1
Rayhan
День был просто ужасный.
Уже ближе к ночи, а я всё ещё сидела в библиотеке, уткнувшись в эти бесконечные конспекты. Буквы сливались в одну кашу, цифры раздражали, а голова просто отказывалась работать.
Зачем я вообще пошла на этот «бизнес»?
Я устало выдохнула, провела рукой по волосам и закрыла тетрадь. Всё. Хватит. Ещё немного — и я начну ненавидеть не только предмет, но и саму себя.
Нужно было отвлечься.
Я встала и медленно прошлась вдоль полок, проводя пальцами по корешкам книг. Ничего конкретного не искала. Просто хотела взять что-то первое попавшееся и хоть на пару минут переключиться.
Рука сама потянулась к одной книге. Французская классика. Я даже не посмотрела название, просто открыла её...
И из неё сразу выпал сложенный листок.
Я нахмурилась, наклонилась и подняла его. Бумага была чуть помятая, будто её уже не раз открывали и закрывали. Я развернула листок и сразу заметила почерк — неровный, быстрый, явно мужской.
И текст...на английском.
Странно. Это же французская книга.
Я чуть прищурилась и начала читать.
«Не знаю, зачем я это пишу. Наверное, потому что говорить об этом вслух я не могу. Слишком глупо звучит. Слишком жалко.
Я поцеловал девушку.
Звучит не так уж плохо, да? Проблема в том, что это была не моя девушка.
Это было в клубе. Было громко, душно, слишком много людей. Я туда вообще не хотел идти. Это не моё. Но меня затащили. Сказали, что я «слишком скучный» и мне нужно «расслабиться».
Я не пью. Никогда. Но в тот вечер почему-то решил, что один бокал ничего не изменит.
Изменил.
Я даже не помню, как это началось. Какая-то девушка села ко мне на колени. Слишком близко. Слишком легко. Она улыбалась так, будто знала, что ей всё можно.
И я...не оттолкнул её.
Я просто ответил. Я поцеловал её в ответ.
И в этот момент всё стало слишком реальным.
Потому что я увидел её. Свою девушку. Она стояла недалеко. Смотрела на меня. И я никогда не забуду этот взгляд.
Она ничего не сказала сначала. Просто смотрела. А потом подошла и сказала, что всё кончено.
Прямо там.
Я пытался что-то объяснить, но даже сам не понимал, что говорить. Потому что...что тут объяснять?
Я облажался. И, наверное, я это заслужил.
Но от этого не легче. Джек.»
Я медленно опустила листок.
На секунду в библиотеке стало как-то слишком тихо.
А потом внутри всё резко сжалось.
Отвратительно. Просто отвратительно.
Я усмехнулась, но в этом не было ничего весёлого.
Конечно. Он «не хотел». Его «заставили». Он «не пьёт». Просто именно в тот момент решил выпить.
Какая классика.
Я сжала бумагу пальцами сильнее.
Самое смешное — он даже не понимает, насколько это мерзко звучит. Он пишет это, как будто ищет сочувствия. Как будто его жалеть должны.
Я перевернула листок. Чистая сторона.
Мне не нужно было ничего писать.
Я могла просто сложить его обратно и забыть. Как обычно и делаю с чужими историями.
Но...я уже взяла ручку.
Пальцы двигались быстрее, чем я успевала подумать.
«Ты правда думаешь, что это звучит жалко, а не отвратительно?
Ты поцеловал другую девушку, пока у тебя была своя. И сейчас пытаешься оправдать это алкоголем и атмосферой клуба? Серьёзно?
Тебя не «заставили». Ты сам это сделал.
И самое смешное — ты пишешь, что «не понимаешь, что сказать». Потому что сказать нечего. Ты просто предал человека, который тебе доверял.
Если честно, ты звучишь как очередной парень, который сначала делает, а потом думает. И то не факт.
И да...раз уж ты решил писать, научись хотя бы нормально это делать. Твоя грамматика — это отдельный вид преступления.»
Я перечитала написанное.
Губы чуть дрогнули. Жёстко. Но...справедливо.
Я аккуратно сложила листок, вложила его обратно между страницами и закрыла книгу.
Секунда. Две.
Я стояла, держа её в руках.
Это было глупо. Очень глупо.
С какой стати он вообще это прочитает?
Но мысль уже засела.
Я медленно поставила книгу обратно на полку и вернулась за стол.
Открыла конспект. Попыталась читать. Не получилось.
Строчки перед глазами просто не имели смысла.
Потому что в голове крутилось совсем другое.
Прочитает ли он? И если да...ответит ли?
~
Утро началось слишком рано.
Будильник прозвенел, как будто издеваясь, и я какое-то время просто лежала, глядя в потолок. Голова была тяжёлая, но не от недосыпа.
От мыслей.
Я резко перевернулась на бок и потянулась к телефону. Новое уведомление.
Банк.
Я даже не открывала его сразу. И так знала, что там.
Деньги.
Каждый месяц одно и то же. Без слов. Без сообщений. Без «как ты».
Просто сумма. Как напоминание, что у меня есть родители...где-то.
Я всё-таки открыла уведомление и быстро пролистала вниз, не вчитываясь. Большая сумма. Как всегда.
Я усмехнулась, бросив телефон на тумбочку.
— Спасибо, — тихо пробормотала я, сама не понимая, кому это сказала.
Мои родители живут в Марокко. Оттуда родом и я. В двенадцать лет они отправили меня сюда, в интернат.
Сначала приезжали. Редко, но приезжали. Привозили подарки, улыбались, говорили, что гордятся мной.
Потом приезды закончились.
Остались подарки. Потом исчезли и они.
Остались только деньги.
У них свой мир. Золото, бизнес, сделки. Они могли себе это позволить — отправить ребёнка в другую страну и просто...обеспечить.
А всё остальное, видимо, не входило в список обязательного.
Я села на кровати и провела рукой по лицу.
Большая квартира в Монако. Машина. Не какая-то показушная, не «Феррари» или что-то в этом духе. Обычная. Удобная. Как и моя жизнь.
Я не люблю лишний шум.
Обычная одежда. Ничего кричащего. Люди даже не догадываются, сколько у меня на счету.
И меня это устраивает.
Потому что деньги — это просто деньги.
Они не задают вопросов. Не уходят. И не предают.
Я резко встала с кровати. Хватит.
Собралась быстро, почти на автомате. Простые джинсы, топ, лёгкая куртка. Волосы собрала, но через пару минут всё равно распустила. Бесполезно.
На кухне я сделала себе кофе, но так и не допила его. Вкус казался слишком горьким.
Или это просто утро было таким.
Пары прошли как в тумане. Я записывала что-то, кивала, даже отвечала, когда меня спрашивали. Но всё это было где-то мимо.
И я точно знала, куда пойду после.
Хотя меньше всего мне хотелось об этом думать.
Библиотека.
Я вышла из здания университета и на секунду остановилась, глядя в сторону.
Это глупо. Очень.
Я не должна туда идти ради какого-то листка. Ради какого-то «Джека», который, скорее всего, вообще не вернётся.
Я закатила глаза сама на себя и пошла вперёд.
Конечно, я туда шла не из-за него.
Просто нужно было позаниматься.
Тишина. Спокойствие. Никаких людей.
Логично.
Я вошла внутрь, вдохнула знакомый запах книг и направилась к столам.
Села. Достала тетради. Открыла.
Минуты две, честно пыталась сосредоточиться.
Потом закрыла.
— Ладно, — тихо выдохнула я.
Я встала. Медленно.
Как будто давая себе шанс остановиться.
Не остановилась.
Шаги сами привели меня к той самой полке.
Рука потянулась к книге.
Я замерла на секунду, глядя на корешок.
— Это просто проверить, — прошептала я.
И открыла. Листок был там.
Но...он был развернут. И на нём появилось больше текста.
Сердце почему-то ударило чуть сильнее.
Я провела пальцами по бумаге, будто проверяя, не показалось ли мне.
Он правда ответил.
Глупо было думать, что нет. Но всё равно... внутри что-то сжалось.
Я глубоко вдохнула и начала читать.
«Кто ты вообще такая, чтобы так со мной разговаривать?
Серьёзно. Ты даже не знаешь меня, но уже решила, что я «ужасный и мерзкий». Забавно.
Я не оправдываюсь. Если бы хотел — написал бы совсем по-другому. Мне не нужно твоё сочувствие и уж точно не нужно, чтобы меня «понимали».
Я написал это, потому что иногда проще выговориться на бумаге, чем сказать это кому-то в лицо. Даже если этот «кто-то» — никто.
И да, я знаю, что облажался. Мне не нужно, чтобы ты это повторяла.
А насчёт грамматики...она нормальная. Если ты не понимаешь австралийский акцент в английском — это уже не моя проблема.
Джек.»
Я замерла на последней строке.
Австралийский акцент.
Я медленно подняла взгляд от листка, будто это могло что-то объяснить.
— Серьёзно?..
Тихий смешок вырвался сам собой.
Он ещё и дерзит.
Я снова опустила глаза к тексту, перечитала пару строк. «Кто ты вообще такая...»
Наглый. Но...не оправдывается. Это было странно.
Он не писал, что «это случайно», не пытался сделать из себя жертву. Он просто...поставил меня на место.
И это раздражало сильнее, чем если бы он начал оправдываться.
Я прикусила губу, чуть наклонив голову.
Австралийский акцент, значит?
— Отлично, Джек, — тихо пробормотала я. — Поиграем.
Я перевернула листок и на секунду зависла.
Не пиши.
Просто закрой книгу и иди.
Это ничего не значит.
Но ручка уже была в моей руке.
Я наклонилась чуть ближе и начала писать, медленно, аккуратно, будто каждое слово имело значение.
«Кто я такая? Тот самый «никто», которому ты сам это оставил читать.
Если не хотел, чтобы тебя судили — не нужно было оставлять это в книге. Люди обычно читают то, что находят.
И да, я не знаю тебя. Но мне и не нужно. Поступки говорят сами за себя.
Ты говоришь, что не оправдываешься, но половина твоего текста — это попытка объяснить, почему это произошло. Это и есть оправдание.
И нет, «австралийский акцент» не имеет ничего общего с тем, что ты пишешь. Акцент — это про речь, а не про ошибки в тексте.
Так что не переживай, с английским у меня всё в порядке.»
Я сделала небольшую паузу, глядя на последние слова. Слишком спокойно.
Я чуть прищурилась и добавила ниже.
«И ещё...если тебе так «не нужно» чужое мнение — зачем ты вообще продолжаешь писать?
Райан»
Я поставила точку. Медленно выдохнула.
Сердце билось чуть быстрее, чем должно было.
Я перечитала написанное, уголок губ едва заметно поднялся.
— Посмотрим, что ты на это скажешь, Джек.
Я аккуратно сложила листок, вложила его обратно и закрыла книгу.
Но на этот раз не ушла сразу.
Я ещё секунду держала её в руках.
И только потом поставила обратно на полку.
Развернулась.
Сделала пару шагов. И вдруг остановилась.
Это уже не просто глупость.
Я медленно усмехнулась, опуская взгляд.
~
Прошла примерно неделя.
Я почти не думала об этом. Почти.
Неделя пролетела в каком-то бешеном ритме. Пары, задания, проекты...я даже не всегда успевала нормально поесть. Вечерами я просто падала на кровать и засыпала, не снимая макияж.
И всё же...иногда, между делом, в голове всплывало это.
Листок. Почерк. И этот...Джек.
Я ни разу не зашла в библиотеку за эту неделю.
Сначала не было времени. Потом...как-то странно стало.
Как будто это уже не просто глупость.
Как будто это что-то...большее.И это напрягало.
Поэтому я избегала. Но сегодня...
Сегодня я стояла перед дверью библиотеки и прекрасно понимала, зачем пришла.
Не из-за учёбы.
Я тихо усмехнулась сама себе и толкнула дверь.
Тишина. Та же самая.
Я прошла внутрь, даже не глядя на столы, сразу направилась к нужной полке.
Сердце билось чуть быстрее, чем должно было.
— Это просто проверить, — пробормотала я себе под нос.
Я протянула руку и достала книгу.
Пальцы чуть сжались на корешке.
Открыла.
Листок был внутри. Новый.
Я сразу это поняла. Бумага была другая. Чистая. Аккуратная. Старого не было.
Он забрал его.
Я медленно провела пальцами по краю листа и развернула его.
И начала читать.
«Райан? Серьёзно?
Я перечитал твоё имя несколько раз, потому что сначала подумал, что ошибся. Это ведь мужское имя. Или я что-то пропустил?
Интересно.
Ты точно не тот человек, которым пытаешься казаться.
Ты слишком уверенно судишь, слишком резко пишешь и слишком спокойно разбираешь чужие ошибки. Обычно так делают те, у кого у самих всё далеко не идеально.
И нет, не переживай, я не обиделся. Если ты этого добивалась.
Мне даже...стало интересно.
Кто ты такая, Райан?
Ты пишешь так, будто тебя это задевает больше, чем должно. Слишком лично.
Значит, дело не во мне.
И ещё один момент.
Ты сказала, что я оправдываюсь.
Возможно.
Но ты тоже защищаешься. И это видно.
Так что давай честно. Кто ты?
И почему тебя так задело то, что сделал человек, которого ты даже не знаешь?
Джек.»
Я остановилась. Медленно опустила листок.
Он...
Я нахмурилась.
Он что, анализирует меня?
Я перечитала строки ещё раз, уже внимательнее.
«Ты слишком уверенно судишь...»
«Это задевает тебя больше, чем должно...»
«Ты защищаешься...»
— Серьёзно?.. — тихо выдохнула я.
Губы чуть дрогнули.
Наглый. Но...я прикусила щёку изнутри.
Он не ошибается. И это бесило. Сильно.
Я резко перевернула листок, будто это могло что-то изменить.
Кто я такая? Никто. И он не должен этого знать.
Я уставилась на чистую сторону.
Пусто. Как и должно быть.
Я могла просто закрыть книгу.
Прямо сейчас. Не отвечать. Остановиться.
Но пальцы уже потянулись к ручке.
Чёрт.
Я села прямо там, у полки, даже не пытаясь делать вид, что пришла сюда «просто так».
Ручка коснулась бумаги, и я на секунду замерла.
Он хотел честно? Пожалуйста.
Я чуть наклонилась ближе и начала писать, медленно, аккуратно, будто каждое слово должно было звучать именно так, как я хочу.
«Да, Райан. И да, я девушка, если тебя это так удивило.
Не переживай, ты ничего не «пропустил». Просто не всё в этом мире обязано соответствовать твоим ожиданиям.»
Я на секунду остановилась, усмехнувшись сама себе, и продолжила.
«И теперь вопрос к тебе. Что именно ты хочешь обо мне знать?
Потому что, если ты думаешь, что я начну рассказывать что-то личное незнакомцу из книги — ты серьёзно ошибаешься.
Мы не друзья. Мы даже не знакомы.
И это, кстати, твой выбор. Ты сам решил писать сюда, а не говорить с кем-то в реальной жизни.»
Я чуть сильнее нажала на ручку, оставляя более тёмную линию.
«Так что давай без лишнего.
Если у тебя есть конкретные вопросы — задавай. Но не жди, что я буду отвечать на всё подряд.»
Я перечитала написанное.
Слишком холодно? Идеально.
Но...что-то внутри всё равно не давало закрыть тему так просто.
Я чуть прищурилась и добавила ниже.
«И да... не делай вид, что ты тут единственный, кто «наблюдает».
Ты тоже задаёшь слишком много вопросов для человека, которому якобы всё равно.»
Я поставила точку.
Медленно выдохнула. Сердце снова билось чуть быстрее, чем нужно.
Я аккуратно сложила листок, вложила его обратно в книгу и закрыла её.
Пальцы на секунду задержались на обложке.
Он хотел узнать, кто я. Я дала ему ровно столько, сколько посчитала нужным. Ни больше.
Я поставила книгу обратно на полку, развернулась и сделала шаг вперёд.
И только потом тихо усмехнулась, опуская взгляд.
Посмотрим, что ты на это ответишь, Джек.
Я вышла из библиотеки, и прохладный вечерний воздух сразу ударил в лицо. Тишина снаружи казалась громче, чем внутри.
Я на автомате достала наушники, вставила один, потом второй. Музыка заглушила всё лишнее. Мысли — почти тоже.
Почти.
Я спустилась по ступенькам, уже не думая ни о книге, ни о нём. Просто шла вперёд, глядя в телефон, переключая трек.
И в следующую секунду в меня кто-то врезался.
Резко.
Я отшатнулась назад, едва удержав равновесие.
— Ты серьёзно?..
Я подняла взгляд.
Парень.
Высокий. Тёмные глаза, чуть прищуренные, как будто он тоже не был в восторге от происходящего. Волосы — растрёпанные, будто он вообще не пытался их уложить, и это выглядело...слишком хорошо для «случайно».
Он выглядел...спокойно.
Слишком спокойно для человека, который только что в кого-то врезался.
— Смотри, куда идёшь, — коротко бросил он, даже не особо меня разглядывая.
Я на секунду зависла.
Потом медленно вытащила один наушник.
— Может, это ты смотри? — так же спокойно ответила я, скрестив руки.
Он наконец-то посмотрел на меня нормально.
Взгляд скользнул по лицу, задержался на секунду дольше, чем нужно, и вернулся к глазам.
Никакой улыбки. Никаких извинений.
— Я смотрел, — сказал он ровно. — Ты — нет.
Я усмехнулась, чуть наклонив голову.
— Конечно. Ты всегда прав?
— Обычно, — коротко.
Наглый.
Я закатила глаза и уже собиралась обойти его, но он слегка сдвинулся, будто тоже хотел пройти в ту же сторону.
Мы снова чуть не столкнулись.
Я резко остановилась.
— Ты издеваешься?
Он выдохнул, на секунду прикрыв глаза, как будто это я его раздражаю.
— Иди уже, — сказал он чуть тише, отступая в сторону.
Я прошла мимо него, намеренно задев его плечом.
— Взаимно.
Но сделав пару шагов, почему-то замедлилась.
Что-то...
Я сама не поняла, что именно.
Я обернулась.
Он стоял на месте, доставая телефон, и выглядел так, будто меня уже вообще не существует.
Как будто это было...ничего.
Я хмыкнула и отвернулась, вставляя наушник обратно.
— Придурок, — пробормотала я себе под нос.
И пошла дальше.
Но уже через несколько секунд поймала себя на мысли, что слишком чётко запомнила его лицо.
И взгляд. Тёмный. Спокойный.
Раздражающе спокойный.
Я чуть сильнее прибавила звук в наушниках.
Мне не должно быть интересно. Совсем.
И уж точно не после того, что только что было.
Но почему-то...мысль о нём зацепилась так же, как и тот листок в книге.
И это уже начинало напрягать.