Налог на свободу

Он вытлел из маленькой искры огня,
пылающий жарче плазм.
Он пляшет, бунтует, искрит, дразня;
он — чистый энтузиазм.

Щекочет, рождает наш серотонин,
он — порох, эфир, бутан.
Он быстрый, как Молния чёртов Макуин,
тлетворный тугой аркан.

Огонь не потушишь, сломав кремень.
И сколько не сбросишь бомб,
не даст ни малейшую даже тень
ни выстрел, ни яд, ни тромб.

Он будет пылать в этой липкой тьме,
сжигая дрянной абсцесс.
Пусть выдох последний он сделал в тюрьме,
огонь его всё ещё здесь.

18.02.2024