за кулисами
Стою за кулисами, спина к стене, капюшон накинут, наушники в ушах — тишина внутри, шум зала снаружи. Ведущий там орёт что-то про "специального гостя", голос его режет через стены, как тупой нож. Блять, опять свадьба. Опять чужое счастье, чужие улыбки, чужие слёзы. Я здесь только потому, что продюсер сказал: "Дима, это быстрые бабки, и парень нормальный, дальний знакомый". Нормальный. Похер. Для меня все нормальные, пока не полезут ближе.
Смотрю на телефон — время тянется, как сироп. Минуты до выхода. Курить хочется до чёртиков, но нельзя — запах потом на сцене будет, как дешёвый клуб. Вместо этого кручу зажигалку в пальцах, щёлкаю, щёлкаю, щёлкаю. Звук успокаивает. В голове — пусто, только эхо вчерашнего трека, который я дописывал до трёх ночи. Слова крутятся: "всё immortal, пока не сломается". Блять, как в точку.
Ведущий объявляет. Зал взрывается аплодисментами, криками, свистом. Чувствую вибрацию через пол — толпа живая, голодная. Выдыхаю, снимаю наушники, засовываю в карман. Выхожу.
Свет бьёт в лицо, как пощёчина. Софиты слепят, но я привык. Иду к микрофону, киваю залу — улыбка кривая, автоматическая. Гости хлопают, кто-то орёт "Кай!". Я беру микрофон, голос низкий, хриплый: "Привет. Поздравляю молодых". Слова вылетают, как привычка. Смотрю на них — жених улыбается широко, гордо, невеста... стоп.
Невеста.
Она стоит рядом с ним, в белом платье, волосы чёрные, распущенные, глаза зелёные, острые, как лезвие. Смотрит на меня — не просто смотрит, а впивается, будто видит насквозь. Блять. Внутри что-то щёлкает. Эмпатия бьёт током — чувствую её эмоции, как свои: шок, восторг, страх, дерзость, что-то горячее и опасное. Не фанатский восторг, не "ой, звезда", а что-то личное, глубокое, как будто я ей не чужой. Блять, кто она такая?
Начинаю петь. Первая песня — та, что обычно рвёт зал. Голос выходит низкий, хриплый, слова впиваются в воздух. Но я пою, а взгляд то и дело цепляется за неё. Она стоит неподвижно, не качается в такт, не снимает на телефон — просто смотрит. Чувствую её волну — восторг смешивается с паникой, как будто я разбудил что-то, что она прятала. Блять, это не нормально. На свадьбах обычно смотрят с улыбкой, с восторгом, с лёгкой завистью. А у неё — огонь в глазах, и страх, и дерзость. Как будто она готова сломать всё прямо сейчас.
Вторая песня — медленная, про разбитые сердца. Слова выходят тяжелее, чем обычно. Зал затихает, телефоны светятся, но она — нет. Смотрит. Чувствую, как её эмоции бьют в меня — шок усиливается, внутри у неё буря, а на лице — спокойствие. Блять, она эмпат? Или мне кажется? Но связь есть, резонанс, как бас в треке, что вибрирует в костях.
Песня кончается. Аплодисменты, крики. Кланяюсь, говорю: "Будьте счастливы, но помните — жизнь иногда срывает в тьму". Ухожу со сцены. Ноги тяжёлые. За кулисами останавливаюсь, выдыхаю. Блять, что это было? Она смотрела, как будто знала меня лучше, чем я сам. Эмпатия всё ещё звенит — её эмоции эхом в голове: дерзость, страх, огонь. Кто она, сука?
Стою в полумраке, кручу зажигалку. Ведущий благодарит, зал гудит. Она там, с мужем, улыбается гостям, но я чувствую — внутри у неё хаос. Блять, почему меня это цепляет? Я привык к фанаткам — они визжат, липнут, хотят кусочек славы. А она — не визжала. Просто смотрела. Как будто видела не Кая, а меня. Диму. Блять.
***
К бару иду медленно. Фанаты окружают — девушки улыбаются, парни жмут руку, просят фото. Улыбаюсь, киваю, но внутри — пустота. Чувствую её присутствие — эмпатия тянет, как магнит. Она идёт сюда. Вижу — толпа расступается, невеста в белом платье, волосы чёрные, глаза острые. Подходит ближе. Сердце стучит чуть быстрее — блять, это же не нормально.
"Привет", — говорит она, голос чуть хриплый. "Спасибо за выступление. Это... круто".
Смотрю на неё. Близко — глаза зелёные, дерзкие, но в них что-то живое, настоящее. "Поздравляю", — отвечаю, голос низкий. Улыбаюсь криво. Внутри шок — её эмоции бьют волной: восторг, страх, дерзость. Чувствую, как она ловит мою волну — эмпатия работает в обе стороны.
"Можно на минуту? — спрашивает. — В сторону".
Поднимаю бровь. Киваю. Идём за кулисы — тише, воздух тяжелее. Она останавливается, смотрит прямо. Напряжение висит, молчание тянется. Блять, что она хочет?
"Прошу, дай мне шанс", — выпаливает.
Я замираю. "Что?" Голос выходит тише, чем хотел. Шок бьёт по морде — она серьёзно? На своей свадьбе? Только что вышла замуж, а теперь это? Внутри всё переворачивается — растерянность, ахуй, недоверие. Чувствую её эмоции — паника, дерзость, огонь. Блять, она не шутит.
"Ты слышал", — говорит, голос дрожит, но твёрдый.
Молчание. Смотрю на неё — глаза в глаза. Эмпатия работает — её страх, её восторг, её решимость. Мои эмоции — шок, интерес, лёгкая злость. "Но ты же... замуж вышла", — говорю медленно, голос с хрипотцой.
"Хочешь отменю?" — отвечает она.
Воздух тяжёлый, напряжение искрит. Молчание тянется. Внутри у меня буря — шок, растерянность, но и что-то тёплое, опасное. Блять, кто она такая? Почему я чувствую её, как свою?
"Ты меня не знаешь", — говорю тихо.
"Знаю твои песни", — отвечает.
Блять. Слова бьют. Мои песни — это я, голый, без маски. Она знает. Чувствует. Эмпатия резонирует — её эмоции смешиваются с моими. Шок не уходит, но интерес растёт.
"Ладно, — говорю наконец, усмешка кривая. — Интересно. Но... хуй знает".
Ухожу. Оставляю её в углу. Ноги тяжёлые. Внутри — хаос. Блять, что это было? Она вышла замуж, а теперь это. Шок, растерянность, но и огонь. Это не конец. Это начало.
***
Возвращаюсь к бару. Фанаты окружают снова. Улыбаюсь, киваю, но мысли о ней. Чувствую её эмоции — где-то там, в зале, она в шоке, но дерзкая. Блять, почему меня это цепляет? Я привык к пустым улыбкам, к "Кай, сфоткайся". А она — настоящая. Слишком настоящая. Жених обнимает её, улыбается. Она улыбается в ответ, но я чувствую — внутри у неё буря. Как у меня.
Банкет тянется. Я стою в стороне, курю втихую за углом. Ночь накрывает, гости уходят потихоньку. Думаю о ней — глаза, голос, слова. "Дай мне шанс". Блять. Шок не уходит. Интерес растёт. Это не нормально. Но похер. Я чувствую — это не конец.
***
Утро. Просыпаюсь в отеле — голова тяжёлая, вчера допил с продюсером. Телефон мигает — сообщения от фанатов, фото со свадьбы. Смотрю. Она на фото — в белом, улыбается жениху. Но глаза — острые, дерзкие. Внутри снова искра. Блять, что дальше?
Пишу продюсеру: "Кто была невеста?" Он отвечает: "Аделина, художница. Почему?" Не отвечаю. Смотрю на фото. Чувствую её эмоции даже через экран — огонь, страх, дерзость.
Это начало. Блять, точно начало.