ЛЕТО 2016

Кофейня в Санта-Монике. Бульвар, забитый головами под завязку, пятничный вечер, час пик. Всё гудит, движется, дышит выхлопными газами вперемешку с океанским бризом. За огромными окнами трепались пальмы, лениво и расслабленно потухало розовеющее небо, убегая в сумерки, кружилась бесконечная вереница машин. Калифорнийский закат делал своё дело, как в кино.

Но внутри стен было совсем по-другому. Другой мир. Гул ботаников, зубрящих свои конспекты за соседними столиками, шипение вспененного молока, густой, обволакивающий запах пекана и миндаля. Кофе, сахар, сливки — воздух можно было есть ложкой.

Сонхун развалился за большим столом, раскинувшись так, будто это место принадлежало ему по праву рождения. Рядом сидели трое парней из баскетбольной команды: Марк, вечно хохочущий над собственными шутками; Джейден, который тупил в телефон и скроллил ленту; Тай, молчаливый, как скала, но верный до гроба. Перед ними возвышались четыре одинаковых стаканчика. Только вот на стакане Сонхуна бариста вывел «Sonhoon» жирным чёрным маркером, а потом, заметив косяк, криво исправил. Всё как обычно. Они всегда ошибались, всегда писали неправильно, хоть ты тресни. Но Хун не злился. Привык.

— Чувак, вечеринка у Кимберли в субботу. Говорят, её предки улетели на Бали. Дом пустой, бассейн, ни одной живой души из соседей. Кайф! — Джейден растянулся в ухмылке и толкнул Сонхуна локтем.

— У неё ещё джакузи на крыше! Я серьёзно, там такой вид открывается, ты просто... — затараторил Тай, тут же подхватывая заманчивую тему.

Они уже вовсю обсуждали планы на завтра: музыка, алкоголь, кого позвать, кого не пускать. Сонхун кивал в нужных местах чисто на автомате, не вслушиваясь. Взгляд его оставался расфокусированным, скользил поверх голов, поверх гудящей кофейни. Он лениво помешивал трубочкой подтаявший лёд в стакане: туда-сюда, туда-сюда, — и этот ритмичный хруст окончательно заглушил болтовню приятелей.

Девушки за соседним столиком уже давно его узнали. Перешёптывались, хихикали, поправляли волосы. Одна делала вид, что снимает подругу на телефон, но камера была направлена прямиком на Сонхуна. Он чувствовал это кожей. Тоже привык.

— Тебе что, скучно? — Марк склонил голову, глядя на друга с лёгким прищуром.

— Всё одно и то же, — выдохнул Сонхун, резко отворачиваясь от девичьего столика. Ему не нужны были эти украденные кадры, эти притворные взгляды. От этого шоу его уже тошнило.

Пока Джейден и Тай с жаром спорили о плейлисте для вечеринки, Сонхун лениво выудил телефон из кармана толстовки. iPhone 6s, чёрный матовый, холодный на ощупь. Без чехла. А зачем ему чехол? Разобьёт — купит новый, делов-то.

Пальцы скользнули по экрану с выработанной годами механикой — свайп, тап, свайп. Instagram открылся сам, будто ждал его. Он машинально пролистнул ленту вниз: чьи-то дурацкие селфи с тренировки, вспотевшие и бездарные. Тиффани выложила фото с прошлой тусовки — та самая, где он стоит в углу и даже не улыбается, но она всё равно отметила его, разумеется. Ещё одна девица тегнула его на каком-то рандомном снимке, где его вообще не было. Видимо, думала, что так привлечёт внимание. Смешно. Жалко. Глупо.

Палец скользнул в рекомендации. Сонхун почти не глядел, проматывая однотипные лица, прилизанные позы, одинаковые улыбки. А потом его взгляд вдруг замер.

🙋🏼‍♀️ nikkirivera

❤️ 9 отметок «нравится»

В ленте отобразился снимок какой-то девушки. Сонхун не то чтобы помнил её, но был почти уверен, что они раньше пересекались. Должно быть, в школе, в коридоре между уроками, а может, на одной из бесконечных вечеринок, где все лица сливались в одну пёструю массу. Но она была не такой, как Тиффани. И это зацепило его с первой же секунды.

Фото простое, без всей этой мишуры, к которой он привык. Никаких вычурных поз, никаких губ бантиком и стеклянных взглядов в никуда. Просто девчонка. Просто пицца. И её предвкушающий, искренний до смешного взгляд. Сонхун хмыкнул. Уголок рта дёрнулся почти против его воли.

Подпись гласила: «Никки голодная».

Он перечитал дважды. Никаких соплей, никаких тупых цитат про любовь и закаты. Просто факт. Просто Никки. Просто голодная. И почему-то именно это показалось ему самым настоящим, что он видел за весь этот бесконечно-долгий, пафосный, фальшивый пятничный вечер.

Пак вдруг задержал палец над сердечком. Завис буквально на секунду, но и этого хватило. Чёрт. Поставит лайк — и это увидят все. Тиффани устроит истерику в комментах, народ начнёт перешёптываться, а он окажется в центре очередного дурацкого обсуждения. Нет уж. Пусть пока подождёт. Вместо лайка Сонхун открыл её профиль.

Никки Ривера. Пятьдесят шесть подписчиков. Он даже на секунду забыл, что так бывает. Фотографии разные, пёстрые, как коллаж из жизни, которую не выставляют напоказ: вот закат из окна, пойманный явно случайно, без фильтров; вот мороженое с какой-то подругой, обе хохочут, перемазанные кремом; вот смешной рисунок, где котик в открытом космосе с чашечкой кофе.

Ничего особенного. Обычная девушка. Не модель, не с вечеринок, не из тех, кто вечно крутится в их компании и ловит каждый взгляд. Ни одной позы. Ни одной попытки казаться круче, чем она есть. Но почему-то он не закрыл вкладку. Экран тихо гас, а Сонхун всё смотрел.

— Что там? Тифф? — поинтересовался Марк и, не церемонясь, уже потянулся заглянуть в телефон друга.

Сонхун быстро выключил экран и вскинул глаза на удивлённые лица парней. Ничего не выдал. Ни единым мускулом.

— Ничего. Просто... забавное фото.

Но Марк заметил. Не то чтобы он был самым наблюдательным в их компании, но это он прочитал мгновенно: его друг впервые за долбаный час не выглядел так, будто сейчас умрёт со скуки. В глазах что-то мелькнуло. Живое. Цепкое. Марк ничего не сказал вслух, только молча сделал пометочку где-то у себя в мыслях.

— Так мы идём в субботу или нет? — Джейден, который терпеть не мог, когда его игнорили, вклинился с прежней настойчивостью.

— Посмотрим, — бросил Хун, обхватывая кофейный стаканчик широкой ладонью.