21 глава
Урок литературы тянулся бесконечно. Учительница монотонно читала стихи о первой любви и разлуке, а за окном кружились первые снежинки. Ты пыталась сосредоточиться на тексте, но тепло руки Чонвона, которое ты всё еще чувствовала после утренней прогулки, мешало думать о метафорах.
Чонвон сидел рядом, идеально прямой, с видом образцового ученика. Он что-то быстро писал в тетради, но это явно был не конспект. В какой-то момент он аккуратно вырвал уголок листа, сложил его в крошечный треугольник и, не глядя на тебя, щелчком отправил его прямо на твою раскрытую книгу.
Ты воровато оглянулась на учительницу и развернула записку под партой. Почерк Чонвона стал увереннее, но знакомый наклон букв остался прежним.
«Стихи в учебнике — полная ерунда. Поэт явно не знал, что такое по-настоящему "серьезно".
Знаешь, о чем я подумал, когда держал тебя за руку утром? О том, что здорово было бы повторить это. Твои пальцы идеально помещаются в моей ладони. Это как будто мы созданы, чтобы держаться за руки».*
Ты почувствовала, как жар заливает лицо. Попыталась спрятаться за волосами, но Чонвон, заметив твою реакцию, слегка наклонился к твоему уху.
— Ну что? — прошептал он. — Напишешь что-нибудь в ответ?
Ты быстро схватила ручку и на обратной стороне написала: «Ян Чонвон, ты невыносим! Но... твоя рука тоже идеально подходит к моей. :)».
Когда ты вернула ему записку, он прочитал её, и на его лице расплылась та самая триумфальная улыбка с глубокими ямочками. Он спрятал бумажку в потайной карман рюкзака — туда же, где уже шесть лет хранилась твоя первая валентинка.