Angels [Russian translation]

Шум от чьего-то голоса заставил меня открыть глаза, впрочем, были еще звуки от того, что люди назвали машинами, ехавшими на скорости света. Честно говоря, слышать это было неприятно.

— Эй, малыш! — голос опять привлек мое внимание.

Я посмотрел на мужчину, уставившегося на меня. Он был худым, носил старую шапку, скрывавшую половину его вьющихся серых волосы, у него так же была широкая борода такого же цвета. Одежда мужчины была грязной и изношенной, а на его темной коже было много морщинок. Что-то в нем было чистым и полным любви.

— Неплохо опохмелились, но тебе стоит идти домой, сынок, — сказал он с приятной улыбкой.

Похмелье? Я смущенно смотрел на него, что это значило?

Я встал с земли, на которой лежал, практически пошатываясь. Какое-то странное чувство заполнило мою голову, губы, рука. Боль. Люди называют это болью, и это нехорошо, иногда они умирают из-за нее. Говорят, есть психическая и физиологическая боль, но я никогда не понимал, что это.

Глазами я осмотрел руку, на ней было кровавое пятно, испортившее белую футболку. У меня текла кровь. Я был жив.

— Иди домой, сынок, — опять повторил он. 

Домой... У меня не было дома. Я знал, что это, но у меня его не было.

Я начал идти по улице, заполненной любовью, и был полностью потерян. Попытавшись осмотреть руку, я понял, что ранка была небольшая и неглубокая, просто некрасивая. Люди смотрели на меня, как на невиданное животное. 

Что мне надо делать теперь, когда меня видят? Мне нужен был дом, где раздобыть его?

Маленькая девочка-блондинка улыбалась мне и сразу же отвернулась, когда я посмотрел на нее. Может, она знала, где я могу найти дом.

— Не знаешь, где можно найти дом?

— Квартиру? — поправила она, смеясь.

— Наверное. Мне нужна квартира, — объяснил я.

— В конце улицы есть отель, — она все еще смеялась, — а где ты живешь?

— Не знаю.

Она пошла прочь, шепча что-то вроде "ненормальный" и смеясь. Не знаю, почему она решила, что это смешно.

Я посмотрел на улицу, продолжая идти, пока не почувствовал что-то.

POV Элисон

— Третий столик! Моцарелла, ветчина, грибы, без оливок, — крикнула я повару, он кивнул мне и вернулся к работе.

Ресторан был практически пуст, если сравнивать с другими днями. Обычно по выходным во время ланча здесь было не протолкнуться, но сейчас было занято только пять столов. 

Я прислонилась к стене галереи, осматриваясь вокруг. Подростки развлекались, другие наоборот погрузились в депрессию, грубый парень, помешавшийся на пицце и приходивший каждую субботу на одно и то же место, заказывая одну и ту же пиццу, и старая парочка съедала десерт и радовалась. Бесконечное количество людей прошло сквозь двери "Харрисона", ресторана Джона Харрисона, который также был моим боссом и не оплатил мне уже четыре недели работы.

Я начала очищать галерею и мыть посуду, потому что в "Харрисоне" существовали принципы о чистоте и хорошем тоне, но только я одна следовала им. Летти, другая работница, всегда говорила с клиентами или флиртовала с самыми хорошенькими. 

Кто-то зашел в ресторан, заставив меня закончить говорить с собой о том, как хорошо я выполняю свою работу. Это был высокий загорелый молодой человек с темными волосами и потрясающими ореховыми глазами. Он надел белую футболку и черные джинсы с темными ботинками, которые делали из него плохого парня. Я была хорошим работником, но не могла быть настолько слепой, чтобы не заметить, как круто он выглядел.

Я распустила волосы и попыталась открыть шею, может, получу его номер.

— Хорошо, после... Боже мой, — улыбка испарилась, когда я увидела кровь на его футболке, губах и подбородке, — ты в порядке?

Он безмолвно посмотрел на меня, его глаза словно читали мою душу. Казалось, что он был загипнотизирован; парень открывал рот, но не издавал ни звука. Я собиралась заговорить, но, буду честной, не могла.

— Нирья? — наконец сказал он.

— Что? — я смущенно приподняла брови.

— Тебя зовут Нирья?

— Нет... — начала я, но он продолжал говорить.

— Даниэль?

— Нет, я... — и опять я неудачно пыталась сказать ему имя.

— Сара?

— Элисон, — быстро протараторила я, наконец успев.

Он ничего не сказал, просто уставился на меня. Я чувствовала легкое разочарование в тишине, созданной им. Жутко.

— Ну... хочешь ланч? — я пыталась втянуть его в разговор, пока он все еще осматривал все помещение в тишине и наконец сел на один из стульев. Нечто в нем намекало о его смущении и потерянности. 

— Ланч? — в замешательстве переспросил он.

— Да, знаешь, еда.

— Я знаю, что это... Делаю это постоянно, — быстро сказал он, смотря на меня.

Я пыталась не засмеяться. Он был жутко сексуальным, но таким странным человеком. Он еще раз осмотрелся вокруг, серьезно заговорив со мной.

— Послушай, Элисон, мне нужна квартира.

Я придержала записную книжку в кармане формы. Квартира? Что с этим парнем не так? Казалось, будто его хорошенько хлопнули, он не знал, что такое ланч, и спрашивал о квартире? Он может появиться на страницах книги Гиннесса как самый странный парень в мире или в какой-то психушке.

— У нас нет квартир, только еда, — объяснила я.

— Поможешь мне найти квартиру? — я посмотрела на него.

— Что? — выпалила я. — Я даже не знаю тебя.

— Я Зеин, — невинно ответил он. 

Очень странный парень с таким же своеобразным именем. Я посмотрела вокруг, потом опять сосредоточившись на нем.

— Откуда ты? — пошутила я, стараясь не рассмеяться от выражения его лица.

— Рай.