5
В свою «голубятню» Артём заполз, уже не чувствуя ног. В бреду он стянул с себя кеды и кое-как дошел до кухни. Там он открыл самый верхний шкафчик и достал недопитый пузырек с чем-то явно крепким. Скорее всего его оставил здесь прошлый хозяин.
Открутив крышку, Артём сделал глоток. Спирт пошел по горлу в желудок, и Артём скривился. В жизни он не пил ничего ужаснее. Он с детства не мог переносить запах алкоголя и терпеть не мог пьющих людей. Сейчас он чувствовал будто разваливается на кусочки и невольно сам превращается в того, кого презирал. С криком он откинул пузырь в стену. Осколки разлетелись по всей кухне, а на обоях осталось темной пятно.
- Пошел ты Джефф! Пошел к черту! Чтоб ты сдох урод! – Артём кричал на холодильник, на плиту, на шкафчики, висящие над столом. Он взглянул в окно. На улице было уже темно, и Артём мог видеть своё отражение. Всего за день с ним произошла невероятная перемена. Глаза сильно покраснели. И так худые щеки почти обтягивали череп, и Артём был похож на скелет. Волосы спутались, а его фирменная челка растрепалась. Артёму казалось, что он постарел лет так на десять.
Как? Как это могло случиться? Он ведь сделал всё чтобы выбросил из своей головы всё что с ним происходило три года назад. Он вычеркнул Джеффа и его выходку, стоившую ему всего. Вычеркнул стеклянный купол, об который тот его ударил. Он смог всё это забыть. А потом Джеф появился опять.
Несколько лет Артём старательно избавлялся от всего что могло бы напоминать ему о прошлом. Идеально вызубрив все рабочие обязанности, и также идеально их выполняя Артём пытался не думать о том, что стало причиной этой идеальной работы. Переехав в почти пустую квартиру, он отрекся от прошлого, перечеркнул страницу совей старой жизни. Воспитал в себе ту самую, знакомую всему его близкому окружению, без эмоциональности и отрешённость. Даже ненавистный ему Пузырь не мог пронять его своими поучениями и плевками. Он настолько закрыл ото всех свои мысли и чувства, что невольно и сам потерял к ним доступ.
Наладив эту систему, он, конечно, не мог считать ее идеальной. Но это было лучшее решение из всех возможных. Мысль о том мозг в его голове всю жизнь будет подсовывать ему настолько тяжёлые воспоминания, была ему отвратительна. Он ненавидел себя и в то же время испытывал к себе невероятную жалость. Он ненавидел всех, кого встречал в те годы, ненавидел всех, с кем приходилось общаться, работать, возможно даже строить отношения.
Возможность закрыть от других свою голову, возможность просто быть и существовать казалась ему куда симпатичнее. И возможно так бы и продолжалось всю его оставшуюся жизнь, но теперь все воспоминания снова вернулись к нему. Господи, как бы он хотел, чтобы этого никогда не произошло!
Артём коснулся давно зажившего шрама на щеке, потрогал ногу, которая и думать уже забыла о старом вывихе. Это были не настолько страшные воспоминания. Они были неприятны лишь по причине своей непосредственной связи с другими воспоминаниями. Именно девятый класс стал для него поворотом. Черная гитара стала началом конца. А Альберт Валерьевич сам того не ведая был связующим звеном между всеми теми событиями, произошедшими после. Винить его в этом нельзя, но факт оставался фактом.
Артём посмотрел на разбитую бутылку и в груди у него заболело. Он хотел еще. Он понимал, что уступает принципам, но не мог остановиться. Ему было необходимо потерять над собой контроль. Необходимо было забыться. Накинув на себя теплую кофту, он вышел из дома.
На улице было по вечернему прохладно. Артём шел по главной улице вдоль небольшой реки, и искал бар. Он ни черта не понимал в том, где подают хороший алкоголь, а где дешевое пойло, но в данный момент ему было всё равно. Ему просто нужно было место, где он сможет потерять сознание, а проснуться уже дома на следующее утро. И плевать каким образом он там окажется.
Зайдя в один из небольших магазинов по дороге, Артём купил банку пива. Открыв, и выпив ее чуть ли не залпом он почувствовал тепло. Непьющего человека даже одна бутылка может намертво свалить с ног.
Наконец где-то в глубине улицы, между парой старых домой он нашел подходящий бар. Место с названием «Виск’и» определено заслуживало его внимания. Внутри было тесно, но многолюдно. Вокруг столиков толпился своеобразный контингент. Толстые мужики с сальными бородами, женщины с синими носами и в поношенных спортивных штанах, малолетние дикари, которые пробрались сюда с поддельными паспортами и глушили водку в большой кампании. Вся эта орава была Артёму противна, но сейчас это было неважно. Сейчас ничего не было важно.
Артём направился к бару. Уставшая девушка с проколотой губой и невероятно голубыми глазами, смотрела на него с презрительно-надменным взглядом. Он считала себя выше Артёма, приняв его за обычного пьяницу. Ведь именно она отвечает за то, чтобы он, очередной алкоголик без цеди в жизни, смог сегодня напиться до состояния амёбы. Она не знала деталей, а Артём не хотел ей ничего рассказывать. Девушка его мало интересовала.
- Водки, пожалуйста. – заказал Артём. Принесённое пойло на вкус было настолько ужасным, что Артём взял еще одну, и еще. Это было то, что нужно. Ужасное и вместе с тем прекрасное чувство свободу коснулось его мозга. Он расплатился с надменной барменшей, и почти падая пошел к туалету. Идя обратно, Артём хотел посмотреть в зеркало. Но не стал. Боялся
Возвращаясь на своё место, Артём планировал закончить начатое. Осушить еще пару шотов и отправиться в «нирвану». Однако подходя к своему стулу у бара он обнаружил возле него двух человек. Артём не мог в это поверить. Джефф нашел его и тут. Но в этот раз он был не один.