Глава 79. Слово в голове
Не помню как всё закончилось.
Утро.
Просыпаюсь резко, будто меня выдернули из сна. И странно — ничего не снилось. Ни леса. Ни выстрела. Пустота.
Лежу на кровати. Одеяло натянуто по самую шею. В комнате тихо. Солнце бьёт через щель в шторах.
И первая мысль:
убийца
убийца
убийца
Слово бьётся в голове ровно, спокойно. Не истерика. Не паника. Просто факт.
Я моргаю.
Рядом движение.
Рома лежит на боку, смотрит на меня. Не притворяется спящим. Он явно давно проснулся и просто ждал, когда я открою глаза.
— Доброе утро, — говорит тихо.
Я киваю. Голос не включается.
Нельзя показывать, что мне больно в душе. Пройдёт. Должно отпустить. Люди после такого живут. Значит и я проживу.
Как писать про убийства — нормально. Красиво. Драматично.
А как сделать это самой — внутри будто выжгли кусок.
Я смотрю в потолок.
Я жду, что внутри что-то сожмётся. Стыд. Паника. Желание сбежать.
Ничего.
Только пустота и тихий шёпот в голове:
убийца.
Я медленно вылезаю из-под одеяла. Тело тяжёлое. Каждое движение как через воду.
Смотрю на руки.
Чистые.
Но мозг всё равно видит кровь.
Рома замечает взгляд. Встаёт тоже.
— Пошли вниз, — говорит мягко. — Они там.
Не «надо поговорить». Не «ждут тебя». Просто факт.
Я киваю.
В ванной умываюсь ледяной водой. Дышу. Раз. Два. Три. Лицо в зеркале обычное. Мир не поменялся. Дом стоит.
Солнце светит.
Только внутри пусто.
Мы спускаемся по лестнице.
Каждый шаг отдаётся гулом в голове. Я готовлюсь к взглядам. К тишине. К напряжению.
Заходим на кухню.
Все там.
Разговор обрывается не резко — плавно. Как будто звук просто выкрутили на минимум. Они смотрят. Не на кровь. Не на убийцу.
На меня.
Первой встаёт Адель. Подходит быстро. Обнимает. Крепко.
— Дура, — шепчет. — Ты нас напугала.
И всё.
Не «что ты наделала». Не «как ты могла».
Просто страх за меня.
Олег кивает с дивана:
— Доброе утро, убийца джипов.
Шутка кривая, тупая, но намеренно обычная.
Я фыркаю.
И вдруг понимаю — они специально ведут себя нормально. Не ходят вокруг на цыпочках. Не делают трагедию.
Они оставляют мне право просто сидеть на кухне утром.
Я наливаю себе кофе. Руки немного дрожат. Никто не комментирует.
Рома садится рядом. Не касается. Просто рядом.
— Ты как? — тихо спрашивает Диана.
Я думаю секунду.
— Пусто, — отвечаю честно.
Она кивает.
— Это нормально.
И от того, как спокойно она это говорит, в груди что-то отпускает на миллиметр.
Я делаю глоток кофе. Горячо. Реально. Настояще.
убийца…
шепчет в голове.
Но теперь поверх этого есть другое:
живая.
***
походу будет глав 100, если не больше.