1.Ритм
Лондон встречал октябрь сыростью, серым небом и вечным ощущением движения.
Город никогда не замирал полностью. Даже поздним вечером улицы продолжали дышать — светом витрин, шумом такси, голосами людей, спешащих куда-то под дождём.
Эвелин Хэмильтон любила Лондон именно таким.Настоящим.Без попытки быть идеальным.
Она вышла из машины возле спортивного центра и плотнее запахнула длинное тёмное пальто. Холодный ветер сразу растрепал светлые пряди, выбившиеся из низкого хвоста.
Телефон в кармане снова завибрировал.
Lewis 🖤
Эвелин закатила глаза ещё до того, как открыла сообщение.
"Ты опять тренируешься ночью?"
Она быстро напечатала:
"Ты опять контролируешь меня на другом конце света?"
Ответ пришёл почти сразу.
"Я хотя бы стараюсь делать это красиво."
Она невольно усмехнулась.Типичный Льюис.
Даже забота у него звучала как стиль жизни.
Эвелин выключила экран и вошла внутрь центра.
Вечером корты почти пустовали. Только звук мячей эхом отражался от высоких стен.
Она любила это время суток больше всего.
Когда никто не смотрит. Никто не обсуждает.
Никто не сравнивает её фамилию с фамилией брата. Потому что быть Хэмильтон — это не только привилегия. Это постоянное давление.
Постоянное ощущение, что люди уже что-то решили о тебе ещё до знакомства.
Эвелин подошла к корту, бросила спортивную сумку на скамейку и медленно выдохнула.
Тишина. Наконец.
Она взяла ракетку и подбросила мяч.
Удар. Ещё один. Ритм быстро вытеснил мысли из головы.
Мяч ударялся о покрытие с чёткой, почти гипнотической точностью. На корте всё зависело только от неё. Никаких камер и журналистов. Никаких заголовков желтой прессы. Только ты и твоя концентрация.
Она не заметила, как в зале появился кто-то ещё. Только спустя несколько минут почувствовала взгляд. Эвелин резко отбила мяч и подняла голову.
У входа на корт стоял парень в тёмном худи.
Руки в карманах, слишком спокойный взгляд. Будто он уже какое-то время наблюдал.
Эвелин слегка нахмурилась.
— Частные тренировки закончились час назад, — сказала она.
Незнакомец чуть склонил голову, словно оценивал её тон.
— Я не мешаю.
Уверенный низкий голос с австралийским акцентом раздались эхом в помещении
Эвелин опёрлась на ракетку.
— Тогда почему ты стоишь и смотришь?
Он едва заметно усмехнулся.
— Потому что ты хорошо играешь.
Она ожидала чего угодно. Но не этого.
Обычно люди либо узнавали её фамилию, либо начинали говорить про Льюиса.
Этот парень просто говорил про теннис.
И это неожиданно обезоруживало.
— Ты всегда так разговариваешь с незнакомыми людьми? — спросила она.
Он сделал несколько шагов ближе к сетке. Теперь свет падал на его лицо лучше.
Светлые волосы, спокойные глаза.
И то странное выражение лица, которое бывает у людей, привыкших всё держать под контролем.
— Только если они выглядят так, будто готовы выгнать меня с корта мячом.
Эвелин тихо усмехнулась.
— Это всё ещё вариант.
— Тогда я рискну.
Повисла короткая пауза.
Он смотрел на неё слишком внимательно для обычного случайного разговора. Но не раздражающе. Скорее заинтересованно.
— Ты профессионально играешь? — спросил он.
Эвелин кивнула.
— А ты?
— Нет, я просто работаю в спорте.
Она прищурилась.
"Просто".
Люди, которые "просто работают в спорте", обычно не выглядят так, будто живут под постоянным напряжением. Но она ничего не сказала.
— Значит, ты пришёл смотреть теннис ночью?
— Вообще-то я искал тренажёрный зал.
Она подняла бровь.
— И случайно потерялся?
Он пожал плечами.
— Похоже на то.
На секунду между ними возникло что-то лёгкое. Не флирт. Не симпатия.
Скорее ощущение, будто разговор идёт проще, чем должен.
Эвелин поймала себя на мысли, что не хочет заканчивать его слишком быстро.
Обычно она не любила новые знакомства.
Особенно с людьми из спортивного мира.
Слишком много эго.
Но в этом парне было что-то другое.
Он говорил спокойно. Без попытки впечатлить. Без узнавания её фамилии.
И это почему-то расслабляло.
— У тебя есть имя? — спросила она.
Он секунду помолчал.
— Оскар.
Она кивнула.
— Эвелин.
Он повторил её имя чуть тише:
— Эвелин...
И почему-то от этого по коже пробежал лёгкий холод. Словно он попробовал имя на вкус. Она быстро отвела взгляд.
— Ты серьёзно не играешь в теннис?
— Настолько заметно?
— У тебя осанка человека, который занимается чем-то другим.
— И чем же?
Эвелин внимательно посмотрела на него.
На движения, на взгляд. Слишком собранный. Слишком внимательный к деталям.
— Чем-то, где нельзя ошибаться.
На секунду он замолчал. И впервые за разговор улыбнулся по-настоящему, искренне.
— Почти угадала.
Она хотела спросить больше. Но не успела.
Телефон Оскара завибрировал. Он посмотрел на экран и едва заметно выдохнул, будто возвращаясь в реальность.
— Мне пора.
Эвелин кивнула.
Странно, но ей действительно стало немного жаль.
Он сделал шаг назад, потом вдруг остановился.
— Ты здесь тренируешься каждый вечер?
Она сразу поняла: вопрос звучал слишком необычно для человека, которому просто нужен был спортзал.
И это почему-то вызвало внутри лёгкое тепло.
— Иногда.
Он чуть кивнул.
Будто запомнил.
— Тогда, возможно, ещё увидимся.
Эвелин усмехнулась.
— Если ты снова потеряешься?
— Да, — спокойно ответил он. — Допустим, так и будет. Развернувшись вышел из зала.
Без попытки задержаться.
Но почему-то после его ухода корт вдруг снова стал слишком пустым.
Эвелин несколько секунд смотрела в сторону двери. Потом резко тряхнула головой.
— Соберись, — тихо сказала она самой себе.
Она снова подбросила мяч. Удар. Ещё один.
Но ритм уже сбился. Потому что впервые за долгое время кто-то появился в её вечере настолько случайно...
И всё же остался в мыслях слишком надолго.