Глава 16. Комната без свидетелей
Я поворачиваюсь к Адель.
Она уже рядом — молча, без слов. Просто просовывает ладонь, а в ней моя ашка и нож. Как будто это не мелочь, а знак: я на твоей стороне.
Я забираю их, наши пальцы на секунду соприкасаются.
— Спасибо, добрый человек, — тихо говорю я.
Она еле заметно улыбается.
Я разворачиваюсь и иду в сторону выхода из комнаты.
— И куда ты собралась? — прилетает мне в спину.
Даже не оборачиваюсь.
— Вы меня заебали. Я хочу спать.
Голос хриплый. Не от злости — от усталости.
Я медленно, мелкими шагами иду к лестнице. Тело ноет, колени тянут, но я упрямо иду дальше.
— А может тебе раны обработать? — спрашивает Диана, уже мягче.
— Не нужно, — отмахиваюсь я. — Переживу.
— Я в ахуе с её упрямства, — бормочет кто-то из парней.
— Я тоже, — бросаю через плечо. — Но живу как-то.
— И куда ты пошла? — снова вопрос. Уже раздражённый.
Я останавливаюсь на первой ступеньке, оборачиваюсь наполовину.
— В свободную комнату.
Если разбудите — пизды отхватите.
К девушкам это не относится.
Пауза.
Я смотрю на Олега.
— И к тебе тоже.
Он приподнимает брови, усмехается.
— Честь для меня.
Я не отвечаю. Поднимаюсь дальше.
Лестница скрипит, как будто тоже недовольна всем происходящим. Свет тусклый, стены высокие — особняк ночью выглядит совсем иначе. Не как дом. Как декорация.
Свободная комната находится в конце коридора.
Я толкаю дверь.
Пусто. Большая кровать. Плотные шторы. Тишина.
То, что нужно.
Я захлопываю дверь и прислоняюсь к ней спиной. Несколько секунд просто стою. Дышу.
Потом медленно сползаю вниз и сажусь прямо на пол.
Руки дрожат — теперь уже по-настоящему.
Я делаю затяжку. Медленную. Глубокую.
Дым обжигает горло, но мне плевать.
— Ну здравствуй, — шепчу я в пустоту. — Новый уровень.
Я смотрю на свои руки. Порезы подсохли, но выглядят жутко. Колени саднят. В голове шум.
Если я здесь…
то кто, блять, пишет эту историю сейчас?
Мысль возвращается, как заевшая пластинка.
Я поднимаюсь, скидываю джинсовые шорты, футболку.
Ложусь прямо так — не укрываясь, не разбирая постель.
Кровать мягкая, но сон не идёт.
За дверью слышны приглушённые голоса. Они спорят. Обо мне. Из-за меня.
Как всегда.
Я закрываю глаза.
— Не лезьте, — шепчу я в никуда. — Хоть раз.
Тишина.
И уже почти на грани сна мне кажется, что кто-то стоит по ту сторону двери.
Не стучит.
Не заходит.
Просто ждёт.
И почему-то мне кажется что это Рома.
Но я не открываю глаза.
***
Меня воспитала улица и собаки.