снова смеюсь.

— Ладно. Как это было?

— Он... я... мы просто... блин!

— Очень информативно.

— Я тебе потом всё расскажу. Подробно.

— Я жду.

— Ты где вообще?

Я бросаю взгляд на Гришу. Он стоит чуть в стороне, наблюдает за мной, явно пытаясь понять, что происходит.

— Гуляю.

— С кем?

Пауза.

— Одна.

— Ага, конечно.

— Валя.

— Всё, потом. Я перезвоню!

— Обязательно!

Я сбрасываю и ещё пару секунд просто стою.

— Что случилось? — спрашивает он.

Я смотрю на него.

— Ты не поверишь.

— Попробую.

— Моя подруга только что поцеловалась с парнем, с которым «у неё ничего нет».

Он улыбается.

— Классика.

— Ты не понимаешь масштаб трагедии.

— Я думаю, понимаю.

— Это катастрофа.

— Или начало.

Я щурюсь.

— Ты на чьей стороне?

— Я за драму.

— Отлично.

⸻

Мы идём дальше.

И в какой-то момент это происходит.

Компания подростков проходит мимо нас. Смеются, что-то обсуждают.

И вдруг одна девочка, глядя на нас, начинает напевать:

— «72 мой город, маленькая бейби...»

Я улыбаюсь, не сразу понимая, к чему это.

— «Хочу туда свозить тебя, познакомить с мамой. Ближе узнать тебя...»

Они проходят дальше, смеются, кто-то её подталкивает.

Я тихо смеюсь.

— Это нам сейчас серенаду устроили?

Гриша чуть напрягается.

— Похоже на то.

— Милые.

Я даже не задумываюсь.

А он... я краем глаза замечаю, как он провожает их взглядом.

И потом как будто расслабляется.

— Что это она пела? Повеселить нас решила? — говорю я.

— Может быть, пьяные подростки.

— Тоже таким был?

— Возможно.

— Не ожидала.

— У меня была яркая юность.

— Очень.

⸻

Мы выходим к набережной.

Ветер сильнее, я поправляю волосы, и он вдруг делает шаг ближе.

Слишком близко.

Я замираю.

Он тоже.

И в этот момент всё становится... слишком тихо.

Я слышу только ветер.

И своё дыхание.

И понимаю, что если сейчас кто-то из нас сделает ещё один шаг...

Телефон звонит.

Я резко отшатываюсь.

Валя.

Конечно.

— Да? — я беру трубку чуть быстрее, чем нужно.

— Я забыла сказать—

— Валя, позже.

— Нет, подожди—

— Потом!

Я сбрасываю.

Тишина.

Мы стоим друг напротив друга.

— Важный звонок? — спрашивает он.

— Очень.

Пауза.

— Пойдём? — говорю я.

— Пойдём.

Мы идём обратно.

Медленнее.

И уже как-то... осторожнее.

Я не смотрю на него.

Почти.

Когда мы прощаемся, всё проходит быстро.

— До встречи, — говорит он.

— До встречи.

Я разворачиваюсь и иду к дому, не оборачиваясь.

Потому что если обернусь — это что-то изменит.

⸻

Дверь открывается тихо.

В квартире темно.

Я замираю на секунду.

Тишина.

Он спит.

Я выдыхаю.

Медленно разуваюсь, прохожу в комнату, ставлю сумку.

Снимаю очки.

Секунду держу их в руках.

Потом аккуратно кладу на стол.

И только сейчас понимаю, что всё ещё улыбаюсь.

И это...

Слишком заметно.