Глава 22. Три вопроса
Я уже почти встала из-за этого грёбаного стола, уже мысленно была где угодно, только не здесь, как меня останавливает Адель.
— Подожди, — говорит она. — Можно задать два вопроса?
Я, не дослушав, автоматически отвечаю, даже не оборачиваясь:
— Шо снова.
Она замирает. Реально. Даже дышать будто перестаёт.
— …Тогда три вопроса.
Я тяжело выдыхаю, поворачиваюсь к ней лицом.
— Давай быстрее, пока у меня нервы окончательно не сдали.
Она собирается с мыслями.
Видно — волнуется. И это, чёрт возьми, странно. Обычно она не из тех, кто сомневается.
— Первый вопрос, — начинает она осторожно. — Почему у тебя именно такой ник? Мне правда интересно.
Я не хочу лезть глубоко. Не хочу рассказывать всю историю, не хочу вскрывать старые шрамы. Поэтому отвечаю коротко но правдиво, почти сухо:
— Я сатанист.
На секунду в кухне становится слишком тихо.
Адель явно удивляется, даже немного теряется.
Олег, который до этого смотрел на неё, медленно переводит взгляд на меня, приподнимая бровь.
— Ээ… ладно, — тянет Адель. — Второй вопрос. Во сколько лет ты его придумала?
— В двенадцать.
— Ого… — вырывается у неё искренне.
Она смотрит на меня по-новому. Не с осуждением. Скорее с попыткой понять.
— И третий вопрос, — продолжает она. — Ты кто по национальности? Но у меня есть догадка.
— И какой твой вариант? — спрашиваю я, уже на полпути к выходу.
— Либо украинка, либо белоруска.
— Украинка.
— Я так и знала, — тихо улыбается она.
Я снова разворачиваюсь, уже точно собираясь уйти, как замечаю, что Олег достаёт сигарету из пачки.
Долго не думая, я просто выхватываю её у него из рук ровно в тот момент, когда он хотел поднести её ко рту.
— Эй.
— Спасибо, — спокойно говорю я.
— Я тебе зажигалку не дам.
— Мне и не нужно.
Я вставляю сигарету в рот, подхожу к газовой плите, щёлкаю конфоркой. Синее пламя вспыхивает сразу. Я наклоняюсь к нему, одной рукой придерживаю волосы, чтобы не подпалить их, и спокойно поджигаю сигарету от плиты.
Затяжка.
Выдох.
Разворачиваюсь и выхожу на улицу, оставляя за спиной кухню, взгляды и недосказанные вопросы.
На улице прохладно. Воздух влажный, ночной. Тишина здесь другая — не давит. Я делаю ещё одну затяжку и смотрю в темноту двора.
И тут слышу шаги за спиной.
Дверь тихо открывается.
Кто-то выходит и подходит ко мне, не говоря ни слова.
В голове пролетает мысль, быстрая и чёткая:
Рома?
Я не оборачиваюсь.
Пока.
***
курение это вредно.
Лучше не начинайте.
Если начали — курите дальше.