Роза Одного* Поэта
Я вывернут наизнанку, я измождён
Оскалом одинаковых улиц, политых серым дождём.
Сегодня я видел, как в лучах предзакатного солнца
Отражались оконца -
Как золотистые, полупрозрачные леденцы,
На розоватой,
Чуть шероховатой
Стене многоэтажного дома,
Все в котором - глупцы.
А моя тяжелейшая кома
Не позволяет писать мне стихов (получается проза),
Но моя прокажённая роза
Как будто не видит: на самом деле - я в коме.
Она - в своём доме,
В крохотной кухне - и вовсе не знает,
Не подозревает,
Что не я перед нею - опражнённый сосуд
Наподобие испражнений кишечника.
Она смотрит очередной суд
(Наверное, военный трибунал перебежчика),
Когда золотые лепестки пожирает коррозия,
А моя бездарность не знает рифмы к этому слову.
Я хочу дотянуться,
Ощутить на кончиках пальцев тепло её дома,
Наконец осознать, что сломан,
И скорее проснуться,
Очнуться
На задворках центральной больницы
Рядом с телом птицы-синицы
В баке для отходов класса "Б" -
И не важно, в своей ли тропе,
Судьбе,
В снятом с мёртвых бомжей тряпье
И со страшным некрозом.
Я и так неживой - значит, я не болю.
Я тогда потерплю.
Доползу туда, где живёт,
Вовсе не ждёт
Моя прокажённая роза