1
Кабинет капитана полиции Натальи Игоревны Лазаревой в три часа ночи больше напоминал штаб-квартиру во время осады,чем рабочее место следователя.Воздух был густым от запаха старого кофе,пыли с архивных дел и легкого,но навязчивого аромата лаванды от свечи,которую Миша принес,«чтобы не так смердело психозом».На столе,заваленном папками,парила одинокая лампа,отбрасывая резкие тени на стены,украшенные картами города,графиками и фотографиями лиц,которые уже ничего не расскажут.
Наташа скинула туфли под стол и поджала под себя ноги в деловых брюках,укутавшись в большой вязаный кардиган.На экране ноутбука ползли строки из глубоких,малоизвестных форумов и цифровых архивов местных газет за последние пятнадцать лет.Ее лицо,обычно живое и выразительное,сейчас было маской сосредоточенности.Только легкое движение бровей да едва заметное подергивание уголка губ выдавало внутреннюю работу.
Перед ней,как пасьянс,лежали распечатки с информацией о трех жертвах за последний месяц.Все - мужчины от сорока пяти до пятидесяти.Все - со схожим почерком убийства: быстрая,профессиональная,почти хирургическая ликвидация без лишнего шума и следов.Но не это было самым странным.Странным было их прошлое.
- Лазарева,ты нас тут угробишь на корню, - раздался голос из-за двери.В кабинет вкатился,словно ураган в джинсах и толстовке с принтом улыбающегося осьминога,Эдуард Перец,старший лейтенант и технический гений отдела.За ним,перешагивая через коробку с пустыми стаканчиками,проследовали Данила Ломбарди,обладатель звания «самый обаятельный опросник» и чудовищной силы рукопожатия,и Михаил Тимофеев,специалист по документам и криминалистике с взглядом,способным расплавить сталь.
- Я не просила дежурную смену, - сухо заметила Наташа,не отрывая глаз от экрана. - Вы что тут делаете?
- Скучали по твоему гостеприимству, - усмехнулся Даня,разваливаясь на стареньком диване у стены. - И видели свет в окне.Опять в одиночку копаешь?
- Копаю.И мешать мне не надо.
- О,так это про тех «призраков»? - оживился Эд,тут же пристраиваясь к столу и пытаясь заглянуть в монитор. - Третий уже.Все бывшие «братки» из той лихой девяностой банды «Славяне».Я проверял.Группировка развалилась лет семь назад,часть села,часть сгинула,часть остепенилась.Как наши товарищи.
- «Остепенились» - это громко сказано, - проворчала Наташа,наконец отрываясь от экрана. - Петров работал вышибалой в ночном клубе,Кривошеев торговал контрафактным алкоголем с ларька,а Семенов... Семенов вообще числился безработным,жил на съемной халупе.Но отмывался через мелкие фирмы.Все они были на низком старте в той иерархии.Солдаты.
- Мститель, - торжественно произнес Миша,удобно устраиваясь на подоконнике с кружкой чая,которую он,видимо,принес с собой. - Кто-то сводит старые счеты.Классика.
- Слишком чисто для мести, - покачала головой Наташа. - Месть - это эмоция.Эмоция оставляет следы: излишняя жестокность,послание,символизм.Здесь... Здесь будто работу выполнили.Аккуратно.Без пафоса.Просто стерли с карты.Как ненужные файлы.
- Может,новые конкуренты чистят старую гвардию? - предположил Даня,потирая подбородок. - Чтобы памятью не ворошили,земли не делили?
- Семь лет прошло,Даня, - вздохнул Эд. - За это время все земли уже сто раз поделены.Да и метод не бандитский.Ни тебе расстрела в подъезде,ни взрыва в машине.Петрова нашли в его же гараже с перерезанными тормозными шлангами - якобы несчастный случай при ремонте.Кривошеева - упал с лестницы в подъезде,сломал шею.У Семенова ердце остановилось от какой-то хреново изученной аллергии.Только наш судмедэксперт,светило науки,докопался: у всех был в крови один и тот же редкий миорелаксант,который вводили до «несчастного случая».Профессионально.
Наступила тишина,нарушаемая лишь гудением системного блока и далеким гулом ночного города.Наташа обвела взглядом своих коллег.Эд вылитый гик,но с железной логикой и способностью найти любую информацию в цифровом океане.Даня - сила и обаяние,человек,который может разговорить камень.Миша - дотошность и интуиция,замечающий то,что другие пропускают.Они были не просто подчиненными.Они были ее командой.Ее друзьями в этом адском,но их общем деле.С ними она могла позволить себе быть не только капитаном,но и Наташей - уставшей,сомневающейся,но не сдающейся.
- Значит,профессионал, - тихо проговорила она. - Со связями,чтобы достать такой препарат.Со знаниями,чтобы его применить.И с мотивом,уходящим в прошлое.Но не эмоциональным.Это не злоба.Это... Ликвидация.
- Слушай,а может,это кто-то из своих же? - оживился Даня. - Бывший «славянин»,который решил замести следы? Или,наоборот, тот,кого они когда-то кинули,поднялся,отучился на врача-анестезиолога,например,и теперь мстит с умом?
- Версия, - кивнула Наташа,делая пометку в блокноте. - Миш,копни их ближний круг за последние семь лет.Кто из их старых корешков выбился в люди,особенно в медицину,фармацевтику,охранные структуры.Эд,ищи любые пересечения по делам семилетней давности.Может,был какой-то громкий процесс,где они проходили свидетелями,или неудачное дело на них,которое кто-то не забыл.
- Есть,капитан, - почти синхронно ответили они.
Она улыбнулась Устало,но искренне.В такие моменты она особенно ценила эту троицу.
- А что,если это вообще не связано с бандитским прошлым? - вдруг сказал Миша,глядя в темное окно. - Что если это просто серийный убийца,который выбирает жертв по какому-то своему,извращенному критерию? А их прошлое - просто совпадение или красная селедка?
- Слишком большое совпадение, - возразила Наташа. - Три бывших члена одной группировки,пусть и не самой верхушки,убиты с применением редкого препарата за месяц? Нет.Закономерность есть.Мы ее просто не видим целиком.
Они просидели так еще час,строя и разрушая версии,роясь в цифровых архивах,рисуя на маркерной доске схемы связей.Атмосфера была сосредоточенной,почти домашней,несмотря на мрачность темы.Даня сходил за очередной порцией кофе из автомата,Эд бормотал что-то про анонимные сети,Миша шелестел распечатками.
Тихое бдение прервал резкий,официальный стук в дверь,такой несвойственный их привычному ритму.Все вздрогнули.В кабинет,не дожидаясь ответа,вошел начальник Управления,полковник Сергей Викторович Марков.Человек-скала в безупречно выглаженной форме,даже в четвертом часу ночи.Его появление сразу вытеснило из комнаты воздух непринужденности,заменив его озоном служебной иерархии.
- Капитан Лазарева.Сотрудники, - кивнул он сухо,окидывая взглядом захламленное помещение.Его взгляд на секунду задержался на карте со схемой убийств. - Работаете.Это хорошо.
- Сергей Викторович, - Наташа встала,выпрямив спину.Команда замерла. - Что случилось?
- Случилось то,что ваше ночное бдение больше не является частной инициативой, - отчеканил полковник. - Дело об убийствах Петрова,Кривошеева и Семенова изъято из городского отдела и полностью передано нам.Вам.Приказ из прокуратуры.
В кабинете повисла тишина.Наташа почувствовала,как в груди что-то ёкнуло: смесь азарта и тяжелой ответственности.
- Почему нам? - спросила она прямо,глядя начальнику в глаза.
- Потому что там пахнет не просто бытовухой или разборками, - так же прямо ответил Марков. - Пахнет системой.И потому что там есть ниточка,уходящая за пределы нашего региона.В дело замешаны интересы,которые... требуют осторожности.И компетенции.
- Какие интересы? - не унималась Наташа.
- Это вам и предстоит выяснить,капитан.Все материалы уже стекаются к вам.Ожидайте полный пакет к утру. - Он сделал паузу.В его обычно непроницаемом взгляде мелькнуло что-то сложное. - И да.Вам направляют помощь.Следователя по особо важным делам из Главного следственного управления МВД в Москве.
Наташа ощутила,как по спине пробежал холодок.Помощь из Москвы всегда означала одно: им не доверяют.Или считают,что они не справятся.
- Мы не запрашивали усиление,Сергей Викторович, - сказала она,стараясь,чтобы голос не дрогнул.
- Это не усиление.Это необходимость, - поправил начальник. - Этот следователь уже работал с аналогичными делами.Более того,он семь лет назад вел оперативную разработку и последующее закрытие группировки «Славяне».Он знает всех их,их связи,их методы.Он,возможно,единственный,кто понимает всю подоплеку.
Семь лет назад.Словно ледяная игла вошла в сознание Наташи.Ее собственное расследование только подошло к этой временной отметке.А кто-то уже был там,в самой гуще.
- Кто это? - спросила она.Ее голос прозвучал тише, чем она хотела.
Марков выдержал паузу,глядя на нее оценивающе.
- Следователь по особо важным делам,майор юстиции Нугзар Андреевич Гибадуллин.Прибудет завтра к полудню.Будьте готовы к встрече и предоставьте ему полное содействие.Он будет курировать оперативную часть.Вы - общее руководство и местные ресурсы.
Произнеся это,полковник развернулся и вышел,оставив за собой гулкую тишину.
Первым нарушил ее Эд,присвистнув:
- Москва... Майор... Значит,будем на побегушках у столичного гения?
- Гибадуллин... - протянул Миша,задумчиво хмуря брови. - Фамилия знакомая.Кажется,я видел ее в старом деле о переделе собственности... Он тогда еще лейтенантом был.
- Ничего,Наташ, - хлопнул Данила по плечу,пытаясь шуткой разрядить обстановку. - Посмотрим на этого орла.Может,он еще тот фрукт.Ты его быстро поставишь на место.
Но Наташа его не слышала.Она стояла,уставившись в ту точку на карте,где,как она теперь понимала,сходились нити прошлого и настоящего.«Славяне».Семь лет назад.
Нугзар Андреевич Гибадуллин.
Незнакомое имя звучало в голове тяжелым,нераспознанным звоном.Помощь или надзиратель? Ключ к разгадке или новая головная боль?
Она медленно выдохнула,собирая себя по кусочкам обратно в образ капитана Лазаревой - жесткой,собранной,неуязвимой.
- Всем спать, - приказала она.В голосе снова зазвучала сталь. - Через шесть часов здесь,в полной боевой готовности.Эд,к его приезду я хочу знать о майоре Гибадуллине все,что только можно найти в открытом доступе и в закрытых базах,до которых ты сможешь дотянуться.Миша,структурируй все материалы по «Славянам»,особенно по периоду семь лет назад.Даня,подготовь список всех,с кем пересекались наши покойные за последний год.Мы встречаем «помощь» во всеоружии.
Команда,видя ее включившийся режим,без лишних слов начала собираться.Шутки кончились.Начиналась настоящая работа.Игра,в которую теперь вступал новый,неизвестный игрок с далекого столичного стола.
Когда дверь закрылась за последним из них,Наташа снова опустилась в кресло.На экране застыла старая,размытая газетная заметка о разгроме банды «Славяне» семь лет назад.Фотографии были плохого качества,имена фигурантов - только клички.Но где-то там,в этой пыльной истории,уже бродил призрак будущего майора Гибадуллина.И призрак убийцы,который,как она теперь была уверена,только начинал свою работу.Она потянулась к кружке с остывшим кофе,и ее взгляд упал на отражение в темном окне: уставшее лицо молодой женщины с слишком серьезными для ее возраста глазами.Завтра приедет человек из прошлого этого дела.А что,если он привезет это прошлое с собой? Целиком и полностью?
«Нугзар Андреевич Гибадуллин, - мысленно проговорила она,пробуя на вкус это странное,колючее сочетание имен. - Покажись,кто ты.Друг или...» Странное,но настойчивое предчувствие шептало,что в этой истории не будет просто «друзей».Будет только правда,которая,как тот самый миорелаксант,может парализовать и убить.И ей,Наталье Игоревне Лазаревой,предстояло ввести эту правду самой себе.Готовой к этому она не была.