7 глава:
смерть не была похожа на падение. она была похожа на внезапную тишину, в которой выключили весь шум мира.
Бьянка открыла глаза. боли не было - ни от пули в сердце, ни от удара об асфальт. не было ветра, не было сирен Чикаго, не было запаха дождя. она находилась в пространстве, которое не имело стен, но ощущалось как бесконечная, густая пустота, окрашенная в цвета глубоких сумерек.
и там, в самом центре этого ничто, дрожал круг тусклого желтого света.
Бьянка сделала шаг. её босые ноги не чувствовали холода, но она видела, как под ними проступают очертания знакомого ковра. шаг за шагом из темноты проявлялись детали: массивная столешница из мореного дуба, тяжелые шторы, которые никогда не открывались, запах дорогого табака и ружейного масла.
её сердце - то самое, которое только что пробила пуля врага - пропустило удар.
в кожаном кресле, вполоборота к ней, сидел он.
Данте.
на нем был тот самый костюм, в котором он встретил свою смерть на лодочной станции. на его лице не было шрамов Адриано, не было нежности или безумия. это был настоящий Данте - холодный, как гранитный монумент, с лицом, на котором застыла печать вечного безразличия.
он не поднял глаз. его пальцы, длинные и привычные к смерти, методично и ритмично двигались. скрежет шопмола. щелчок затвора. снова скрежет. он чистил свой Beretta, разбирая и собирая его с пугающей механической точностью.
- ты опоздала, Бьянка, - произнес он.
голос был ровным, лишенным эмоций, сухим, как треск ломающейся ветки. именно этот голос когда-то заставлял её дрожать от страха и восхищения.
- я строила лестницу, Данте, - прошептала она, подходя ближе к кругу света. её голос эхом уходил в бесконечную пустоту. - я убивала ради тебя. я стала монстром, чтобы найти тебя. я верила, что ты жив...
Данте наконец остановился. он положил пистолет на стол и медленно поднял взгляд. в его глазах не было ни тепла, ни осуждения - только бесконечная, древняя усталость человека, который знал конец этой истории еще до её начала.
- я знаю, - сказал он, глядя сквозь неё. - я считал каждый твой выстрел. я видел каждое тело, которое ты бросила к моим ногам. но я просил тебя жить, Бьянка. я умер, чтобы ты осталась человеком. а ты пришла сюда, пропахшая порохом и безумием.
он встал. он был выше, сильнее, его присутствие заполняло эту пустоту, делая её осязаемой. Данте обошел стол и остановился в шаге от неё. Бьянка ждала, что он обнимет её, что он скажет, что всё было не зря.
но Данте просто протянул руку и стер невидимое пятно крови с её лба - там, где когда-то была её жизнь. его пальцы были холодными, как лед.
- ты называла себя «кровавой девушкой», - его губы тронула едва заметная, горькая усмкшка. - глупая маленькая сестра. ты думала, что в аду есть место для любви? здесь есть место только для тех, кто не смог забыть.
он вернулся к столу и пододвинул к краю второй стул - такой же тяжелый и старый. затем он положил перед ней разобранный пистолет.
- садись, - приказал он. - у нас впереди вечность. и раз уж ты так хотела быть со мной в моем аду, теперь это твой кабинет. мы будем чистить оружие, считать наши грехи и слушать, как в мире живых забывают наши имена.
Бьянка посмотрела на его холодный профиль, на пистолет, на бесконечную темноту вокруг. рна поняла: это не было воссоединением влюбленных. это был её личный, заслуженный финал. он не стал мягче, он не стал другим. он остался её старшим братом, её Доном, её палачом.
она медленно опустилась на стул. взяла в руки холодный металл.
- я здесь, Данте, - тихо сказала она.
- я знаю, - ответил он, снова принимаясь за работу. - я ждал только тебя.