Эхо ветра

Корни обвились вокруг него, словно цепкие руки мертвецов, скрюченные и непреклонные, вдавливаясь в его кожу, словно костлявые пальцы, ищущие что-то потерянное. Они схватили, связали, забрали его, привязав к царству за пределами времени, за пределами дыхания, за пределами самой жизни.

Бран Старк сидел под огромным чардревом, крепко прижавшись спиной к его древнему стволу, кора была скользкой под кончиками его пальцев, гладкой, как отполированная кость, холодной, как тишина перед бурей. Она пульсировала под его рукой, не как сердце, а как что-то более древнее, более медленное, что-то, что не билось, а терпело. Над ним шевелились кроваво-красные листья, шепча на языке, который не был предназначен для смертных ушей, их шелест был шелестом памяти, голосов, давно похороненных, призраков, которые никогда не были упокоены.

За входом в пещеру бушевал ветер, крича по бесконечному белому пространству, словно душа, не созданная. Он выл сквозь запустение, пустой и голодный, неся с собой запах льда и смерти, холод забытых вещей. Но здесь, под корнями, воздух был густым, разбухшим от чего-то более древнего, чем люди, более древнего, чем Первые Люди, более древнего, чем короли, короны и боги, вырезанные из камня. Он давил на его кожу, в его кости, наполняя его легкие чем-то, что не было воздухом, чем-то более тяжелым, плотным, магическим, сырым и необработанным.

Трехглазый ворон наблюдал за ним.

«Деревья помнят всё, но понять могут лишь те, кто слушает».

Его голос пронзительно царапал тишину, тонкий и сухой, шепот хрупких листьев, крошащихся на осеннем ветру. Он нес тяжесть тысячи жизней, знания, слишком обширного, чтобы вместить его в плоть, и чего-то еще, чего-то пустого, чего-то израсходованного. Его тело, то, что от него осталось, давно перестало быть его собственным. Кость была пожрана деревом, плоть пожрана корнем и виноградной лозой, человек больше не был человеком, а чем-то полувоспоминанием, полумифом. Но его глаза, его глаза все еще горели. Они видели все, простираясь сквозь время, как пальцы, нажимающие на прошлое, на будущее, распутывая все, что было, все, что было, все, что произойдет.

Бран сглотнул. Пещера никогда не казалась такой маленькой.
Он дрейфовал сквозь бесконечные потоки времени, скользя между тенями и эхом, блуждая по шелухам жизней, давно обращенных в пыль. Он летал с воронами над полями сражений, скользкими от крови, выл сквозь глотки лютоволков под серебряными лунами, протягивал свои чувства сквозь корни древних деревьев, которые глубоко пили из вен земли. Он видел коронованных и обезглавленных королей, знамена, поднимающиеся только для того, чтобы быть поглощенными гнилью и руинами. Он наблюдал, как прошлое разворачивалось, словно гобелен, расплетаемый, нить за нитью, пока не остались только шепоты на ветру. И под всем этим, глубже, чем память, он мельком увидел ужасы, которые спали подо льдом, ожидая, ожидая.

Но теперь Трехглазый Ворон тянул его дальше.
Глубже. Слишком глубоко.

Дыхание Брана было поверхностным, его сердцебиение глухим барабаном отдавалось в ушах, ритм чего-то не совсем его собственного. Пещера казалась меньше, воздух густым, удушающим от веса невидимых вещей. Тени тянулись к нему, ползая по стенам, словно хватательные руки. «Я видел прошлое», - прошептал он, его голос был ломким. «Старые короли, битвы, волки, которые были раньше».

Трехглазый Ворон не моргнул. Его выражение было высечено из тихого терпения веков. «Прошлое - это всего лишь один корень дерева», - пробормотал он. «Есть и другие. Ты должен увидеть то, что нужно».

Бран с трудом сглотнул. Корни под его пальцами пульсировали, медленно и глубоко, как будто что-то под корой пробудилось. Его пульс участился, чтобы соответствовать ему. Чардрево звало его, бормоча, подгоняя, ожидая.

Он выдохнул, медленно и размеренно, чувствуя, как его дух покидает кожу.

Затем он закрыл глаза... и потянулся к чардреву.

Видение пронзило Брана, словно когти плоть, оторвав его от корней чардрева и швырнув в пустоту. Это было не падение. Это было что-то похуже. Мир рухнул вокруг него, тепло пещеры, прочность его собственного тела, ровный ритм сердцебиения - все это было вырвано прочь, оставив только холод, только тьму, только притяжение чего-то огромного и непостижимого.

Снег. Ветер. Тишина.

Зачарованный лес размывался мимо него, зубчатые сосны превращались в полосы черного на фоне бесконечной белизны. Его тащили, тащили, как мертвый лист на ветру, мимо искривленных шпилей Морозных Клыков, за последние следы тепла, в пустоши истинного Севера, где даже солнце боялось вставать.

И вот сквозь бурю двигалась одинокая фигура.

Бенджен Старк.

Плащ его дяди висел в лохмотьях, разорванный ветром и временем, хлопая по его спине, как остатки забытого знамени. Его дыхание закручивалось в замороженные струйки, исчезая прежде, чем оно могло достичь воздуха. Его шаг был ровным, его цель не была сломлена, но было что-то неправильное в том, как он двигался, что-то неестественное. Человек из плоти и костей не должен был так легко ходить там, где не могло выжить ни одно живое существо.

Пульс Брана участился. Это был не Бенджен. Не совсем, и он был не один.

Они скользили между деревьями, их формы были всего лишь искажениями в тумане, словно трещины в ткани мира. Они не двигались, как люди. Они не шевелили снег. Они не дышали. Тени без лиц. Фантомы без имен.
Не люди. Не звери. Не живые. Не мертвые.

Они не бросались, не нападали, даже не приближались. Они дрейфовали, медленно и молча, шагая за ним, наблюдая, выжидая.

Скорбящие на похоронах без трупа.
И все же Бенджен пошел дальше.

Перед ним раскинулось озеро, огромное пространство замерзшего черного стекла, его поверхность поглощала тусклый звездный свет, поглощая небо целиком. Оно не рябило. Оно не трескалось. Оно не дышало. Лед был слишком совершенным, неестественным в своей неподвижности, нечто, никогда не знавшее тепла солнца. Он замерз не от холода, а от чего-то более глубокого. Чего-то более древнего.

Бенджен встал на колени.
Одна рука в перчатке прижалась ко льду, пальцы растопырены, шепот движения в тишине мертвого мира. И затем... он заговорил.

Слова слетали с его губ, как дыхание на холоде, мягкие, отрывистые, неправильные. Не Древний Язык. Не речь Первых Людей. Не молитвы огнепоклонников или заклинания магов крови. Это было что-то другое. Что-то, не предназначенное для человеческих языков.

Бран напряг слух, но слова проносились сквозь него, словно туман, извиваясь и завиваясь, меняясь способами, которые его разум не мог удержать. Они были, но их не было. Не голос. Воспоминание о голосе. Не язык. Эхо чего-то более древнего, чем язык.
Было ли это прошлым? Настоящим? Будущим?

Озеро содрогнулось. Не треснуло. Содрогнулось. Медленная, ритмичная дрожь прокатилась от того места, где Бенджен стоял на коленях, словно что-то внизу услышало его. Будто что-то внизу проснулось. Бран почувствовал это прежде, чем увидел. Присутствие, не маленькое, не человеческое, не естественное. Необъятность. Терпение. Голод.

Подо льдом зашевелилась фигура. Она не двигалась как зверь. Она не двигалась как человек. Она двигалась целенаправленно. Сердцебиение Брана колотилось в ушах, звук поглощался давящей тишиной. Существо не спало. Оно ждало.
Бенджен не вздрогнул.

Лед сделал это. Он сдвинулся, деформировался, как будто что-то внизу вдохнуло. Медленный, стонущий выдох прокатился под поверхностью, давление слишком глубокое, слишком огромное, звук, который не принадлежал бодрствующему миру. Это было не дыхание озера. Это было то, что было под ним.

И тут Бенджен оглянулся через плечо.
Тени за его спиной не двигались, но что-то в его лице изменилось. Не страх. Беспокойство. Такое беспокойство, которое испытывает человек, когда понимает, что за ним кто-то наблюдает. Бран пытался удержаться, пытался слушать, видеть, понимать. Но что-то увидело его в ответ.

Присутствие. Осознание. Медленное вращение чего-то огромного и безымянного.
А затем видение унесло его прочь.

Бран был вырван на юг, выброшен из замороженной черной пустоты, мчась мимо бесконечных белых пустошей за Стеной, мимо зазубренных клыков льда, мимо нависающего призрака Черного замка, мимо огромных серых стен Винтерфелла, башни которого возвышались из темноты. Земля под ним расплывалась, реки прорезали мир, словно вены.

Холод исчез, и мир сдвинулся. Бран теперь парил над озером, окутанным туманом, его воды были черными, как чернила, неподвижными, но не неподвижными. Тростник качался без ветра, рябью, как будто что-то шевелилось внизу.

Наблюдение за серой водой.

Туман цеплялся за болото, словно призрачные пальцы, обвиваясь вокруг полузатонувших деревьев, окутывая мир бесконечной серой пеленой. Вода едва двигалась, застывшая и безмолвная, словно затаив дыхание.

Одинокая фигура стояла на коленях перед чардревом, его корни перепутались в мутном озерном дне, словно хватательные руки утопленника. Дерево стояло полузатопленным, его искривленные ветви были покрыты бледными, узловатыми прядями мха, красные листья над ним шелестели голосами, которые мог понять только ветер.

Хоуленд Рид, друг его отца.
Его голова была опущена, пальцы растопырены на коре, дыхание клубилось во влажном воздухе. Его губы шевелились, шепча слова, которые Бран не мог услышать, слова, которые были старше болота, старше Первых Людей, старше самой Стены.

Древние слова, поглощенные туманом.
Затем - тишина.

Хоуленд поднял голову, его глаза были темными озерами в тумане, его взгляд был пристальным - слишком пристальным. Он смотрел на Брана. Не мимо него. Не сквозь него. На него. Вода дрожала. «Ты не готов к истинам, которые я храню, юный Старк», - пробормотал Хоуленд, его голос плыл по воде, как рябь. «Но ты научишься, со временем».

Затем он двинулся. Одна рука, пальцы которой едва касались поверхности, плеснула в воду. Бран не мог отвести взгляд. Рябь разошлась наружу, ее края мерцали, двигались, не как вода, а как что-то другое, что-то, чего не должно было быть.
Что-то прошептало в глубине. Бран почувствовал это. Тяга, глубокая и первобытная, скручивалась в его груди, царапаясь по краям его разума. Это был не человек перед ним, зовущий его.

Это было что-то внизу. Что-то более древнее. Затем... вода двинулась. Не рябью наружу. Достигнув. Поверхность не прорвалась. Она открылась. И вдруг... озеро поглотило его целиком.

Бран был где-то в другом месте.
Жар ударил первым.

Не удушающее тепло солнечной комнаты, не влажная тяжесть летнего бриза, а сухая, беспощадная печь, та, что раскалывает землю и отбеливает кости, та, что выжигает дыхание из легких еще до того, как вы успеваете выдохнуть. Ветер хлестал его, проносясь по красному камню, пылевые дьяволы поднимались из выжженной земли, словно призраки ушедших времен.

Бран стоял у основания башни. Башни Радости.

Его бледные стены возвышались над ним, прочерченные кровавыми оттенками умирающего солнца, его края были позолочены золотом и огнем. Небо над ним горело оттенками темно-красного и увядающего янтаря, как будто сам мир испускал последний вздох.
А перед ним люди танцевали со сталью.

Его отец, молодой, нетронутый, отчаянный. Его меч сверкнул в угасающем свете, серебряная полоса, окутанная дымкой битвы. Сир Артур Дейн был тенью стремительной, смертоносной грации, его клинок пел в воздухе. Рассвет, бледный, как молочное стекло, резкий, как шепот, неумолимый, как прилив.

Поединок судьбы, чести и смерти.

Сталь столкнулась со сталью, звеня, словно церковные колокола на краю мира. Лязг мечей, скрежет сапог по окровавленной скале, судорожные вздохи между ударами - все это эхом разносилось вокруг Брана, затухая, отдаляясь, растворяясь во что-то другое. Во что-то
более важное. Звук. Голос. Бран обернулся. Женщина кричала от боли. Его ноги двинулись прежде, чем он успел подумать. Он должен был дотянуться до нее. Мир исказился. Битва замерла. И внезапно Лианна Старк лежала умирающей.

Она была такой маленькой. Слишком маленькой, слишком хрупкой. Ее кожа, когда-то поцелованная холодными ветрами Севера, была бледной, как выцветший лунный свет, скользкой от пота. Темные пряди влажных волос прилипли к ее вискам, обрамляя лицо, которое когда-то знало смех, бунт, неповиновение. Но теперь в ней не осталось никакого неповиновения. Простыни под ней, испорченные, с красными полосами. Кровь. Так много крови. Она запуталась вокруг нее, не как ткань, а как корни, извиваясь, скручиваясь, утаскивая ее вниз.

Ее грудь поднималась и опускалась в неглубоких, неровных вздохах. Бран никогда не встречал ее, не встречал по-настоящему. Но он знал ее.

Она не была призраком историй, рассказываемых приглушенными голосами у очага. Не той смеющейся девочкой, которая носилась по дворам Винтерфелла, а ее волосы развевались за ней, словно знамя войны. Не той бесстрашной дочерью, которая скакала против правил лордов и королей, которая танцевала с мечом в руке, которая никогда не была предназначена для клеток.

Та девушка ушла, осталась только мать. Бран чувствовал это, ее страх, ее агонию, отчаянное, ноющее знание того, что она не покинет эту комнату. Что это конец. Она боролась, чтобы принести эту жизнь в мир. Но теперь не осталось ничего, что можно было бы отдать. Ее губы приоткрылись, и Бран наклонился, заставив себя слушать, слышать. «Эйгон», прошептала она.

Имя обрушилось на Брана, словно шторм. Глаза Лианны распахнулись, тяжелые веки, стеклянные от боли. Она обшарила взглядом темную комнату, ее взгляд был безумным, потерянным, скользящим между мирами. Пока он не нашел Хоуленда Рида. Ее голос был едва громче дыхания. «Его зовут Эйгон Таргариен».

Сердце Брана забилось. Эйгон. Не Джон Сноу. Не бастард Неда Старка. Эйгон Таргариен. Истинный наследник Железного трона.

Ее пальцы дрожали, когда они тянулись к ребенку, ее ребенку, сверток, завернутый в мягкое полотно, его крошечное тело было теплым против холода, который уже проникал в ее конечности. Слезы текли из уголков ее глаз. Она попыталась снова заговорить, но слова прозвучали только шепотом, слишком слабым, чтобы Бран мог их уловить. Но ему это было и не нужно.

Он чувствовал ее. Бран не просто наблюдал, как умирает Лианна. Он испытал это. Боль. Слабость. Ее тело ломается, ее пульс замедляется, отчаянная борьба с неизбежным. Но под всем этим - любовь. Материнская любовь. Всепоглощающая, всемогущая, такая любовь, которая бросит вызов королям и королевствам, которая сдвинет сам мир, чтобы защитить то, что важнее всего.

Она любила Рейегара. Не так, как пели барды, не в шепчущихся балладах, сотканных из шелка и звездного света, не в украдкой брошенных взглядах в освещенных свечами залах. Она любила его в вызове, в огне, в тихие моменты между жестокими руками судьбы. Она любила жизнь, которую они создали вместе, ребенка, за которого она боролась, будущее, которого она никогда не увидит.

И теперь, в конце концов... она любила их сына больше всего на свете. Она не выбирала эту судьбу. Но она выбрала его. Ее дрожащие пальцы, когда-то прижавшиеся к мягкой щеке младенца, упали, безвольные, истощенные. Ее губы приоткрылись в последний раз, словно пытаясь произнести имя, мольбу, последнее обещание, но слова не прозвучали.

Одинокий, прерывистый вздох застрял в ее горле. Затем... ничего.
Бран почувствовал это. Момент, когда ее душа выскользнула из ее тела. Это было не нежно. Это было не мирно; это была потеря. Жестокое, зияющее отсутствие, разорванная нить в великом гобелене мира. Что-то внутри него сжалось, сырая, ноющая пустота там, где был ее свет. Это должно было быть мирно. Но смерть никогда не была доброй, никогда не была мягкой, никогда не такой, как говорили старые сказки.

Бран хотел закричать, удержаться, остаться, но что-то пронзило его, словно штормовая волна обрушилась на хрупкую кость.

«Нет, нет, нет...» Он потянулся к ней, к отцу, к ребенку, к чему-то, к чему угодно, но прошлое не позволяло ему остаться. Мир раскололся. И затем он упал. Порыв звука, сила слишком огромная, слишком грубая, слишком древняя для слов...

Что-то его вырвало. Чардрево исчезло, башня исчезла, умирающее солнце, плач ребенка, запах крови, соли и пота - все исчезло.

Время было рекой, а он был листом, пойманным в ее бушующих глубинах, затянутым под воду, протащенным сквозь течения, с которыми он не мог бороться. Он падал сквозь саму историю, сквозь шепот и эхо, сквозь моменты, которые никогда не должны были быть увидены.

И затем... он приземлился. Тьма. Не мягкая, затененная темнота тихой ночи. Не нежная тишина безлунного неба, не бархатно-черная тишина густых лесов в сумерках.
Нет. Это было что-то другое. Удушающая бездна.

Он был густым, присутствие больше, чем отсутствие, давящее со всех сторон, словно невидимые руки, обвивающееся вокруг него, выдавливающее воздух из его легких. Он не ощущался пустым. Он ощущался переполненным. Удушающим. Как будто что-то огромное и невидимое маячило прямо за пределами его досягаемости, перемещаясь, шевелясь, ожидая.

Воздух был неправильным. Он не двигался, не дышал. Он лип к его коже, густым, как стоячая вода, приторным, как гниль, тяжелее тишины. Каждый вдох казался украденным, нежеланным. Он просачивался в его горло, в грудь, глубоко проникая, как могильная почва, влажная и холодная.
Но холод был хуже.

Это был не холод ветров Винтерфелла, не пробирающий до костей холод земель за Стеной. Это был даже не воющий укус снежной бури, бушующей в открытой тундре. Нет, это было холоднее смерти. Холоднее всего.

Это был холод, который не крал тепло, он его пожирал. Холод, который не оглушал, а опустошал. Он скручивался внутри него, как живое существо, заполняя его ребра, скользя за его глазами, сжимаясь вокруг его сердца. Его кости казались хрупкими, его кожа слишком тонкой, как будто в любой момент он мог треснуть и быть целиком проглоченным чернотой.

Что-то наблюдало за ним из пустоты. Он не мог этого видеть. Но он мог это чувствовать. Присутствие, огромное и древнее, старше Первых Людей, старше деревьев, старше Стены. Оно не было рядом с ним. Пока нет. Но оно знало, что он здесь. Оно ждало.

Затем... боль. Внезапный, сильный толчок, который пронзил его, словно нож, пронзивший нежную плоть. Бран ахнул.

Это был резкий, прерывистый звук, слишком громкий в тишине, немедленно поглощенный темнотой. Его тело чувствовало себя неправильно. Его кожа больше не подходила. Его конечности горели, его голова пульсировала, его дыхание стало прерывистым и поверхностным, как будто что-то разорвало его на части и сшило обратно неправильно.

Он не должен был быть здесь; и все же он был. Тьма была не только вокруг него. Она была внутри него. Он больше не наблюдал. Он был внутри нее. Сцена стала для него ясной, он был во дворе Черного Замка. Факелы дрожали на ветру, их пламя сгибалось, как умирающие люди.

Бран стоял внутри Джона, его чувства были переполнены тысячью незнакомых ощущений. Тяжесть доспехов. Глубокая боль истощения. Укол льда в легких. А затем... кинжал вонзился ему в живот. Раскаленный добела взрыв агонии, сталь, разрывающая плоть. Бран чувствовал это. Это была его боль, его тело, его кровь.

Шок. Предательство. Еще один кинжал. Потом еще один. Люди в черном, их лица знакомы, их руки скользкие от красного. «За Дозор».

Джон отшатнулся. Медь на его языке. Кровь наполнила его легкие. Он не мог дышать. Не мог двигаться. Не мог думать. Его тело, тело Джона... было тяжелым, тонущим в холоде, в темноте. И затем их разумы соприкоснулись. Это была не мысль, не слова, не что-то, что можно было бы назвать. Это было что-то более глубокое, грубое, слияние боли, памяти и окончательности смерти.

На один-единственный, сокрушительный удар сердца Бран почувствовал то же, что и Джон. Агонию. Предательство. Оцепенение, ползучий холод, когда его собственные братья сразили его. Чувство потери, настолько глубокое, что оно поглотило все, не только его жизнь, но и все, за что он боролся. А затем Бран увидел то же, что и Джон, когда свет померк в его глазах.

Видение Долгой Ночи.
Реки замерзли в своих руслах. Деревья увяли до черных остовов. Города стояли молча, их стены были окаймлены инеем, их улицы были заполнены трупами, застывшими посреди крика. Стена исчезла, ничего не осталось, кроме сломанного льда и разбитого камня. И над всем этим маршировали мертвецы. Буря, огромная и бесконечная, поглощающая Вестерос, затапливая замки, леса и реки под волной мороза и тени.

Мир умирает. Потом... ничего. Тьма. Бран закричал.
Корни чардрева напряглись.

Они сжимались вокруг него, змеились сквозь его конечности, впивались в его кожу, тащили его назад, вырывали из бездны. Его выдернули из пустоты, как будто само дерево потянулось в темноту и вырвало его на свободу.
Бран ахнул.

Его грудь вздымалась, ребра напрягались, легкие горели, словно он вынырнул из глубин замерзшего озера. Воздух хлынул в его горло слишком быстро, слишком резко, рваный, неровный глоток, заставивший его содрогнуться. Он царапал замерзшую землю, ногти ломались о спутанную паутину узловатых корней, отчаянно желая чего-то прочного, чего-то настоящего. Но его тело предало его.

Он яростно трясся, каждый мускул застыл в мятеже. Его кожа была скользкой от пота, несмотря на сильный холод, его дыхание выходило резкими, беспорядочными рывками. Пещера была слишком маленькой, воздух слишком разреженным, тени давили слишком близко. Холод больше не ощущался как укус Зимы, но что-то совершенно иное, что-то, что последовало за ним обратно.

Его живот сжался, боль внезапная, глубокая, фантомный клинок, крутящийся внутри него. Он чувствовал это, кровь Джона, густая и горячая, стекающая в его руки, пропитывающая его пальцы, капающая через трещины в его хватке.
Он сильно моргнул, но ощущение не исчезло. «Это было не по-настоящему. Это было не по-настоящему». Он подумал, а затем: «Это было?»

Трехглазый Ворон наблюдал. Его бледное, изуродованное тело оставалось неподвижным, наполовину съеденное чардревом, его плоть срослась с древней корой. Он не двигался, но его взгляд впивался в Брана, пустой и бесконечный, старый, как первый рассвет, терпеливый, как последний закат.
«Теперь ты понимаешь».

Неужели? Пульс Брана застучал. Пальцы сжались вокруг корней. Тело все еще ныло от путешествия. Разум все еще кружился от того, что он видел, чего коснулся, что коснулось его в ответ.

Бран посмотрел на свои руки. Они дрожали.

Он почувствовал, как умер Джон. Не увидел, а почувствовал. Предательство, шок, холод, пробирающийся по его конечностям, когда его тело отказало ему. Рушащаяся Стена, бесконечный поток мертвецов, буря, поглощающая все. Это было не просто видение. Это произошло. Происходило. Или скоро произойдет.

Голос Ворона был тихим, но в нем звучала тяжесть веков. «Открытую однажды дверь не так-то легко закрыть. Река помнит камень, хотя камень давно смыло».

Дыхание Брана сбилось. Грудь его вздымалась и опускалась неровными волнами, пульс колотил в ушах. Он хотел ответить. Сказать что-нибудь, что угодно. Но слова казались слишком маленькими, слишком незначительными для того, что он только что увидел.
В голове у него плыли вопросы. Видел ли он прошлое или будущее? Или и то, и другое сразу? Он чувствовал боль Джона, его последний вздох хрипел в горле, но Джон не умер. Пока еще нет.

Коснулся ли Бран его разума в тот последний момент? Чувствовал ли Джон его там, наблюдающего из-за завесы? И если да, что увидел Джон в ответ? Его пальцы сжались на ладони, ногти впились в кожу. Что он должен был с этим делать? Что он должен был изменить?

Взгляд Трехглазого Ворона не дрогнул. «Прошлое - это колесо, которое вращается, вращается... но спицы не знают, что они связаны. А будущее? Тень, отбрасываемая огнем, мерцающая, движущаяся, никогда не останавливающаяся». ​​Его глаза встретились с глазами Брана. «Ты спрашиваешь, что должно быть сделано. Вопрос без ответа. Река не может спросить, куда она течет, и ветер не может умолять изменить свое течение. Но ты... ты не река и не ветер. Ты - дерево. Корни в прошлом, ветви в будущем. Ветка может согнуться. Ветка может сломаться. Или она может вырасти».

Бран выдохнул, медленно и неровно. Его дыхание было тонким, нематериальным, как будто оно принадлежало кому-то совершенно другому. Он все еще мог чувствовать боль Джона... его боль. Острый укус холодной стали, тепло его собственной крови, проливающейся на снег, последний хрип дыхания, украденного предательством. Ощущение не угасало. Если что, оно углублялось, давя на его ребра, обволакивая его кости.

Джон был мертв.

Бран почувствовал это так, словно лезвия пронзили его собственную кожу. Он утонул в тот момент, его дыхание было украдено вместе с дыханием брата. Он видел, как наползала тьма, как пал Джон, как мир начал ускользать.

Но что-то задержалось. Что-то еще. Связь была краткой, удар сердца, вечность. Но она была настоящей. Его разум коснулся разума Джона, когда он исчезал. Чувствовал ли Джон его в ответ? Знал ли он, что Бран был там, наблюдая, чувствуя, достигая?

Чардрево шептало вокруг него, голоса старых богов шелестели сквозь листья, сквозь корни, сквозь него. «Прошлое никогда не уходит по-настоящему». Голос Ворона был едва громче шепота, но он отдавался эхом в черепе Брана, в его костях. «И будущее тоже».

Бран закрыл глаза.