0.1 пролог
Привет. Я - Алиса Алеманнова. Но для мира... да и для самой себя - я Молли. Просто Молли.
Певица? Да. Соавтор своего ада и архитектор собственного пентхауса. Сбежала в семнадцать - от семьи, которая называла себя «благополучной». Сбежала от приличных людей в дорогих костюмах, которые били не по щекам, а по душе. И я не жалею. Ни секунды. Каждый шрам, который они мне оставили - теперь строчка в тексте. Каждая их улыбка, за которой пряталось отвращение - это припев. У меня целая сокровищница боли, и я чеканю из неё хиты. Не благодарите.
Меня предавали с размахом. Парень, с которым я мечтала о тихом завтра, сдал мои нервы в утиль, как старую гитару с треснувшим грифом. Подруги... Сделали мой выпускной похоронами моей наивности. И знаете что? Это был лучший пинок под зад в моей жизни. Тот самый, после которого уже не падаешь, а отталкиваешься и летишь.
Музыка... она во мне всегда. Не просто в ушах - в крови. Она стучит в висках, когда я зла, и сворачивается в клубок в груди, когда больно. Рок... мой наркотик, мой исповедник, мой любовник. Если бы музыка была человеком... о, мы бы с ней устроили такой адский, такой красивый хаос, что всем классическим композиторам пришлось бы переворачиваться в гробах под яростный бит барабанов. Но я отвлеклась.
Я уехала. Выжгла мосты. Превратила их в пепел и развеяла над Атлантикой. Но шрамы... шрамы остались. Они не болят, нет. Они горят. Как татуировки, которые делают раскалённой проволокой. Напоминание о том, из какого дерьма иногда вырастают самые ядовитые и прекрасные цветы.
А потом были годы. Годы, пахнущие дешёвым кофе, пыльными подвалами-клубами, потными долларами из чаевых и ледяным равнодушием большого города. Я мыла полы. Я продавала одежду. Я пела в полупустых залах для пятерых пьяных незнакомцев. И я копила. Копила злость, силу, песни.
А теперь... теперь я сижу здесь. На вершине, которая когда-то казалась просто холодной и неудобной скалой. Пью свой «Мартини» (в котором, между нами, больше льда, чем вермута) и смотрю вниз.
Меня называют незабываемой. «Самая дерзкая, самая быстрая, самая особенная». Как так вышло? Секрет не в таланте. Талантливых людей считают полной помойкой. Секрет - в том, чтобы не сломаться. Взять всё, что в тебя швыряют - камни, грязь, чужие сомнения - и спрессовать это в алмазное, режущее сердцевину. И тогда ты не взлетаешь. Ты просто перестаёшь падать. А они снизу это называют «взлётом».
Да, и между прочим... я вхожу не просто в чарты. А в топ-3 рок-групп мира по версии «Rolling Stone». Как вам такое, а? Конечно, скромняги из «Red Lords» или гении из «On The Edge» могут коситься в мою сторону. Пусть. Они - легенды. А я - будущее. И оно звучит громко.
Так что... удачи вам - искать свои скалы для покорения. А мне.... Надеюсь, мы больше не увидимся на этом скучном берегу нормы и приличий. Шучу. Конечно, шучу. Или нет?