Глава 9.
Комната Саши. 18:32.
Они сидят друг напротив друга за низким столом. Между ними - раскрытые тетради, учебник биологии, две чашки чая. Одна - обычная, с ромашкой. Вторая - с растворённым снотворным, замаскированным под мёд и лимон.
Саша смотрит на Роуна. Его лицо всё ещё красное, пальцы нервно перебирают край тетради. Он почти не поднимает глаз.
- Выпей чай, - говорит она, пододвигая к нему чашку. - Согреешься.
Роун кивает. Берёт чашку, подносит к губам, делает глоток.
Она следит за каждым его движением. За тем, как его кадык двигается, когда он глотает. За тем, как его пальцы сжимают тёплый фарфор.
Внутри она отсчитывает секунды. Ожидание похоже на натянутую струну.
Они начинают писать. Она задаёт вопросы о проекте, он отвечает. Тихо. Ровно. Каждое слово стоит ему усилий. Она видит, как он нервничает, как его пальцы дрожат, когда он берёт ручку. Но она не обращает на это внимания. Она смотрит на чашку.
«Пей. Пей быстрее.»
Он делает ещё несколько глотков.
- Странно, - бормочет он, ставя чашку на стол. - У тебя вкусный чай. Но у меня немного кружится голова...
- Наверное, устал после школы, - говорит она ровно, не отводя взгляда.
- Наверное, - соглашается он.
Его веки начинают опускаться. Он трёт глаза, поправляет очки, но они снова сползают. Он кладёт ручку на стол и несколько секунд смотрит в одну точку.
«Ещё немного. Ещё чуть-чуть.»
- Саша... - начинает он, но его слова обрываются.
Его голова слегка качается. Он пытается удержать равновесие, но тело уже не слушается.
- Что за... - выдыхает он, и его слова звучат почти беззвучно.
Он падает на пуховик, сложенный рядом, головой вперёд. Его глаза закрываются почти сразу. Дыхание становится ровным и тихим.
Саша молчит.
Несколько секунд она просто смотрит на него. Он спит. Его лицо спокойное, почти невинное. Чёрные волосы рассыпались по пуховику, очки чуть съехали набок. Лёгкий румянец играет на щеках.
«Во сне он ещё красивее.»
Она медленно улыбается. Улыбка - тёмная, победоносная. Она встаёт, подходит к нему и наклоняется. Протягивает руку к его карману.
Забирает телефон.
Возвращается на своё место. Садится, кладёт телефон перед собой.
Экран загорается. Заставка.
И на ней - она.
Саша медленно моргает. Её лицо застывает в удивлении. С фотографии на неё смотрит она - на фоне библиотечного окна, свет падает на волосы, рука касается книги. Он сделал этот снимок. Неделю назад. Не спросив.
Она не может в это поверить. Все бы на её месте были в ужасе. Наверное, закричали бы. Сбежали. Вызвали полицию.
А она улыбнулась. Закрыла рот рукой, чтобы не издать ни звука. И прошептала:
- Чёрт. Да он же псих.
Говорить это, копаясь в чужом телефоне, пока его владелец лежит без сознания на полу - тоже ненормально. Но Саша не считает себя сталкером. Нет. Она просто узнаёт информацию о своём сталкере. Для своей защиты. Это оправдание, в которое она почти верит.
Она открывает его телефон. Пароль - тот самый, который она видела через дрон. Пальцы скользят по экрану.
Сообщения. Переписки. Она читает всё.
Итан: «Ты сегодня опять пялился на Блэквуд?» - и ответ Роуна: «Она просто интересная». Итан: «Ты странный, братан, но ладно».
Карина: «Привет, Роун! Ты не хочешь прийти к нам на вечеринку в субботу?» - ответ: «Нет, спасибо». Карина: «Ну ладно, может, в следующий раз».
Марта: «Ты свободен в пятницу?» - ответ: «Нет». Коротко. Холодно.
Друзья из-за границы - переписки на английском. Он обсуждает с ними книги, музыку, говорит о чём-то отстранённом, будто он не здесь. Будто живёт в другой реальности.
Фотографии семьи. Дом. Мери. Зои и Закари. Отец с газетой. Мать улыбается в камеру.
Игры. Он играет по ночам. Играет в одиночку. Иногда с кем-то онлайн.
Саша читает всё. Изучает. Запоминает.
«Теперь я знаю о тебе больше, чем ты думаешь.»
Она отключает телефон и возвращает его в карман Роуна. Поправляет очки на его лице.
Но она не заканчивает на этом.
Саша встаёт и подходит к нему ближе. Присаживается на корточки рядом с его спящим телом.
Её рука медленно поднимается.
Она касается его лица. Кончиками пальцев. Лёгко, почти невесомо. Его кожа - тёплая, мягкая. Она проводит по линии скулы. Останавливается у губ. Чуть задерживается.
«Какие они? Мягкие? Я никогда не целовалась. Но с ним, наверное, легко.»
Потом - волосы. Чёрные, падающие на лоб. Она перебирает их. Он не просыпается.
Рука опускается ниже. К шее.
Она касается его шеи. Останавливается. Чуть задерживается.
Пульс. Она чувствует его под пальцами. Ритмичный, спокойный, тёплый.
И в голове проносится мысль:
«Какое лицо было бы у него, если бы я его душила?»
Она ужасается собственным мыслям. Отдёргивает руку, будто обожглась. Быстро отступает назад, садится на своё место, смотрит на него.
«Ужас», - шепчет она. - «Что я за человек?»
Она сидит неподвижно, глядя на свои руки. Пальцы ещё помнят его кожу.
Через полчаса Роун просыпается.
Он садится резко, испуганно. Очки снова съехали. Его лицо - багровое, от шеи до корней волос. Он смотрит на Сашу с паникой в глазах.
- Саша, извини! Я не знаю, что на меня нашло! Я сам не понял, когда и как заснул...
Саша отмахивается. Её лицо - спокойная маска, за которой скрывается всё, что случилось.
- Да всё хорошо, - говорит она ровно. - Ты уснул всего на полчаса. Видимо, переутомился.
Она улыбается. Коротко, дружелюбно.
Роун смотрит на неё с облегчением. Он не подозревает.
Внутри Саша шепчет:
«В этот раз пронесло.»
От автора 💖
Это тоже что то коротко получилось,я спешила поэтому столько и получилось простите
Спасибо что прочитали!