Глава 94. Крыша едет
Я не помню, как вернулась домой.
Последнее воспоминание — серое небо. Следующее — я уже сижу на полу в своей комнате, спиной к кровати. Свет выключен. Только экран ноутбука светится.
Заметки всё ещё открыты.
«4 часть. Рома».
Курсор мигает внизу страницы.
Ждёт.
Как будто история не закончилась. Как будто она дышит. Живая. И я ей что-то должна.
Я медленно тянусь к клавиатуре. Пальцы дрожат.
Не от страха — от странного предвкушения. Как будто я сейчас открою дверь туда.
Пишу одно слово:
«продолжение»
Экран моргает.
Буквы на секунду расплываются. Я моргаю в ответ. Думаю — показалось.
Но когда фокус возвращается, слово исчезло.
А ниже появляется текст.
Не мой.
Я не печатала это.
«Ты думаешь, что ушла?»
Воздух застревает в горле.
Я резко отодвигаюсь от стола, ноутбук с глухим стуком закрывается. В комнате снова темно. Тишина давит на уши.
Это глюк.
Стресс. Переутомление. Психика защищается.
Я повторяю это в голове, как заклинание.
Но сердце колотится слишком быстро для простой усталости.
Ноутбук сам щёлкает.
Экран снова загорается.
Я не прикасаюсь к нему.
Текст меняется.
«Ты не можешь выйти из истории, пока история не вышла из тебя.»
Я встаю так резко, что комната плывёт. Пол будто мягкий. Нереальный. Я хватаюсь за край стола, чтобы не упасть.
Это не происходит.
Этого нет.
Я подхожу к зеркалу.
В отражении — я.
Но взгляд… чужой.
Как будто версия меня, которая умерла там, смотрит отсюда. Спокойно. Почти с жалостью.
Я поднимаю руку.
Отражение запаздывает.
На долю секунды.
Этого достаточно.
Я отскакиваю назад. В груди что-то холодное раскрывается, как трещина во льду.
Я больше не уверена, где я стою.
Комната начинает звучать. Не ушами — внутри головы.
Далёкие голоса. Смех. Карты, тасующиеся по столу. Чей-то крик: «она живая!»
Я знаю этот голос.
Я зажимаю уши ладонями.
Звуки не исчезают.
Они внутри.
Я сползаю по стене на пол.
Дышу часто. Поверхностно. Если вдохну глубже — захлебнусь этим шумом.
Миры накладываются.
Я чувствую это физически. Как два фильма, запущенные на одном экране. Лица просвечивают сквозь стены. Тени двигаются там, где никто не идёт.
Я закрываю глаза.
И вижу гостиную.
Их.
Они сидят. Пустые. Как декорация после съёмок. Никто не двигается. Замерший кадр.
Только Рома поворачивает голову.
Прямо на меня.
Он видит.
Не туда. Не в сторону.
В меня.
Его губы шевелятся.
Я не слышу слов, но понимаю.
«Ты не закончила.»
Я открываю глаза с криком.
Комната возвращается.
Но ощущение — нет.
Оно остаётся.
Теперь я знаю: граница треснула.
Я не вернулась домой.
Я застряла между версиями реальности.
И если одна из них решит захлопнуться —
меня раздавит между ними.
***
Все кто пишет что моё творчество это ии — идите к чёрту.
Если вы привыкли жрать дерьмо — продолжайте.
Вам не суждено читать что-то адекватное. Ваш мозг это просто не вывезет. Это не оскорбление — это факт.