Глава 2. «Одна комната на двоих»
Дом оказался двухэтажным.
Старый, тёмный, слишком большой для одного проекта.
И слишком тихий внутри — потому что в стенах стояла полная шумоизоляция.
Что происходит в комнатах, никто не слышит. Никто не вмешивается. Никто не знает.
Но самое неприятное было не это.
Нашу комнату засунули в самый конец второго этажа.
Дальше по коридору — тупик.
Дальше только стена.
Как будто нас специально отрезали от остальных.
Я остановилась перед дверью и уже по одному ощущению поняла — это место выбрали не случайно.
Влад зашёл следом, даже не притормозив.
Открыл дверь.
И я застыла.
Одна кровать.
Одна.
Не две.
Не раскладушки.
Не «разные углы».
Просто одна большая кровать посреди комнаты.
— Вы серьёзно? — медленно сказала я.
Влад даже не удивился.
Осмотрел комнату спокойно, будто это всё нормально.
— Да.
— Это какая-то шутка?
— Это заселение, — ответил он. — Привыкай.
Я резко повернулась к нему.
— Мы не будем спать вместе.
Он снял куртку, бросил её на кресло.
— Будем.
— С чего ты взял?
— С того, что других вариантов нет.
Я усмехнулась.
— Есть. Пол. Балкон. Коридор. Даже шкаф.
— Выбирай любой, — спокойно сказал он. — Но кровать одна.
Я шагнула ближе.
— Ты вообще в курсе, с кем разговариваешь?
Он поднял взгляд.
— С человеком, который сейчас слишком громко возмущается из-за мебели.
Я выдохнула сквозь зубы.
«Он тебя бесит», — довольно протянул Вася.
— Заткнись.
«Но он прав.»
— Ещё раз скажешь — я тебя выгоню.
⸻
Спор длился недолго.
Потому что Влад не спорил.
Он просто стоял и смотрел на меня так, будто я не проблема, а временное явление, которое сейчас поорет и успокоится.
И это бесило сильнее всего.
— Я буду спать у окна, — сказала я.
— Нет.
— Это не обсуждается.
— У тебя нет полномочий обсуждать это.
Я резко шагнула к нему.
— Ты реально думаешь, что можешь мной командовать?
Он сделал шаг навстречу.
Быстро.
Слишком уверенно.
И в следующую секунду оказался прямо передо мной.
Настолько близко, что воздух между нами просто исчез.
— Я не командую, Кира, — тихо сказал он.
Я не отвела взгляд.
— Тогда что ты делаешь?
Он чуть наклонился.
И вдруг резко поднял руку.
Не удар.
Не угроза.
Он просто взял меня за шею — уверенно, спокойно, как будто проверяя границу.
Фиксируя.
Заставляя смотреть прямо на него.
Я моментально напряглась.
— Ты совсем охуел? — прошипела я.
— Нет, — спокойно ответил он. — Я смотрю, как быстро ты теряешь контроль.
— Я тебе сейчас этот контроль в горло запихну.
Я дёрнулась.
Он не усилил хватку.
Но и не отпустил.
Просто держал.
Смотрел.
И это было хуже любого давления.
— Отпусти, — тихо сказала я.
— Нет.
— Это не просьба.
— Я понял.
И отпустил.
Резко.
Как будто ничего не было.
Я отступила на шаг, резко выдохнула.
— Ты больной.
— А ты слишком реагируешь.
⸻
Через некоторое время нам принесли ключи и правила.
— Повторяю ещё раз, — сказал администратор. — Комнаты менять нельзя. Полная шумоизоляция. Всё, что происходит внутри — остаётся внутри.
Я усмехнулась.
— Ну хоть убивать можно без свидетелей.
Он сделал вид, что не услышал.
Влад только тихо хмыкнул.
— Не подавай идеи.
Я повернулась к нему.
— Ты думаешь, я шучу?
— Я думаю, ты злишься.
— Я думаю, ты меня бесишь.
— Взаимно.
И в этом «взаимно» почему-то было слишком спокойно сказано.
Слишком честно.
⸻
К вечеру мы уже пытались существовать в одной комнате.
И это было хуже любого ритуала.
Я разложила вещи с одной стороны.
Он — с другой.
И между нами оставалась только кровать.
Единственная граница, которую никто не объяснил, но все как будто понимали.
«Он на тебя смотрит», — лениво сказал Вася.
— Он всегда смотрит.
«Сейчас иначе.»
Я не ответила.
Потому что он был прав.
Влад сидел на краю кровати, облокотившись назад, и наблюдал за мной.
Спокойно.
Внимательно.
Как будто пытался понять, что именно я такое.
— Ты всегда такая злая? — спросил он вдруг.
— Только когда со мной разговаривают такие, как ты.
— То есть я виноват?
— Да.
Он чуть усмехнулся.
— Справедливо.
Пауза.
И в комнате стало как-то слишком тихо.
Даже для дома с полной шумоизоляцией.
И это было странно.
Потому что тишина здесь — не отсутствие звука.
А отсутствие чужого присутствия.
Кроме нас двоих.
