Глава 22. Записка..
Он не вернулся к ужину.
Я сидела одна за большим столом, смотрела на пустой стул напротив. Горничная поставила передо мной тарелку с пастой, но я почти не ела. Вино пила. Один бокал, второй. Тишина давила на уши. В этом огромном доме, где обычно хотя бы слышно, как он ходит по кабинету, как говорит по телефону, как спускается по лестнице - сегодня было пусто. Мертво.
Я поймала себя на том, что слушаю. Каждый скрип, каждый шорох. Но дом молчал. Адриан предупредил утром: «Сегодня буду поздно. Встречи. Не жди». Я кивнула, сделала вид, что мне всё равно. Но к вечеру поймала себя на том, что смотрю на телефон каждые пять минут. Ни звонка. Ни сообщения. Я пролистала наш диалог - последнее сообщение от него было вчера: «Сладких снов, Мира». Я не ответила. Может, зря.
Я легла рано. Надела его футболку - ту, что осталась в моей комнате после первой ночи. Пахла им. Дорогой парфюм и что-то терпкое, мужское. Я зарылась носом в воротник и провалилась в сон.
Уснула быстро. Устала за день.
---
Утром я проснулась от света. Солнце било в окно, кто-то не задернул шторы. Я потянулась, скинула одеяло. Посмотрела на подушку.
Записка лежала.
Я взяла её, ещё не проснувшись. И сразу поняла - что-то не так. Почерк был мягче. Округлее. Не те резкие, острые мазки, к которым я привыкла. Не та уверенная, давящая линия. Буквы наклонены в другую сторону. И внизу - подпись.
«Адриан».
Он никогда не подписывался. Никогда. За сотню записок - ни одной подписи. Я знала. Я перечитывала их все, когда не могла уснуть. Его почерк въелся в память. Я могла бы узнать его из тысячи. Этот был чужим.
Я села на кровати. Перечитала.
«Завтрак внизу. Не опаздывай. Адриан»
Текст тот же. Но почерк чужой.
Я замерла. Внутри похолодело. Я не знала почему. Просто знала - это не он. Я оглядела комнату. Цветы на столике - вчерашние, завядшие. Их не меняли. Горничная не заходила. На тумбочке не было свежего сока. Всё было так, как я оставила вчера.
Я тихо встала, подошла к двери. Прислушалась.
Ничего.
Тишина. Слишком тихо. Я ждала. Секунда. Другая. Потом - голоса. Чужие. Двое. Говорили на кухне, на низких тонах. Я не разбирала слов, но интонации были резкие, деловые. Не его. Голоса ниже, грубее. Я никогда не слышала их раньше.
Я на цыпочках вернулась к окну. Осторожно, краешком, отодвинула штору.
Внизу, у ворот, стояли две чужие машины. Чёрные. Не те, что обычно. Не «Мерседес» Адриана. Другие марки, другие номера. Охраны не было. Ни одного человека в чёрных куртках. Пусто. Только асфальт и эти машины, похожие на зверей в засаде. Трава не примята - никто не ходил здесь последние часы.
Сердце заколотилось где-то в горле. Я почувствовала, как кровь отливает от лица, как холодеют пальцы. Они в доме. Чужие. Я одна. Никто не знает, где я. Никто не придёт.
Я взяла телефон с тумбочки. Руки тряслись, но я заставила себя дышать. Глубоко. Ровно. На цыпочках вышла в коридор.
Коридор был длинным, как всегда. Я кралась по стене, стараясь не скрипеть половицами. Каждый шаг давался с трудом - ноги будто налились свинцом. Голоса стали громче. Они смеялись. Чужие, грубые голоса. Я слышала, как кто-то звякнул посудой. Как стул скрипнул по полу. Они чувствовали себя как дома. Это бесило и пугало одновременно.
Знакомая дорога до кабинета Адриана. Пять шагов. Четыре. Три.
Дверь была приоткрыта. Я заскочила внутрь, бесшумно закрыла за собой, залезла под стол. Сердце колотилось так сильно, что казалось, его слышно во всём доме. Темнота. Запах дерева и его парфюма. Я зажала рот рукой, чтобы не дышать громко.
Телефон. Руки тряслись. Я набрала номер.
Один гудок. Два. Три.
- Мира? - его голос. Резкий, напряжённый. Я никогда не слышала его таким.
- Адриан, - прошептала я. - Они в доме.
- Кто?
- Не знаю. Чужие. Двое. Записка... записка была на подушке. Твоим почерком. Но это не ты. Я знаю, что не ты. - Голос дрожал, слова вылетали раньше, чем я успевала их обдумать.
- Охрана?
- Нет. Никого. Машины чужие у ворот.
- Ты в кабинете?
- Да. Под столом.
- Запри дверь.
- Я не могу. Я не успела.
- Тогда молчи. Не высовывайся. Я еду. Я через пятнадцать минут.
- Пожалуйста, быстрее, - я сжимала телефон так, что пальцы побелели.
- Я рядом, - его голос стал чуть тише, но жёстче. - Я всегда рядом. Не вешай трубку.
Я сидела под столом, слушала его дыхание, а из дома доносились звуки. Шаги. Голоса. Потом что-то упало - громко, с треском. Я вздрогнула, зажала рот обеими руками.
- Что это было? - спросил Адриан.
- Не знаю. Что-то упало. Они на кухне.
- Не двигайся. Я почти на месте.
Секунды тянулись как часы. Я слушала. Он слушал. Из коридора доносились шаги - кто-то ходил туда-сюда. Потом голос, грубый, приказывал что-то. Другой отвечал, неразборчиво.
- Адриан, - прошептала я.
- Молчи.
- Они ходят по коридору.
- Я знаю. Я слышу. Сиди тихо.
Я замерла. Шаги приближались. Прошли мимо кабинета. Удалились. Я выдохнула. Но тут же - новые звуки. Снизу, с первого этажа. Кто-то крикнул. Коротко. Резко. Потом - хлопок.
Я знала этот звук. Выстрел.
- Адриан, - я уже не шептала, я задыхалась. - Они стреляют.
- Молчи, - его голос стал ледяным. - Я на въезде. Через три минуты буду. Запри дверь. Слышишь? Запри, мать твою, дверь!
Я выглянула из-под стола. До двери было метров пять. Я привстала, сделала шаг - пол под ногами скрипнул. Замерла. Прислушалась. Тишина. Ещё шаг. Ещё.
Рука уже тянулась к защёлке, когда снизу раздался новый крик. Потом ещё один выстрел. Потом грохот - будто что-то тяжёлое упало на пол.
Я дёрнула защёлку. Дверь закрылась. Я щёлкнула замком, повернула ключ. Прислонилась спиной к стене, сползла на пол.
- Заперла, - прошептала я.
- Хорошо. Я вышел из машины. Не отключайся.
- Я не отключусь.
Я слушала. Снизу доносились крики. Не наши. Чужие. Кто-то ругался, кто-то звал на помощь. Потом новые выстрелы - уже ближе. На лестнице. Я сжалась в комок, вжалась в стену.
Дверь кабинета задрожала. Не от удара - от взрыва снизу. Со звоном посыпались стёкла в гостиной.
- Адриан, - прошептала я.
- Я в доме. Сиди тихо.
Я слышала его шаги. Быстрые, тяжёлые. Он бежал по первому этажу. Потом крик - его голос. Короткая команда. Выстрел. Ещё. Тишина. Снова шаги - уже по лестнице.
- Мира, - его голос в трубке и в коридоре одновременно. - Ты где?
- В кабинете. Дверь заперта.
- Отойди от двери.
Я отползла к столу. Забилась под него снова.
Шаги приблизились. Ручка дёрнулась.
- Мира, открой.
- Я не могу. Я заперла.
- Тогда отойди.
Я прижалась к стене. Дверь содрогнулась от удара. Ещё. Ещё. С третьего раза она распахнулась.
Адриан стоял на пороге. В чёрном, с пистолетом в руке. Дышал тяжело. Смотрел на меня.
Я вылезла из-под стола, встала на ватных ногах. Сделала шаг. Он шагнул навстречу. Я уткнулась лицом в его грудь, вцепилась в куртку, зарыдала в голос.
- Тише, - он обнял меня, прижал, гладил по голове. - Тише. Всё кончено. Я здесь.
Я не могла говорить. Только плакала. Тряслась. Он держал меня, не отпускал.
- Я здесь, - повторял он. - Я здесь. Ты в безопасности.
Из коридора доносились шаги. Кто-то ходил, говорил по рации. Но я не слышала. Только его голос. Только его руки. Только то, как он сжимал меня в своих руках.
---