Озвучивание не поддерживается в этом браузере
Глава 3. Стихи на стенах
Глава 3. Стихи на стенах
К концу первой недели Дамиан понял, что дом не просто старый и странный. Дом был живым.
Или не дом. Что-то, что жило в доме.
Тень на стене становилась темнее с каждым днём. Она больше не просто повторяла его движения с задержкой — она начала двигаться сама. Иногда Дамиан ловил её на том, что она жестикулирует, будто разговаривает с кем-то невидимым. Иногда она сидела в углу, поджав колени, как ребёнок. Иногда — это было самым страшным — она смотрела прямо на него, хотя он стоял к стене боком.
В пятницу вечером Дамиан сидел за столом и писал стихотворение. О море. О мальчике, который боялся своей тени. О доме, который шепчет по ночам.
Закончив, он перечитал написанное и замер.
Стихотворение было не его.
Он не помнил, чтобы писал эти строки. Последние четыре строчки были чужими — другим почерком, другими словами, другим ритмом. Стиль был похож на его, но в нём чувствовалось что-то более старое, более горькое.
«Я здесь уже триста лет,
Я здесь умру в последний раз,
Ты видишь свет, но видишь след,
Который не сотрёшь, как грязь.»
Дамиан перечитал четыре раза. Почерк был его — но слова были не его. Как будто кто-то водил его рукой.
— Кто ты? — спросил он в пустоту.
Тень на стене шевельнулась. Подняла руку. Показала пальцем на него.
А потом на стене, под тенью, начали проступать буквы. Словно кто-то писал изнутри штукатурки, выдавливая слова из стены наружу.
«Тот, кто был до тебя. Тот, кто будет после. Я — дом.»
Дамиан смотрел, как буквы темнеют, становятся чёткими, почти объёмными. От них пахло солью. И кровью.
— Ты — дом? — переспросил он.
«Я — память дома. Я — все, кто здесь жил и страдал. Я — их стихи, их слёзы, их ненаписанные письма. Я — тень на стене. И теперь я — твой.»
Дамиан хотел закричать. Позвать отца. Выбежать из комнаты. Но он не мог пошевелиться. Тень держала его — не физически, а чем-то другим. Страхом? Любопытством? Или тем, чего он никогда не чувствовал раньше: признанием.
Он не был один. Впервые в жизни он не был один.
Дом понимал его. Дом был таким же странным, таким же проклятым, таким же одиноким.
— Ты хочешь, чтобы я остался? — спросил Дамиан.
Тень кивнула.
«Останься. Пиши. Я буду читать. Мы будем писать вместе.»
Дамиан сел за стол. Открыл новую тетрадь. И написал первую строку стихотворения, которое не планировал
Тень на стене улыбнулась.
Комментарии