Эхо ветра

Эйгон VI сидел на древнем троне Дома Баратеонов, Штормовом Троне, и позволял его весу давить на него, как мантии из железа, холодного, тяжелого, непреклонного. Кресло было вырезано из того же черного базальта, что и сама крепость, сидение для воинов, а не поэтов, построенное, чтобы выдерживать ярость бурь и бремя командования.

Это был трон, сформированный войной. И теперь он был его.

Огромная комната раскинулась вокруг него, огромная и безразличная, толстые стены, влажные от веков соли и шторма. Извилистые колонны вырисовывались, как ребра давно умершего зверя, почерневшие от времени и огня. Наверху выцветшие знамена качались на сквозняке, золотые олени, которые когда-то стояли непокорно над этими залами, теперь призраки, их края были оборваны, их цвета высохли.

Эйгон позволил своим пальцам отдохнуть на подлокотниках, грубых под его прикосновением, выгравированных памятью о королях и лордах, которые правили до него. Он подумал об Орисе Баратеоне, первом из его рода, названном брате Эйгона Завоевателя, возможно, даже его крови. Бастард стал лордом, рука с мечом превратилась в Повелителя Бурь. Склонил бы он колено перед драконом, если бы выбор был за ним?

Ответ не имел значения. Его потомки имели. Роберт, Станнис, Ренли... все мертвы. Их дом был разрушен, их крепость взята. Ветер завывал в бойницах, неся с собой соленую воду Летнего моря, резкие укусы дождя. Под крепостью волны бились о скалы, неумолимые, непоколебимые. Морю было все равно, кто сидит на этом троне. Как и ветру. Но людям было все равно. И теперь люди последуют за ним.

Штормовой Предел не пал от огня и крови, как когда-то заявляли его предки, а от воли и терпения. Гарнизон сдался в течение недели, их запасы были истощены, их тела истощились от осады и скорби. Никакой великой битвы, никаких осадных машин, раскалывающих камень. Только голод. Голод и осознание того, что никто не придет, чтобы спасти их.

Эйгон прошел по крепостным стенам после их капитуляции, видел изможденные лица солдат, одетых в золото Баратеонов, их ребра, острые под кожей, их мечи, слишком тяжелые в их руках. Эти люди не были пригодны для войны. Он даровал им милосердие, те, кто хотел вернуться к своим семьям, сделают это. Те, кто имел чин, те, кто все еще имел силу, имели выбор: преклонить колени или уйти.

Некоторые выбрали изгнание. Другие поклялись своим мечом, хотя и нерешительно, своему новому сеньору. Эйгон не ненавидел их. Ему не нужна была месть. У него было то, что он хотел. Опору. Трон. Его трон был следующим.

Те, кто ушли, несли послание, послание, которое они несли, выезжая под сенью его знамен, нарушив свои клятвы и сохранив свои жизни. Пусть они говорят о нем в тавернах и больших залах, в Штормовых землях и за их пределами. Пусть они шепчут его имя за кружками эля, на кухнях замков и в общих домах каждой деревни. Пусть простые люди увидят их и узнают: «Эйгон Таргариен теперь правит Штормовым Пределом, истинный король пришел». И остальные последуют за ним.

Там, где когда-то гордо возвышался коронованный олень Баратеона, а его рога служили предупреждением всем, кто приближался к этим стенам, теперь его знамена лежали втоптанные в грязь, их гербы были разорваны, а золотые нити пропитаны дождем и грязью.

Снаружи знамена щелкали, как кнуты, на завывающем ветру, золото на черном, дракон, свернувшийся в позолоченной ярости, расправил крылья, открыл челюсти в безмолвном торжестве. Рядом развевался штандарт Золотых Мечей, череп и скрещенные мечи резко выделялись на фоне освещенного штормом неба.

Штормовой Предел Раньше Стоял Непокорно. Теперь Он Пал. Крепость, которая выдержала осаду Мейса Тирелла, которая пережила Восстание Роберта, которая голодала под суровой решимостью Станниса Баратеона, теперь преклонила колени перед возрожденным Домом.

Снаружи знамена хлопали, словно кнуты на ветру. Коронованный олень Баратеона был сорван, его золотые нити втоптаны в грязь. Теперь его штандарт развевался на своем месте. Дракон, свернувшийся в позолоченной ярости, широко расправивший крылья, открывший пасть, его триумф молчаливый, но абсолютный.

Эйгон сидел на Штормовом Троне, его пальцы покоились на грубо отесанном камне, и он слушал, как ветер завывает в том, что теперь было его крепостью. Это был не трон его отца. Пока нет. Но он послужит местом, где он начнет свое возвращение.

Джон Коннингтон стоял рядом с Эйгоном, его лицо представляло собой карту старых шрамов и более глубоких сожалений, изношенных и изборожденных изгнанием, войной и ожиданием. Свет факела прочерчивал тени на его изможденных чертах, отражая серебро, пронизывающее его некогда яркие рыжие волосы. Его доспехи несли на себе отметины его лет, некогда гордый костюм потускнел от возраста и службы, символ грифона на нагруднике выцвел, но не забыт. Он был человеком, вернувшимся из могилы, призраком, который отказался умирать, и Эйгон знал, что он последует за ним в пламя, если его попросят. «Доран не объявил за нас».

Эйгон не смотрел на него. Его взгляд был прикован к залу, к огромным черным колоннам, которые тянулись к потолку, словно ребра давно умершего зверя, к знаменам, которые все еще висели над очагом, к выцветшим золотым оленям, наблюдающим за ним, словно призраки. Он создаст новых призраков. «Он создаст», - сказал Эйгон, его голос был твердым, как камень.

Джон колебался. Всего мгновение. Потом... "Возможно. Но не сейчас".

Пальцы Эйгона барабанили по резному дереву Штормового трона. Стук. Стук. Стук.

Голос Джона был тихим, ровным, но в нем было что-то еще, что-то более холодное, что-то настороженное. «Есть еще кое-что», - сказал он. «Нимерия Сэнд и Мирцелла Баратеон так и не добрались до Королевской Гавани. Их корабль затерялся в море».

Эйгон нахмурился. Это было тревожно. Очень тревожно. Возвращение Мирцеллы должно было стать посланием, проявлением доброй воли к Ланнистерам, способом держать Серсею в клетке ее собственной паранойи, чтобы доказать Дорну, что их кровь все еще имеет значение. Если она была мертва... Это усложняло ситуацию. "А Арианна Мартелл?"

«Уже в пути», - сказал Джон. «Доран посылает свою дочь, чтобы она сама тебя рассудила».

Эйгон обдумал это. Он никогда не встречал эту женщину, знал ее только по репутации. Она была старше его, хитра, если слухи были правдой, и горда, слишком горда, чтобы быть отправленной просто посланницей. Дорн наблюдал, ждал, взвешивал свои варианты.
Он сделает выбор за них, так или иначе.

Зал наполнился голосами, каждый из которых требовал его ушей, каждый был уверен в пути к победе. Сир Тристан Риверс, седой и измученный битвой, наклонился вперед, его голос был резким. «Мы должны немедленно выступить в Королевскую Гавань».

Франклин Флауэрс, широкогрудый и полный самодовольства, рявкнул в знак согласия. «Львы слабы, Киван Ланнистер мертв, Джейме Ланнистер исчез».

Напротив него сир Ролли Дакфилд... "Дак" для тех, кто его знал, кивнул. "Серсея одна, запертая в Красном Замке, отчаянно цепляющаяся за власть. Город падет еще до того, как будут подняты знамена!"

Но другие не были столь рьяными. Халдон Полумейстер, его холодный взгляд скользнул по комнате, заговорил следующим. «Штормовые земли еще не наши».

Сир Арчибальд Айронвуд, массивный и мрачный, скрестил руки на груди. «Не все Повелители Бурь преклонили колени. Некоторые ждут, наблюдают, взвешивают свои шансы».

Затем пришел Лисоно Маар, его голос был гладким, как шелк, но с нотками осторожности. «Золотая компания сильна, но она не безгранична. Если мы будем двигаться слишком быстро, если мы зайдем слишком далеко, мы можем потерять все еще до того, как наше королевство будет построено».

Слова повисли в воздухе, напряжение между завоеванием и осторожностью натягивалось, как тетива, готовая лопнуть. Комната трещала от беспокойства, голоса поднимались, сталкивались, буря внутри каменных стен.

«Марш на столицу!» «Сначала защитите Штормовые земли!»
«Соберите Дорн!» «Пошлите за Дейенерис!»

Лорды и капитаны бросали свои голоса в схватку, каждый из них был уверен в пути к победе, но каждый не осознавал тяжести стоящего перед ними выбора.

Эйгон слушал. Он не говорил. Он позволил им спорить, позволил словам сталкиваться и звенеть, как мечи о сталь. Затем он встал. В зале воцарилась тишина. Даже Джон Коннингтон, его самый доверенный, самый преданный, наблюдал за ним с тихим любопытством. «Мы не идем на Королевскую Гавань».

Слова повисли в воздухе, железный указ. Некоторые нахмурились. Другие переглянулись, ёрзая на своих местах. Несколько кивнули, хотя и нерешительно.

«Сначала мы будем править Штормовыми землями, как когда-то мой отец. Пусть королевство увидит меня, узнает меня не как захватчика, а как вернувшегося короля». Его голос был спокойным, размеренным... но непреклонным. «Пусть Ланнистеры гниют в своей золотой гробнице. Пусть драконы останутся за морем. Я не буду просить Дейенерис о ее руке. Я не буду ждать ее армий». Фиолетовый взгляд Эйгона охватил комнату, бросая вызов одному из них, чтобы бросить ему вызов. «Вестерос принадлежит мне. И я приму его».

Раздался одобрительный ропот. Некоторые мужчины кивнули. Другие обменялись неуверенными взглядами. Но никто не осмелился выступить против него. Он сделал свой выбор.

Когда совет разошелся, Эйгон стоял на изношенных штормом стенах Штормового Предела, один, если не считать ветра. Ночь выла вокруг него, холодная и кусачая, хлестала его по плащу, словно цепкие пальцы. Внизу бушевало море, вспениваясь черным и серебристым в лунном свете, волны разбивались о скалы с яростью зверя, которому отказали в добыче. Брызги, переносимые ветром, острые от соли, липли к его коже, как холодная сталь.

За этим горизонтом лежала Королевская Гавань, ее башни и шпили были скрыты под темной пеленой дали, трон, украденный у его родословной, ждал в позолоченных залах города, который никогда не произносил его имени. Города, который произнесет.

Он выдохнул, и его дыхание растворилось в ночи, а его руки крепче сжали скользкий от льда камень.

«Война уже выиграна, - сказал он себе, слова были твердыми и твердыми. - Осталось только Вестеросу это осознать».

Ветер выл, море ревело, бушевала буря.

На данный момент дракон не сжигал, он строил.