Выцветший мир
***
Май 2017-го стоял в городе будто намеренно упрямым: ещё не лето, но уже и не весна. Воздух был тёплым, но каким-то слипшимся, будто напитанным сонливостью. Настя сидела на краю кровати, вглядываясь в стену. Розовый обрывок постера с облупившимися уголками, запах дешёвых духов, перемешанных с сигаретным дымом, и лёгкий гул в голове от недосыпа — всё это сливалось в один большой фон, на котором рисовалась её жизнь.
На часах было 7:38. Урок химии начинался в восемь. В теории она могла бы успеть. На практике — если бы собралась в следующую минуту и бегом неслась через полгорода. Но Настя сидела и думала, как странно можно просто... существовать. Без плана, без настоящего желания, с этой пустотой внутри. Она снова уставилась в стену, где игриво светилось пятно солнца, пробившегося сквозь жалюзи.
— Ты собираешься идти вообще? — раздался голос в телефоне. Громкость была на максимум — подруга, как обычно, звонила по видеосвязи, параллельно подкрашивая брови.
— Пф. На химию? Серьёзно? Кто вообще ставит химию первым уроком? — Настя закатила глаза, но на самом деле чувствовала лёгкое беспокойство: учительница по химии была та ещё акула, и пропуски она не прощала.
— Она называет тебя "инфантильной курильщицей", — хихикнула подруга. — Хотя, если честно, это звучит даже круто.
Настя усмехнулась. Да, именно так она и ощущала себя — инфантильной и курящей. И ведь правда. Сигареты стали как часть утреннего ритуала: умыться, нарисовать себе лицо, выдохнуть дым в окно. Она попробовала свою первую в третьем классе, когда старшая сестра забыла зажигалку на кухне, а пачка валялась на столе. Тогда обожгла губу и долго кашляла, но потом — с девочками с района, в десятом классе — всё как-то пошло иначе. Курили у мусорных баков за «Пятёрочкой», делились «Лаки Страйком» и разговорами о парнях. Тогда это казалось взрослее любого фильма.
Она поднялась с кровати резко, будто с опозданием среагировав на внутреннюю тревогу. К экзаменам, конечно, готовилась... через раз. Всё равно поступит — батя позвонит нужным людям, мама сунет нужную сумму. Вся их любовь всегда выражалась цифрами: сколько дать на шмот, сколько положить на карту. Её, казалось, не слышали вовсе. Или не хотели слышать. А она и не особо старалась что-то объяснять. Проще было покурить.
Открыв косметичку, она быстро принялась за дело. Подруга продолжала говорить о чём-то своём, а Настя, глядя в зеркало, выводила чёткие чёрные стрелки. Подводка — стойкая, водостойкая. Смывать её нужно было отдельным маслом, которое воняло лавандой. Её взгляд стал резче, как маска — она научилась скрывать за этим всё, что нельзя показывать. Потом — стойкая матовая помада цвета "грязная роза", чётко по контуру. Внутри опять вспыхнула мысль: «Зачем всё это?» Но привычка была сильнее.
Она встала. Джинсы — зауженные, с рваными коленями. Футболка с яркой надписью «Thrasher». Купила недавно. Просто потому, что видела такую у девчонки с инстаграма, на которую подписалась ещё в девятом классе. Тоже вроде как грустная, но красивая.
— Ты курить-то будешь? — снова голос в трубке.
— Конечно, — бросила Настя, схватила рюкзак, накинула на плечи и подошла к окну.
Открыла. Сквозь утреннюю пыль и жар с улицы ворвался в комнату звук проезжающих машин и чирикающих воробьёв. Сигарета быстро вспыхнула, как будто тоже опаздывала. Первый вдох — и голова чуть закружилась. Пустой желудок, нервы и никотин — лучше кофеина.
— Да они охренеют, если мы снова на урок не придём, — сказала подруга.
— Ну и пусть. Пусть охренеют. — Настя затушила сигарету о край подоконника и выкинула бычок в банку из-под «Ред Булла». Внутри уже плавало штук пять таких же.
Телефон засунула в карман, наушники — в уши. Музыка включилась с того же места, где закончилась вечером: 2017-й диктовал свои правила. В наушниках играли Twenty One Pilots, чуть позже должен был заиграть The Neighborhood. Эти песни будто пахли сигаретами, летней жарой и асфальтом, по которому она шла в школу. Мир становился приглушённым, почти безэмоциональным — как фильтр в VSCO, где всё немного выцветшее и чужое.
Школа встречала её как всегда — ободранная, местами облупленная, с вечно пахнущим мокрой тряпкой коридором. Проходя через калитку, Настя заметила завуча, который смерил её взглядом. Она, не глядя, накинула на нос солнцезащитные очки. Чувство превосходства и раздражения — два её основных щита.
Она зашла в здание, опоздав на двадцать минут. По коридору эхом отдавался голос учительницы химии:
— ...И если вы думаете, что вас кто-то спасёт на экзамене, вы глубоко заблуждаетесь!
Настя чуть усмехнулась. Кто бы знал, насколько она уже не верила ни в спасение, ни в заблуждения. Она просто шла. По коридору, по жизни — с пустотой внутри и чёткой стрелкой на глазах. Лето 2017-го только начиналось.
————————————
Все свои мысли на счет новых работ можете присылать в мой тгк! Всегда очень рада этому (и мне очень важно ваше мнение).
https://t.me/lanskayaf
