Налог на свободу

Рвёт цепи свирепый цербер в аду,
черти пускают пар.
В серной гиене с собой не в ладу
Демоны. Адский жар

Пульсирует, режет и рвёт глаза.
В ярости Вельзевул:
грохочет как пушка и как гроза,
рождая в Аиде гул.

Ошпаренный словно снуёт везде
напуганный Абаддон.
«Где главный? Сюда! Начальник где?» –
сквозь зубы рокочет он.

«Опять повторяется всё как встарь,
Как 70 лет назад:
У нас недостаточный инвентарь!
Не вилы, а детский сад!

В котлах толщины – что в моих ногтях!
Он что для вас, анаком?
Такие вариться должны в веках!
Не менеджмент, а дурдом!

Кнуты пригодятся ласкать детей –
ну жёсткости эталон!
Вот сам этой тряпкой его и бей!»
– свирепствует Абаддон.

«Вы все не готовы, чёрт вас бы драл!»
– беснуется демон в толпе.
Вот так после смерти участи ждал
грешник Владимир П.