Глава 1. Синьор и Синьорита
Июль, деревня. Где-то в Беларуси.
Это был обычный день лета июля. Не тот удушающий зной, от которого плавится асфальт, а ласковое, почти невесомое тепло, которое наполняет воздух запахами разнотравья и спелой земляники. Где-то вдалеке заливался петух, хотя был уже далеко не первый час утра, а по старой, местами заросшей лебедой улице лениво бродила тощая дворняжка.
В старом доме, который стоял на отшибе, уже давно проснулась Лена.
Она стояла перед мутноватым зеркалом в прихожей, поправляя челку. Зеленые глаза смотрели на свое отражение с утренней сонной задумчивостью. Девушка была чуть полненькой, с милой, чуть болезненной бледностью лица (она всегда называла это «трохи бледная», будто штору забыли задернуть), но в этой полноте была своя мягкость и уют. Пахло от нее не парфюмом — натуральным запахом ромашек и... невиновности. Да, если бы у чистого постельного белья был запах, это был бы он.
— Черт, ну и погода, — пробормотала она себе под нос, натягивая черную майку. Майка натянулась на груди второго размера, и Лена машинально одернула ее.
На ключицу, чуть ниже левой стороны, легла тень от пентаграммы в круге — её тату. Солнце с лучами, похожими на языки пламени. Символ, который она выбрала сама, не столько из-за сатанизма, сколько из-за эстетики мрачных историй, которые она так любила.
Она была «Злая из Рая». Блогерша с 13,7 тысячами подписчиков, которые любили её за разборы страшного фандома Крипипасты, душевные песни под гитару и книги, от которых стынет кровь. В свои 23 года она жила одна в старом доме, писала ужасы и никого не искала. Особенно она не искала отношений. Тот неудачный опыт с Димой, который ненавидел ее всем сердцем (и к которому она была взаимно холодна), давно превратился в пыльную заметку на полях жизни. Она не любила его. И никогда не научил бы её никто «этому самому», как она упрямо думала.
Обувшись в черные кроссовки и накинув черную кожанку (потому что в Беларуси в любое лето нужно быть готовым к ветру), Лена вышла из дома. Её рост 166 и вес 99 кг заставили её слегка запыхаться, пока она тащила свой старый велосипед за калитку.
— Ну, с богом, — сказала она небу.
Сегодня она ехала на работу. КШП. Комбинат школьного питания.
Город. График. Хлебный экспедиционный участок.
Работа укладчиком-упаковщиком — это вам не хорроры про зомби. Это монотонный гул конвейера, запах дрожжей и непрекращающаяся битва с хлебными крошками на полу. Лена надела каскетку, халат и, перекинув ленту через упаковочный аппарат, принялась методично складывать батоны в ящики.
Ритм был привычным: хвать — батон, швырк — в пакет, бип — датчик. Левая рука устала, но мозг был свободен. И мозг этот требовал общения.
Она вытащила телефон из кармана джинсов, убедилась, что начальник не смотрит, и открыла Telegram.
Её палец сам потянулся к аватарке с аниме-персонажем. Алекс.
Алекс. Её лучший интернет-друг. Тот, с кем они никогда не виделись в реальности (он в России, она в Беларуси), но чувствовали друг друга как старые знакомые. Познакомились на стриме — общая подруга по кличке Ви сказала: «Вик, прими Лену, она классная». И Лена зашла. А потом Алекс сам написал. Оказалось, он тоже из мира мрачных тайн и косплея.
Он говорил, что работает шеф-поваром в КШП. Это их объединяло — оба связаны с едой, только Лена паковала её, а он её готовил. Ему 23, как и ей. Рост 180, темно-русые волосы (хотя Лена мысленно всегда подкрашивала их в черный), овальное лицо с четкой челюстью и спокойные, немного задумчивые глаза. И ещё у него была цепочка. И голос... приятный, бархатный.
Лена быстро напечатала:
«Лена (Злая из Рая)»: «Доброе утречка, Синьор ☺️ Как спалось?) Как настроение?) И хорошего и лёгкого рабочего дня тебе, Синьор 🤗»
Она любила называть его «Синьор» — по-приколу, с лёгким оттенком старомодного уважения и нежности. И ждала ответа, пряча улыбку в воротник халата.
База «Улей» (филиал Umbrella Corporation). Неизвестное место, Россия.
Алекс сидел за компьютером в помещении, где не было окон.
Освещение было только от мониторов — холодное, синее, оно подчеркивало резкие скулы и линию челюсти парня. Овальное лицо, четкие брови, густые и темные... Вокруг стояли стойки с серверами, мерцали красные лампочки, а за гермодверью, судя по звуку, работала система вентиляции, перегоняющая очищенный воздух.
Никто из его коллег по кухне, ни один из друзей, даже Ярик (его парень, веселый и смелый, с пирсингом в брови и вьющимися волосами), даже Лена... Никто не знал правды.
Алекс был не шеф-поваром.
Он был сотрудником исследовательского отдела по внедрению Т-вируса в гражданскую инфраструктуру. Аналитик корпорации «Амбрелла».
Пальцы Алекса быстро бегали по клавиатуре. На экране мелькали коды, образцы, даты забора биоматериала. Он вносил правки в древние медицинские протоколы, маскируя аномалии под "грипп" и "гастроэнтерит". Рядом на столе лежала ампула с прозрачной голубоватой жидкостью. Т-вирус. Экземпляр для проверки стабильности.
Он устал. И морально, и физически. Телефон завибрировал.
Алекс мельком глянул на экран смартфона, который лежал рядом с мышкой. Сообщение от «Злая из Рая». Он заулыбался.
В этом склепе смерти, где пахло стерилизованным пластиком и хлоркой, её «доброе утречка, Синьор» было как глоток холодной воды в пустыне. Он прочитал: «Как спалось?» и чуть не фыркнул. Если бы она знала, где он спит... в капсуле в подземном этаже, под охраной двадцати вооруженных солдат.
Его пальцы зависли над клавиатурой телефона. Он хотел ответить: «Спалось отвратительно, дорогая Синьорита. Приснился Вескер с красными глазами».
Но он сдержался.
Он набрал нейтральное:
«Алекс»: «Утро доброе, Лен. Спалось норм. Настроение боевое. Тебе легкой смены. Как там батоны?»
Он поставил смайлик и убрал телефон под стол.
Но он не заметил, как за его спиной бесшумно, как истинный хищник, выросла тень.
Тень, которая знает всё.
Альберт Вескер стоял за креслом Алекса уже почти минуту.
Белые волосы, скользкий взгляд, спортивное, накачанное тело скрытое под черной тактической формой. Его глаза были скрыты за темными очками, но даже сквозь них чувствовалось ледяное любопытство. Когда Алекс улыбнулся телефону, Вескер наклонил голову, как змея, замершая перед броском.
Пока Алекс печатал ответ, Вескер вытянул длинную руку и одним слитным движением выхватил телефон из-под стола.
— Синьор? — голос Вескера был пронизан едкой иронией. — Похоже, ты забыл, что мы не в траттории, Алекс.
Алекс побледнел. Не «трохи», а по-настоящему, до синевы. Он резко повернулся на кресле, но встать не посмел.
— Сэр, это личное.
— Личное в стенах «Амбреллы»? — Вескер пролистывал сообщения с пугающей скоростью. На мгновение его лицо исказила гримаса не то интереса, не то презрения. — «Секретные организации... ты только представь, что это реально».
Он прочитал сообщение Лены о том, что аптеки взяли название «Амбрелла» и что это может быть прикрытием.
Зрачки Алекса расширились. Лена. Глупая, добрая, дерзкая Лена с её страшными книгами и ромашковым запахом. Она ударила пальцем в небо. Но на карте звёзд Вескера такие совпадения не прощаются.
Вескер медленно, демонстративно вернул телефон на стол, наклонившись к самому уху Алекса.
— «Злая из Рая», — прошептал он. — Имя реальное не указано. Но вот адрес... — Он ткнул пальцем в экран. — Геолокация от вчерашнего фото с котом. Деревня, старый дом, Беларусь. Рост 166, вес 99, зелёные глаза. Блондинка. Тату на груди. Милая улыбка и ранка на нижней губе.
С каждым словом в душе Алекса что-то рушилось. Вескер читал досье Лены по переписке, словно видел её насквозь.
— Она никто, — выдавил Алекс. — Она просто... друг. Она не знает ничего. Она пишет книги про Крипипасту, сэр. Она думает, что Амбрелла — это выдумка!
— Для нас выдумка — это первая стадия угрозы, — отрезал Вескер. Он выпрямился, и его фигура заслонила свет мониторов. — Она пишет про секретные организации. Она догадалась про прикрытие. Случайно или нет — не важно.
Вескер отошел к столу, где в вакуумной колбе плавал кусок органической ткани, и снял очки. Красные, немигающие глаза хищника уставились на Алекса.
— Ты влюблён в неё, мальчик?
— Нет! — слишком быстро ответил Алекс. — Она мне как сестра. Синьорита... по приколу.
— Жалко. Влюбленных легче ломать, — бесстрастно заметил Вескер. — У тебя есть две недели, Алекс. Либо ты убеждаешь её, что «Амбрелла» — это просто выдумка. Либо... — Он взял со стола ампулу с Т-вирусом и покрутил её в пальцах. — Либо я проведу с ней личную беседу. А я, знаешь ли, не очень дипломатичен.
Сердце Алекса ухнуло вниз. Он знал, что значит «личная беседа» с Вескером. Вирус. Лаборатория. Или хуже — Немезис. Или тот ужас, который живёт в подвалах «Улья».
— Я справлюсь, — прохрипел Алекс.
— Иди. Работай. И запомни, — Вескер надел очки, и его лицо снова стало бесстрастной маской. — Я уже заинтересовался этой «Злой из Рая». Она пахнет... ромашками и страхом. Я люблю этот запах.
Алекс взял телефон дрожащими руками и вышел из серверной. Он шёл по коридору, где на стенах висели плакаты пропаганды: «Umbrella — Ваше здоровье — наша миссия». Краска на плакатах казалась свежей, но под ней проступала плесень.
В туалете, заперев дверь, он рухнул лицом в раковину.
«Лена... дура. Зачем ты это написала? Зачем?»
Он посмотрел на её сообщение: «Хорошего и лёгкого рабочего дня тебе Синьер».
Слёзы отчаяния смешались с холодной водой из крана. Он открыл чат.
«Алекс»: «Спасибо, Синьорита. Ты даже не представляешь, какой сегодня "лёгкий" день. 😊»
«Алекс»: «Слушай... давай сегодня вечером созвонимся? Просто поболтаем. Без крипипасты. Про жизнь.»
Ответ пришёл мгновенно:
«Злая из Рая»: «ХА! Ты только сейчас понял, что я лучшая компания для вечера? Конечно, давай. В 20.00 по Минску. Но если ты расскажешь мне секрет "Амбреллы" — я сниму с тебя стриптиз в скафандре биологической защиты.»
Алекс выключил телефон, не в силах ответить.
Она даже не подозревает, насколько близка к истине.
Деревня. Вечер. Старый дом.
Лена вернулась домой уставшая, в муке и хлебных крошках. Она стянула куртку, кинула её на драный диван, включила ноутбук и открыла раздел с монтажом нового видео про искажённую версию Слендермена.
Рядом лежал телефон. В 20.00 он зазвонил. Видеозвонок от Алекса.
Лена поправила волосы (новый кареш, блонд), улыбнулась в камеру и приняла вызов.
— Синьор! — она широко улыбнулась, и на её милом лице стала заметна ранка на нижней губе, которую она постоянно покусывала.
На экране появился Алекс. Он выглядел... не очень. Под глазами тени, взгляд спокойный, но потерянный. Он сидел в пустой комнате с голыми стенами. Обычно он прятал «хрущёвку» за ковром и косплей-мечами, а тут — бетон.
— Привет, Синьорита, — его голос был мягче обычного. — Соскучился.
— Ты бледный, как моя простыня, — заметила Лена. — Рассказывай, что стряслось? На кухне босс орал? Или ты опять соли вместо сахара насыпал?
«Если бы», — подумал Алекс.
— Лен, — он помолчал. — Тот разговор про организации... про «Амбреллу»...
Лена закатила свои зелёные глаза.
— Ой, да это я так, фантазирую. Ты же знаешь, у меня фандом ужасов. У нас каждый день то Культ Тени, то Секта Красной Руки.
— А если я скажу, что это не фантазии? — его голос дрогнул. — Что так называемая «Амбрелла»... существует?
Лена опешила. Она отставила кружку с чаем, и на её губах застыла полуулыбка.
— Синьор... у тебя паранойя. Или ты пьешь что-то покрепче чая?
— Просто... пообещай мне кое-что, — Алекс приблизил лицо к камере. — Не влезай в это. Если увидишь в аптеке логотип с красным зонтиком — проходи мимо. Не пиши про неё в постах. Удали историю переписки, где мы это обсуждали.
Лена нахмурилась. Она была дерзкой, когда надо, но сейчас дерзость уступала место тревоге.
— Ты меня пугаешь, Алекс. Ладно. Обещаю. Иди лучше поспи, поварёнок.
— Спасибо, — выдохнул он. — Спокойной ночи, Синьорита.
— Сладких снов, Синьор, — она легонько чмокнула экран и отключилась.
Оставшись одна, Лена задумалась. В темноте старого дома что-то скрипнуло. Ей почудилось, что за окном, в зарослях лебеды, стоит высокий мужчина в чёрном. Она рассмеялась своей глупости.
Но смех застрял в горле.
В уведомлениях Telegram появилось сообщение от неизвестного номера. Текст был коротким:
«Злая Из Рая. Ваша переписка с Алексеем С. является собственностью Umbrella Corporation. Рекомендуем забыть о существовании организации. Если нет — мы напомним о себе лично. С уважением, Отдел безопасности.»
Лена перечитала сообщение три раза.
— Это розыгрыш, — прошептала она в пустоту. — Это какой-то косплей. Это просто...
Она хотела написать Алексу, но её палец завис над экраном. Что-то во взгляде друга сегодня вечером... тот самый взгляд, когда он смотрел на неё, будто прощался.
Девушка открыла ноутбук и в поисковике неуверенно набрала: «Umbrella Corporation логотип».
Экран засветился красным. Восьмиугольный красный зонтик.
Точно такой же она видела сегодня на бейдже у парня, который разгружал хлеб на складе. Только тогда она подумала, что это «модный принт».
Лена медленно выключила свет в комнате.
В окно, сквозь щель в занавесках, смотрела полная луна. И Лену не покидало чувство, что где-то очень далеко, за ней тоже кто-то наблюдает.
Красные глаза.
Заинтересованный взгляд хищника.
И тихий голос Вескера, разносящийся по бетонному бункеру:
— Запустите сбор данных на объект «Лена». Определить место жительства, связи, слабости. И дайте мне файлы на её друга... Как там его? Ярик?
Судьба Синьора и Синьориты только начинала свой смертельный танец.