Букет для тени
***
Пятница.
Очередное утро.
Опять.
Будильник пронзительно завибрировал в тишине, как будто специально хотел взорвать голову изнутри. Настя медленно открыла глаза, даже не моргнув. Она лежала какое-то время, уставившись в потолок. Белый. Гладкий. Пустой. Как и всё внутри неё.
Хотелось умереть.
Буквально.
Это чувство было не сиюминутным капризом. Оно жило в ней уже много лет — как старая подруга, назойливая и липкая. Когда-то она уже поддалась ей — в первый раз родители нашли её вовремя. Скорая, капельницы, слёзы матери, молчаливый взгляд отца. Потом был терапевт. Таблетки, записанные аккуратным почерком в рецепте, лежали в коробке с аптечкой. Поначалу казалось — помогает. Но через полгода случилась вторая попытка. Та — куда серьёзнее. На грани. И только чудо — или случай — спас.
С тех пор она не пыталась больше.
Пока.
Но мысль... она всегда рядом. Как тень.
Сейчас всё держалось на привычке. И на сигаретах. Вишнёвые, конечно. Пачка в день. Кто-то говорит, что это способ убивать себя медленно. Её это устраивало. Курение стало ритуалом. Наслаждением. И — да, крохотным шагом к конечному покою.
Сегодня — пятница. Значит, последний день школы на неделе. Завтра снова учеба, репетитор, попытка не сойти с ума перед экзаменами.
Она села на край кровати, ногами на холодный ламинат, и уткнулась руками в лицо. Глубокий вдох. Один. Второй. И встала.
Механика: умыться, натянуть худи, джинсы, волосы в небрежный хвост. Минимум косметики. Всё на автомате. Тени под глазами стали уже частью её внешности.
Она набрала Катю.
— Убиваешься уже или ещё нет? — раздался с хрипотцой её голос.
— Давно убилась. Собираться будешь?
— Уже выхожу. Жди у школы.
На улице Настя закурила, не успев ещё сделать и трёх шагов. Ветер был прохладный, но солнце пробивалось сквозь тучи. Как ни странно — май. А внутри будто всё ещё февраль.
Катя стояла у ворот, закутавшись в шарф, хотя было уже достаточно тепло. Сигарета у неё в зубах, волосы растрёпаны. Состояние — как после крушения поезда.
— Ну что, крошка, выживем?
— Я — точно нет, — буркнула Настя.
— Прекрасно. Тогда сегодня на обед кофе и жвачка?
— И сигареты. Пачка.
В школе было, как всегда, шумно и душно. Уроки тянулись как клей. Учителя говорили сквозь вату, а всё происходящее казалось чужим сном. Где-то смеялись, кто-то решал задачи, кто-то списывал.
Катя на третьем уроке начала засыпать сидя. Настя смотрела в окно, считая, сколько раз по двору прошёл охранник.
— Я задыхаюсь, — прошептала Катя после четвёртого.
— Выходим, — коротко кивнула Настя.
Они вышли на улицу. Воздух — густой, пыльный, но всё равно живой.
На ступеньках возле школы стоял курьер — высокий, худой, в кепке и жилетке, с огромным букетом в руках. Цветы были разноцветные, роскошные, словно вырезанные из глянцевого журнала. Катя хмыкнула:
— Вот это кому-то повезло.
— Ага, — отозвалась Настя. — Наверное, у кого-то день рождения.
— Или парни всё-таки не вымерли.
— Возможно, мутировали.
Они прошли мимо, болтая о чём-то неважном, и вдруг:
— Извините... — раздался голос курьера, и девушки одновременно обернулись.
— Вы — Анастасия? — спросил он.
Настя зависла.
— ...Да, — почти шепотом ответила она.
— Это вам, — курьер протянул ей букет.
— Там, если что, записка.
И ушёл. Почти бегом.
Настя застыла.
Катя застыла рядом.
Они смотрели на охапку цветов, как на инопланетное существо.
— Ты... ты прикалываешься?.. — прошептала Катя. — Это что, тебе?
— Я... — Настя растерянно держала букет. Пальцы вцепились в стебли. — Это... да.
— Кто? Как? За что?!
Рядом начали останавливаться другие девчонки. Кто-то хихикал, кто-то шептался.
— Это та с одиннадцатого.
— Видела её раньше.
— Кто-то серьёзно прислал ей цветы?
— Она что, влюблена?..
— Читай записку! — прошипела Катя, вырывая у неё из рук маленький конвертик, засунутый между бутонов.
Настя развернула бумажку. Ровный, красивый почерк.
«Доброе утро.
Надеюсь, хоть это заставит тебя сегодня улыбнуться.
Ты заслуживаешь чувствовать себя живой.
— И.»
Настя молчала.
Катя вытаращилась:
— И?! Это что — Илья?!
— Я не знаю... — прошептала Настя. Глаза блестели. — Ну, то есть...
— Это он. Я уверена. Он же вчера... «милая»... всё это...
— Но... почему?..
— Потому что ты охуненная.
— Нет. Я — сломанная.
— Может, кому-то и сломанные нравятся.
Настя вдруг почувствовала, как что-то давит в груди. Как будто что-то там зашевелилось. Теплое. Мелкое. Забытая эмоция.
— У меня никогда не было такого...
— Так в этом и фишка.
Позади зазвонил звонок.
— Пошли? — спросила Катя.
Настя посмотрела на цветы.
— Нет.
— Что?
— Мы пойдём прогуляемся.
— В школу не возвращаемся?
— Сегодня — нет.
Катя улыбнулась.
— Ну тогда пошли, девушка с запиской от И. У тебя сегодня праздник.
— Ага. Праздник того, что я, кажется... впервые за долгое время... чувствую себя живой.
Они пошли по дорожке, мимо учителей, учеников и всего того, что на несколько минут перестало существовать. Настя держала в руках цветы, как будто это был спасательный круг.
И впервые за долгое время
ей не хотелось умирать.
—————————————
Все свои мысли на счет новых работ можете присылать в мой тгк! Всегда очень рада этому (и мне очень важно ваше мнение).
https://t.me/lanskayaf
