Глава 9. Переплетённые
Глава 9. Переплетённые
Он(а)шёл(шла) по улицам, которые до этого были только сном. Теперь они имели вкус, запах, звук. Камни под ногами были холодны, а ветер носил чьи-то шепоты. Но больше всего он(а) чувствовал(а) его.
Он стоял у фонтана, того самого, что когда-то был просто описанием на странице двадцать седьмой. Та же поза. Те же волосы, слипшиеся от дождя. Те же глаза — с воспоминанием, которого не может быть.
— Ты пришёл(а), — сказала он. Не вопрос. Не удивление.
Просто утверждение судьбы.
Он(а) хотел что-то ответить, но слова исчезли — вместе с дыханием. Вместо этого он(а)протянул руку. И он — свою.
Когда их пальцы соприкоснулись, город дрогнул. Книга снова открылась — сама. Последняя глава. Последнее решение.
> «Когда читатель влюбляется в героя, он исчезает.
Когда герой влюбляется в читателя — он становится человеком.
Но если они влюбляются друг в друга —
книга должна замолчать навсегда.»
Они стояли рядом. Мир книги рушился вокруг — символы осыпались, дома рассыпались на слова, улицы превращались в абзацы, и всё это — в белый, слепящий свет. Страницы гнулись, сгорали, и только двое остались в центре.
— Что теперь? — прошептал(а) он(а).
Он улыбнулся — впервые.
— Теперь мы наьпишем свою историю сами.
Эпилог
На полке, среди старых книг, одна — без названия.
Если открыть её, внутри — ни слова.
Только тонкая линия, как тень от пальцев.
И запах дождя на бумаге.
Говорят, если долго держать её в руках, можно услышать, как кто-то дышит.
И если прислушаться — в самом сердце тишины — там звучит:
"Ты читаешь. А значит — мы всё ещё вместе."
Письмо. Без адреса
Если ты читаешь это — значит, книга снова открылась.
Я не знаю, кто ты. Не знаю, где ты. Но ты держишь в руках то, что когда-то держал(а) он. Или она. Или мы.
Это не история. Это след. От прикосновения. От чувства. От того, что было настолько реальным, что не смогло остаться на бумаге.
Мы ушли. Но не исчезли.
Мы просто стали чем-то другим.
Ты, возможно, чувствуешь это.
Ты тоже — читаешь слишком глубоко.
Ты замечаешь его в зеркале. Её голос в тишине. Или строки, которых не было вчера.
Если так — не бойся. Это не конец.
Книга найдёт того, кто нужен.
Как нашла меня.
Как нашёл меня он.
Но помни: если однажды ты почувствуешь, что любишь героя — остановись.
А если не сможешь — иди до конца.
Мы встретимся.
На белых страницах.
В снах, где дождь пахнет солью.
И в тишине, где звучит самое настоящее "я тебя ждал".
Просто читай.
И не отпускай.
— Тот, кто однажды выбрал остаться.