Может в этот раз
Суббота. Монако.
Я прихожу в кафе за полчаса. Привычка — быть раньше, чтобы успеть собраться с мыслями.
Заказываю кофе. Сижу у окна. Смотрю на улицу.
Внутри — пустота. Ни страха, ни надежды, ни волнения. Просто пустота. Как будто все эмоции закончились за эти месяцы ожидания.
Хлоя утром сказала: «Что бы ни случилось — ты справишься. Ты сильная».
Я не чувствую себя сильной. Я чувствую себя уставшей.
—
Он входит в без двух минут три.
Чёрные джинсы, белая рубашка, пиджак. Официально, почти торжественно. Волосы мокрые после душа. Глаза... зелёные, родные, смотрят с такой осторожностью, будто я могу разбиться.
— Привет, — говорит он тихо.
— Привет.
— Я не опоздал?
— Ты вовремя.
Он садится напротив. Заказывает эспрессо. Мы молчим.
— Ты красивая, — говорит он.
— Ты тоже ничего.
Он усмехается. Напряжение чуть спадает.
— Как ты? — спрашивает.
— Живу. Учусь. А ты?
— Гоняю. Восстанавливаюсь. Тоже живу.
— Я видела, ты третьим пришёл. Поздравляю.
— Спасибо. Ты не пришла.
— Не пришла.
— Почему?
— Не была готова.
Он кивает. Принимает.
— А сейчас готова?
— Не знаю. Посмотрим.
—
Кофе приносят. Мы пьём молча.
— Я много думал эти месяцы, — начинает он. — О нас. О том, что случилось. О том, кто виноват.
— И к чему пришёл?
— Что виноваты оба. Я сорвался. Ты ушла. Мы не умели говорить.
— Умели. Просто боялись.
— Тоже верно.
Он смотрит на меня.
— Я ходил к психологу. Всё это время.
— Я знаю. Ты говорил.
— Помогло. Я научился понимать, когда злюсь не на тебя, а на себя. Научился останавливаться.
— Это хорошо.
— Это трудно. Но я стараюсь.
Я молчу. Смотрю в чашку.
— А ты? — спрашивает он. — Ты как справлялась?
— По-разному. Сначала бесилась. Потом грустила. Потом просто жила.
— Одна?
— С Хлоей. С каналом. С учебой.
— Я читал твой канал. Все посты.
— Знаю. Ландо говорил.
— Ты была очень красивая. И очень грустная. Даже когда улыбалась.
— Я не грустила.
— Врала. Сейчас тоже врёшь.
Я поднимаю глаза. В его взгляде — боль.
— Я скучал, — говорит он просто. — Каждый день.
— Я тоже.
— Тогда почему мы не вместе?
Хороший вопрос.
— Потому что страшно, — отвечаю честно. — Потому что если опять не получится — я не переживу.
— А если получится?
— Тогда всё будет хорошо.
— Этого мало?
— Этого достаточно. Но страх сильнее.
Он берёт мою руку через стол. Я не отдёргиваю.
— Я не обещаю, что будет легко, — говорит он. — Я буду срываться. Ты будешь бояться. Пресса будет писать гадости. Мать будет лезть.
— Знаю.
— Но я обещаю, что буду работать над этим. Каждый день. И не сбегу.
— А если я сбегу?
— Я приду за тобой.
— А если я не захочу, чтобы ты приходил?
— Тогда буду ждать. Сколько надо.
Я смотрю на него. В его глазах — ни грамма игры. Только правда.
— Я не знаю, смогу ли снова доверять, — шепчу я.
— Я знаю. Я заслужу.
— Это может быть долго.
— Я никуда не спешу.
—
Мы сидим молча. Держимся за руки.
За окном — Монако, солнце, люди. А здесь, в маленьком кафе, решается наша судьба.
— Что ты предлагаешь? — спрашиваю.
— Не знаю, — честно отвечает он. — Может, начнём с малого? Просто встречаться. Без обязательств. Без планов. Просто быть рядом и смотреть, что получится.
— А если не получится?
— Значит, не судьба.
— Ты не веришь в судьбу.
— Я верю в тебя. В нас. В то, что мы можем попробовать ещё раз.
Я смотрю на него долго. Очень долго.
— Хорошо, — говорю я. — Давай попробуем.
Он выдыхает. Будто боялся, что я откажу.
— Спасибо, — шепчет он.
— За что?
— За шанс.
Я сжимаю его руку.
— Только медленно, — предупреждаю. — Очень медленно.
— Как скажешь.
— И никаких «я люблю» каждый день. Мне нужно привыкнуть.
— Хорошо.
— И ты не лезешь, когда я прошу пространства.
— Договорились.
— И мы говорим всё. Даже если больно.
— Обещаю.
Я смотрю на него. Он улыбается. Осторожно, будто не верит.
— Что? — спрашиваю.
— Просто рад, что ты здесь.
— Я тоже рада.
—
Мы выходим из кафе через час.
Он провожает меня до машины. Останавливается.
— Можно тебя обнять? — спрашивает.
— Можно.
Он обнимает осторожно, будто я стеклянная. Я прижимаюсь к нему и чувствую, как внутри оттаивает что-то, что было замёрзшим много месяцев.
— Я позвоню вечером, — говорит он.
— Хорошо.
— И завтра увидимся?
— Посмотрим.
Он улыбается.
— Ты всё такая же.
— А ты думал, я изменюсь?
— Нет. Надеялся.
Я сажусь в машину. Завожу мотор. Опускаю стекло.
— Шарль?
— Да?
— Я правда рада, что мы попробуем снова.
— Я тоже.
Я уезжаю. В зеркале заднего вида он стоит и смотрит вслед.
—
Вечером я публикую фото.
Не новое — старое, из тех времён, когда мы были счастливы. Мы смеёмся, я в его куртке, он обнимает меня. Тёплое, живое, настоящее.
Текст:
«Сегодня мы говорили. Честно. Долго. Без масок. Мы решили попробовать снова. Медленно. Осторожно. Без обещаний, но с надеждой. Лиса выходит из норы. Посмотрим, что из этого выйдет. Ваша честная Полярная»
Отправляю.
Через минуту приходит сообщение от него:
«Я люблю тебя. Знаю, нельзя. Но не могу не сказать».
Я улыбаюсь.
«Я тоже. Но ты обещал не каждый день».
«Завтра исправлюсь».
«Посмотрим».
Я выключаю телефон и смотрю в потолок.
Внутри — тепло. Осторожное, робкое, но тепло.
Может, в этот раз получится.