Ложь 29. Ира
Ложь 29. Ира
Я сижу в машине Кости Назарова и пытаюсь понять, как вообще так получилось, что я оказалась здесь? Рядом с парнем, который не контролирует свой гнев, машет кулаками налево и направо, нарушает закон, да и вообще по жизни отмороженный? Его разыскивает мой отец, какой-то там депутат, чей сын сейчас в коме, парочка богатеньких парней, решившая отомстить за друга, возможно, ещё кто-то. Человек за рулём авто просто одна глобальная проблема.
А ещё Стас... Как-то неловко получилось. Теперь будет думать, что между мной и Костей что-то есть. А ведь ничего нет! И не может быть. Вообще. Никогда.
Кошусь в сторону Назарова, скользя взглядом по его профилю. Светлые волосы растрёпаны, на губах полуулыбка, глаза чуть прищурены, пальцы правой руки отбивают такт негромко играющей песни по рулю.
- Откуда у тебя тачка? – спрашиваю я.
- Одолжил погонять, - бросает Костя. – Это, конечно, не «Феррари», но тоже неплохая малышка.
Пытается произвести впечатление?
- Я думала, мы пешком пойдём, - смотрю в окно, чувствуя себя чертовски неловко.
- Ага, - фыркает парень. – Хочешь через весь город пешком пилить? Ты чё, мать? Тащиться часа два придётся, - несколько секунд молчит, а затем поспешно оборачивается. – Не, ну, если ты так хочешь, можно и пешком...
- Нет, - качаю головой. Лучше уж так, зато быстрее до дома доберусь. – Просто не ожидала, что ты на машине будешь.
Костя тихо смеётся, чуть сбавляя скорость, и сворачивает на перекрёстке.
- Ну, рассказывай, как там богатеи поживают?
- Всё такие же буржуи, - коротко смеюсь. – А так, на самом деле, отлично. Разносила напитки, виляла хвостиком, улыбалась. Типичные будни официанток.
- Будни, - задумчиво кривится.
- Тебе, кстати, Стас ничего не рассказывал? – спрашиваю я, вспоминая подслушанный разговор.
- Нет. А должен?
Пожимаю плечом. Не знаю, насколько разумно рассказывать Косте, что за ним охотится парочка мажоров. Он ведь не Стас, спокойно выслушать не сможет. Сразу рванёт на поиски негодяев и попытается их вразумить, а при таком раскладе лишь ещё больше неприятностей найдёт.
- Я про вечер, - отмазываюсь. – Вы стояли вместе, и я подумала, что обсуждали встречу. Типа, благотворительность, концерты всё такое.
Боже, что я несу? Какие ещё благотворительные концерты, это же Назаров. Он ненавидит подобную тему, даже слушать не станет.
- А, не, - отмахивается. – Стас вообще случайно меня увидел. Я даже не знал, что он там будет. Сказал, его брат заставил...
- Ага. Тёма там в бешенстве, весь вечер бегал по залу и искал Стаса, чтобы затащить его в свои светские беседы, - делаю зловещий тон, и Костя смеётся.
- Это он может...
- А ты чем занимался весь день?
Он неопределённо пожимает плечом.
- Да всяким, - неохотно тянет. – О, песня шик! – делает громче и начинает качать головой, смешно двигаясь. – Недавно под неё с моста сиганул.
Не могу сдержать короткий смешок. С моста он сиганул, ага, ну, конечно. У нас в городе нет мелких мостов, чтобы с них запросто можно было спрыгнуть, да к тому же у Кости только рана зажила. Какой вообще идиот захочет «сигануть с моста»?
Смотрю на парня, скептично осматривая. Ну, да. Этот идиот точно может.
- Ты серьёзно?
- Ну, да, а чё? – смотрит на меня так, словно речь идёт о бабушкиных пирожках. – Пацаны врубили музон, я и... - показывает рукой прыжок.
- Чё, прям... - тоже показываю это движение.
- Ну, в смысле, на тросах, а не так, - поясняет парень. – Я чё дебил что ли без страховки с моста прыгать?
Начинаю смущённо смеяться, потому что именно так я и подумала. Безумие какое-то. Вообще не понимаю, что сейчас происходит. Я в машине с Назаровым еду по ночному городу и хохочу под весёлую танцевальную песню.
- Ты меня совсем за больного принимаешь? – шутит Костя. – У меня так-то голова на плечах, - замечает мой скептичный взгляд. – Ну, периодически присутствует, - улыбается.
- Ладно-ладно, - сдаюсь. – Как скажешь, мистер с головой на плечах. Следи за дорогой лучше.
Назаров улыбается, чуть прищуривая веки, а потом отворачивается. Парень давит на газ, ускоряясь, и мы мчим по практически пустым улицам, не заботясь о правилах дорожного движения.
Время пролетает быстро, и я даже не успеваю насладиться нелепыми шуточками водителя, как на горизонте появляется мой дом. В молчании мы заезжаем во внутренний дворик комплекса и двигаемся к подъезду. Костя останавливается прямо на надписи: «Ира прости» с пропущенной запятой, но двигатель не глушит.
Не люблю подобные нелепые расставания. По закону жанра я должна поблагодарить Костю за то, что он подбросил меня до дома, составил компанию и вообще не поленился в такое время заехать за мной, а потом мы бы поцеловались и понеслось. Но к чёрту этот жанр. Целоваться я ни с кем не собираюсь, и это вовсе не свидание.
- Спасибо, что подвёз, - благодарю, после чего тянусь на заднее сидение за сумкой.
- Да без проблем, - бросает Костя.
Выпрямляюсь, устремляю взгляд на парня, думая о том, какие же у него большие синие глаза, а после, разворачиваюсь и выхожу на улицу, не позволяя неловкой паузе затянуться.
- Пока, - нагибаюсь, чтобы ещё раз взглянуть на Костю.
- Ага, - поднимает руку в прощании.
Улыбаюсь, хлопаю дверью и отступаю назад, наблюдая за тем, как машина газует и срывается с места, словно дразня меня.
Ну, что ж, вот и всё. Вечер в компании Кости Назарова окончен.
Его большие синие глаза продолжают преследовать меня, пока я поднимаюсь по лестнице на нужный этаж, проникаю в квартиру, скидываю с себя одежду и забираюсь под одеяло, даже не приготовившись ко сну. Лишь когда почти засыпаю, мысли переключаются на то, что завтра у меня выходной.
Однако, все надежды на сон до обеда рушатся вместе с настойчивым дверным звонком. Я вздрагиваю и открываю глаза, даже не понимая, смогла ли я заснуть или же так и провалялась всю ночь. Который час? На улице светло, значит, уже утро.
Голова раскалывается из-за трели, и я раздражённо выбираюсь из постели, сразу оказываясь в объятиях прохлады. Да кого там притащило в такую рань?
Кутаюсь в халат, небрежно завязывая пояс, неохотно плетусь к выходу. Хочется закричать, что я сейчас открою эту чёртову дверь, чтобы перестали трезвонить, но тогда точно испугаю бабулю. Хотя, её даже танком не разбудишь...
Бегло смотрю на часы, висящие на стене в коридоре. Почти семь утра. Вот же чёрт...
Даже не взглянув в глазок, открываю дверь и с ненавистью впиваюсь взглядом в незваного гостя. Выходной, утро, и я не в своей любимой постели. Виновник должен пройти все семь кругов ада, прежде чем я его прощу.
На пороге стоит растрёпанный парень в мятой кофте и со свежей ссадиной на скуле. Когда только успел подраться?
- Костя? – голос хриплый, и я прокашливаюсь. – Какого чёрта ты здесь делаешь?
- Проблемы, - нагло заходит в квартиру, прикрывая за собой дверь, и мне приходится отступить. – Стас пропал.
- В смысле?
- В прямом. Дома его нет, на звонки не отвечает.
- Может, шляется где-то, - предполагаю. – Я не знаю.
Костя шумно вздыхает.
- Мы договорились встретится, как только я отвезу тебя домой, - на удивление спокойно бормочет парень. – Он сказал, что у него есть важный разговор. Стас просто так никогда не исчезает. Я его всё утро ищу, но ничего.
Скрещиваю на груди руки, смотря в сторону двери, за которой спит бабушка. Обычно она просыпается в восемь, иногда позже. Точно в это же время приходит отец, если, конечно, у него нет более важных дел. Если Назаров задержится, второй встречи со следователем ему точно не избежать.
- Почему ты ко мне-то с этим пришёл? Да ещё в такую рань, - зеваю, устало наблюдая за тем, как мои мечты поспать до обеда медленно, но верно испаряются под решительным и настойчивым взглядом собеседника.
- Мне больше не к кому прийти, - врёт. Точно врёт. - И ещё вот это, - достаёт из кармана помятую пачку сигарет, и я непонимающе качаю головой, мол, и что это такое? – Это сижки Стаса. Нашёл их рядом с местом, где мы вчера с ним расстались. Сечёшь?
Не секу.
- Я не... - пытаюсь придумать разумное объяснение, но в сонную голову ничего путного не приходит.
- Он никогда бы не выбросил её вместе с сигаретами, - медленно и чётко говорит Назаров, и в этот момент я чувствую себя совсем тупой. – Понимаешь? С ним что-то случилось. Жопой чую.
Я прикрываю глаза, пытаясь не выругаться из-за внезапной мысли. Вчерашний благотворительный вечер, двое парней, собиравшихся подкараулить Стаса и отомстить за друга, сижки на асфальте. Этого же не может быть. Нет. Они же не могли напасть на Скворецкого сразу же после встречи. Глупо же. Так глупо, что даже я хочу застонать от безысходность.
Мысленно скулю, понимая, что если расскажу Косте всё, что знаю, а потом отпущу в свободное плавание, то быть беде.
- Ладно, я помогу тебе, - проклинаю себя за каждое слово. – Но сначала оденусь и позавтракаю. Никуда твой Стас не денется.
Этим двоим нужен Назаров, так что пока не доберутся до Кости, Скворецкого не тронут.