tpmzam
Был человек, с которым хотелось быть честной. С которым душа становилась песней. Пела не замокая ночи наполет.
Хотелось писать в два ночи после страшного сна, хотелось писать, когда от злости/обиды/отчаяния сгорала дотла. Хотелось быть рядом всегда. Болтать-болтать-болтать, когда всем уже надоела, болтать с энергией, непроизвольно касаясь тела. Говорить обо всем: о политике, музыке, книге. Говорить обо всех поникших подростках в Мире. Быть услышанной, быть той, кого слышать хотели, а не той, кого греют лишь метели, что мешают в холодную зиму вернуться домой (а если никто и не ждет, какой тогда смысл?).
Хотелось открыться, распахнуть окно в грудную клетку, но тот человек не брал этого на заметку.
Не видел, не слышал и напрочь не замечал, всю многочисленность новых начал, которые так и не начаты. Не замечал открытой души и искр в глазах, не замечал мурашек на плечах, когда говорила о том, чье имя на стреле, что сердце пробила.
Замечал лишь ошибки и пропуски запятых, не замечал ничего иного в них, тех сообщениях, что остались без ответа.
И надоедает ждать.
И надоедает быть открытой.
Уж лучше быть тобой забытой.
И правды той не знать.