Часть 10
Я проснулась от того, что в комнату пробивался солнечный свет. Его было так много, что казалось, будто я лежу не в пентхаусе, а где-то на пляже. На секунду я забыла, где нахожусь. А потом вспомнила.
Пентхаус Пэйтона. Гостевая спальня. Чистое белье с запахом лаванды.
Я села на кровати и огляделась. Комната была такой же безликой, как и вся его квартира - белые стены, минимум мебели, никаких личных вещей. Где эти люди живут? В коробках из-под обуви?
Из коридора потянуло кофе. Я натянула джинсы, свитер и, не расчесываясь, вышла на кухню.
Пэйтон стоял у плиты в домашних штанах и футболке. Волосы растрепаны, глаза сонные. Он жарил яичницу и одновременно пил кофе. Обычный утренний парень, а не миллионер с обложки глянца.
- Ты спишь на ходу? - спросила я, прислоняясь к дверному косяку.
Он повернулся. Посмотрел на меня. На мои спутанные волосы, немытое лицо, мятый свитер.
- А ты выглядишь так, будто тебя только что вытащили из стиральной машины, - сказал он.
- Спасибо. Ты тоже.
Он усмехнулся и поставил передо мной тарелку. Яичница с беконом, тосты, апельсиновый сок.
- Ты всегда так завтракаешь? - спросила я.
- Только когда есть ради кого стараться, - ответил он и отвернулся к плите.
Я не стала спрашивать, что это значит. Не хотела слышать ответ.
Мы сели за стол. Ели молча. Это уже становилось нашей традицией - есть в тишине, потому что говорить либо не о чем, либо обо всем сразу.
- Сегодня приходят новости от отцов, - сказал он между глотками кофе.
- Какие?
- Насчет переезда.
Я замерла с вилкой в руке.
- Какого переезда?
- Мы будем жить вместе, Т/и, - он посмотрел на меня спокойно. - Чтобы пресса поверила, что между нами всё серьезно. Ты переезжаешь ко мне. Или я к тебе. Но мой пентхаус больше подходит для публичных выходов.
- Ни за что, - отрезала я.
- Это не обсуждается, - его голос стал жестче. - Это условие контракта. Ты его подписала.
- Я подписала контракт на брак, а не на то, чтобы жить с тобой под одной крышей!
- Пункт четырнадцать, раздел три, - сказал он спокойно. - «Супруги обязуются совместно проживать в течение всего срока действия брачного соглашения для поддержания видимости благополучных семейных отношений».
Я открыла рот. Закрыла. Открыла снова.
- Ты специально не сказал мне об этом вчера?
- Ты не спросила, - он пожал плечами.
Я хотела закричать. Швырнуть в него тарелкой. Собрать вещи и уйти. Но я понимала, что он прав. Я не дочитала контракт до конца. Моя собственная тупость.
- Ненавижу тебя, - сказала я тихо.
- Я знаю, - ответил он так же тихо.
Телефон Пэйтона завибрировал. Он взял его, прочитал сообщение и протянул мне.
«Мальчики и девочки! Переезд в пятницу. Квартира Т/и продается, вещи перевозят в пентхаус Пэйтона. Всё уже организовано. Ждем вас на ужин в воскресенье, обсудим детали свадьбы. Уильям Винстон и Крис Мурмаер».
- Они уже всё решили, - я прочитала сообщение дважды, надеясь, что это шутка. - Они продали мою квартиру?
- Похоже на то.
- У меня там вещи!
- Всё перевезут сюда, - сказал он. - Ничего не пропадет.
Я встала из-за стола. Схватила телефон. Набрала папу.
- Что за херня? - закричала я, когда он взял трубку.
- Доброе утро, дочка, - спокойно сказал он.
- Ты продал мою квартиру?
- Это было условием сделки, Т/и. Вы должны жить вместе. Пентхаус Пэйтона - лучшее место для...
- Я не хочу жить с ним!
- А хочешь ли ты, чтобы компания обанкротилась?
Я замолчала. Потому что знала ответ.
- Вот и хорошо, - папа вздохнул. - Пятница, Т/и. Не опаздывай.
Он повесил трубку.
Я стояла посреди кухни с телефоном в руке и чувствовала, как слезы подступают к глазам. Но я не плакала. Не при нем.
- Т/и, - Пэйтон подошел ко мне. - Я понимаю, это...
- Ты ничего не понимаешь, - перебила я. - Ты привык, что все решают за тебя. А я - нет. Я думала, у меня есть хоть какой-то контроль над своей жизнью. А теперь оказывается, что его нет.
- Есть, - сказал он. - Ты сама выбрала подписать контракт. Ты сама выбрала остаться здесь вчера вечером. Ты сама решаешь, как реагировать на всё это дерьмо.
Я посмотрела на него. Карие глаза, спокойное лицо. Он не жалел меня. Не пытался утешить. Просто говорил правду.
- Дай мне время, - сказала я. - Мне нужно побыть одной.
- Хорошо, - он кивнул. - Я буду в кабинете. Если захочешь поговорить - я здесь.
Он ушел. Я осталась одна на кухне.
Села на стул. Посмотрела на недоеденную яичницу. На город за окном. На свою жизнь, которая разлеталась на куски и собиралась заново в чужой квартире, с чужим человеком.
Позвонила Нессе.
- Приезжай, - сказала я. - Мне нужно выговориться.
- Через час буду, - ответила она без лишних вопросов.
Я сбросила звонок и уставилась в потолок.
Пятница. Переезд. Жизнь с Пэйтоном Мурмаером под одной крышей.
Почему я не чувствую ужаса, который должна чувствовать?
Почему внутри, под всей этой злостью и паникой, есть маленькая, крошечная часть меня, которой... интересно?
Мне страшно от этого вопроса.
Но ответа у меня нет.