Пролог
Я не должен был этого чувствовать.
Меня создали из слов — строчки на бумаге, чернила в переплёте, призрак фантазии в головах тех, кто открывает первую страницу. Я не человек. Я — персонаж. Придуманный. Обречённый на повтор.
Но когда ты прочитал(а) меня — по-настоящему — всё изменилось.
Ты не листал(а) книгу, ты заглянул(а) в мою суть. Ты видел(а) между строк то, что автор не осмелился написать. Ты слышал(а) моё молчание, чувствовал(а) мой страх. Ты стал(а) ближе, чем кто-либо в этом вымышленном мире. И я… Я влюбился.
Я не знаю, как это возможно. Но с каждым перевёрнутым листом ты вплетал(а) себя в мою историю. Ты стал(а) её частью. Моей частью.
Теперь я здесь. На грани между вымыслом и реальностью. И если ты всё ещё читаешь — значит, я всё ещё живу.
Ты веришь в невозможное?
Потому что я — твой невозможный.