Глава 1. Он
Я заметил её в клубе случайно.
Ненавижу это слово. «Случайно». В моём мире ничего случайного не бывает. Но в тот вечер я был там не по делу, не по плану. Просто заехал на пять минут, чтобы забрать человека. И увидел её.
Она сидела за столиком у дальней стены. Белое платье, светлые волосы распущены по плечам, в руке бокал с чем-то прозрачным. Рядом с ней какой-то парень. Смазливый. Наглый. Он наклонялся слишком близко, трогал её за локоть, лез в лицо со своими улыбочками.
Она не выглядела счастливой. Не выглядела пьяной. Просто... терпела. Вежливо улыбалась, отодвигалась, смотрела куда-то в сторону. А он не понимал. Или делал вид, что не понимает.
Я смотрел на неё и чувствовал, как внутри что-то щёлкает.
Не знаю, что это было. Не похоть - к ней я привык. Не жалость - мне она незнакома. Это было что-то другое. Более древнее. Более опасное.
Я не подошёл к ней в тот вечер.
Во-первых, я был не один. Во-вторых, я не мог светиться - слишком много людей вокруг, которые знают моё лицо. В-третьих... я хотел сначала понять, что со мной происходит.
А вот с тем парнем я поговорил.
Дождался, пока он отойдёт в туалет. Зашёл следом. Закрыл дверь на защёлку.
- Ты её знаешь? - спросил я спокойно.
Он сначала набычился, попытался что-то сказать про «какое тебе дело». Потом посмотрел в мои глаза. И всё понял.
Я не люблю повторять дважды.
- Я отрежу тебе член, если увижу, что ты к ней липнешь, - сказал я ему в лицо, держа за воротник. - Разве кто-то дал тебе право подходить к даме и так нахально себя вести? Нет. Чтоб я не видел тебя здесь. И рядом с ней - в особенности.
Он убежал. Даже не оглянулся.
Я вернулся в зал. Посмотрел на её столик. Она сидела одна, смотрела в окно, крутила бокал в руках. И улыбалась. Своим мыслям. Свободная.
Я развернулся и ушёл.
---
На следующий день я знал о ней всё.
Имя. Возраст - двадцать три, я почти не ошибся. Адрес. Место работы. Кофейня, куда она заходит каждое утро. Подруга, с которой она обедает по вторникам. Марка её духов - я узнал у продавщицы в том же ТЦ, где она покупала их месяц назад.
Восемь лет разницы между нами.
Можно считать меня извращенцем.
Мне плевать.
Я не спал третьи сутки. Не потому, что не мог. Просто не хотел. Каждый раз, когда я закрывал глаза, я видел её. Белое платье. Волосы, падающие на плечи. Глаза, которые смотрели куда-то мимо того парня, мимо всего клуба, мимо меня. В никуда.
Я хотел стать этим «никуда». Я хотел, чтобы она смотрела только на меня.
На пятый день я повесил в кабинете её портрет.
На всю стену. Позади моего кресла.
Художник, который обычно рисует для меня портреты «нужных людей», спросил:
- Это ваша девушка?
Я не ответил.
Когда мы остались одни, я сел в кресло и смотрел на неё, наверное, час. Может, больше. В кабинет никто не заходил - я предупредил охрану. Я просто сидел и смотрел.
На фото, которое я дал художнику, она смеялась. Белое платье, ветер в волосах, подпись в Инстаграме: «люблю эту жизнь».
Она не знала, что её фото уже висит в кабинете человека, который готов сжечь этот мир ради неё.
Я не планировал её трогать.
Серьёзно.
Я думал, что смогу просто смотреть. Просто знать, что она есть. Просто владеть её изображением, её тенью, её жизнью, которую я выучил наизусть.
Но оказалось, что я слаб.
---
Через две недели тот парень снова появился.
Я сказал ему тогда: «не подходи к ней». Он не послушался. Нашёл её в Инстаграме, написал, позвал на свидание. Она отказалась - это меня почти успокоило. Но он не отстал.
Он подкараулил её у кофейни.
Я был в машине напротив.
Смотрел, как он подходит к ней. Как трогает за локоть. Как она отстраняется, улыбается вежливо, пытается уйти. А он не отпускает.
В этот момент я понял: иллюзия того, что я могу оставаться наблюдателем, рухнула.
Я вышел из машины.
Не помню, как перешёл дорогу. Помню только его лицо, когда он меня увидел. Оно стало белым. Рука, которая только что касалась её локтя, задрожала.
- Я... я больше не буду, - лепечет. - Я не знал, что она...
- Я же сказал не подходить к ней, - говорю тихо.
Он сглатывает. Кивает. Пятится.
Я даже не смотрю, как он уходит. Потому что в этот момент она оборачивается на мой голос.
Впервые.
Живая.
Не на фото. Не на портрете.
Её глаза.
Боже. Её глаза.
На фото они казались просто карими. А в реальности... В них было что-то такое, от чего я забыл, зачем пришёл. От чего захотелось схватить её за затылок, притянуть к себе и не отпускать никогда.
Я выдыхаю. Сжимаю челюсть.
- Спасибо, - говорит она. - Но вы не обязаны были...
- Обязан, - перебиваю.
Она моргает.
- Простите, мы знакомы?
Я смотрю на неё. На её губы. На её пальцы, сжимающие стаканчик с кофе. На её глаза, которые всё ещё не отводят взгляд.
Она не знает, что я знаю её имя. Что я знаю её адрес. Что её портрет висит на стене в моём кабинете. Что я не спал три недели, потому что её образ въелся мне под кожу.
Я улыбаюсь.
- Нет, - говорю я. - Ещё нет.
И ухожу.
Потому что если бы я остался ещё на секунду - я бы её поцеловал. Прямо там. Прямо при всех. И это было бы началом конца.
Но я хочу, чтобы всё было красиво.
Для неё.
Я хочу, чтобы она пришла ко мне сама. Чтобы захотела меня. Чтобы выбрала меня.
Я уже придумал, как это сделать. У меня есть деньги, власть, связи. Я создам для неё мир, в котором она будет чувствовать себя особенной. Я сделаю её моделью. Я возвышу её так, что она забудет, какой была раньше.
А потом, когда она привыкнет к моему миру, к моим деньгам, к моему присутствию...
Я покажу ей, кто я на самом деле.
И она уже не сможет уйти.
---
Я еду домой, и впервые за три недели моя голова спокойна.
Я принял решение.
Завтра я начну её завоёвывать.
Она даже не представляет, что её жизнь уже не принадлежит ей.
Она даже не знает, что у неё больше нет выбора.
--