Глава 7. Не место и не время
— Это не самое лучшее место и время для разговоров, — говорю я, оглядывая всех.
Мой голос звучит ровнее, чем я себя чувствую. Внутри всё напряжено, как струна, готовая лопнуть. Слишком много людей. Слишком много эмоций. Слишком мало доверия.
На секунду мне кажется, что кто-то из них это понимает.
— Согласен.
Голос Глеба.
Он звучит сбоку, почти спокойно. Слишком спокойно.
Я даже не успеваю повернуть голову.
Резкое движение. Чужая рука хватает меня сзади, вторая — прижимает что-то к лицу.
Ткань. Грубая. Влажная.
— М-м! — я пытаюсь закричать, но звук глохнет.
Инстинктивно дёргаюсь, бью локтем назад, пытаюсь вырваться. Сердце уходит в горло. Адреналин вспыхивает резко, почти болезненно.
И тут —
Запах.
Резкий. Химический. Он бьёт прямо в голову, будто кто-то резко выключает свет изнутри. Мир начинает плыть.
Сука…
Я пытаюсь задержать дыхание, но поздно. Лёгкие уже делают вдох сами.
Звук шагов становится глухим.
Голоса — искажёнными, будто я под водой.
Я чувствую, как меня держат крепче.
— Спокойно, — чей-то голос.
Не Глеба. — Сейчас она вырубится.
Вырубится?..
Я пытаюсь сфокусировать взгляд. Лес перед глазами расплывается. Контуры людей ломаются, будто мир больше не хочет держать форму.
Рома…
Я ищу его взглядом. Не знаю зачем. Может, чтобы убедиться, что я не ошиблась. Может, чтобы запомнить.
Я успеваю увидеть его.
Он стоит чуть в стороне. Не двигается. Лицо напряжённое. Злое — но не так, как у Глеба. В его взгляде что-то другое.
Осознание.
Он понимает, что происходит.
И не останавливает это.
И почему-то именно это бьёт сильнее всего.
Колени подкашиваются. Руки слабеют. Я больше не чувствую боли в ноге, ни холода стены за спиной.
Только тяжесть.
Темнота подбирается быстро, вязко, как густой дым.
Последняя мысль, которая успевает вспыхнуть:
Ну конечно. Я же сама это прописала.
Неудобного автора всегда убирают первым.
И мир окончательно гаснет.
***
допизделась.