11
Гриша Ляхов
я собрался ехать к отцу. честно, не хотел. никогда особо не хотел. но приказ — приказ. с детства наши отношения были... как сказать... натянутые. он хотел наследника, чтобы передать мне свою компанию. а мне это особо и не нужно было. учиться не любил, деньги от него не шли впрок, да и вообще... сам за себя жил. с пятнадцати я таскал коробки на складе, работал в автосервисах, чинил машины, грел руки на работе, которая реально учила чему-то, а не просто бумажки крутила.
он часто мог ударить с кулака. и не факт, что считал меня сыном. больше как... проект, который пошёл не по плану.
офис его огромный, холодный, стеклянный. я вошёл, стукнули каблуки секретарши, потом тихая пустота. он сидел за столом.
— явился, — сказал он ровно.
я вальяжно сел в кресло, положив руки на подлокотники.
— чего хотел? — спросил я.
он посмотрел на меня, губы сжаты:
— хочу, чтобы ты перестал быть позорищем. в пятницу у меня встреча с владельцем компании. он будет с дочерью. ты должен быть со мной.
— обязательно? — я приподнял бровь.
— да, — коротко. — и не спорь.
он кинул мне пачку денег на стол. я нахмурился:
— что это?
— приведи себя в порядок, — сказал он. — выглядишь отвратительно. мужчина должен быть галантен. купи себе костюм.
я нахмурился сильнее:
— я не буду брать твоих денег.
он поднял голос:
— ну конечно, сынок, а то бы ты сам смог? ты — позор для семьи. галантность не рождается, её нужно покупать.
мы спорили ещё пару минут, но результат был ясен. я либо еду на встречу с ним в костюме, либо он меня просто скинет с делового поля.
артём сидит на диване, попивая кофе, наблюдает.
— мда, старик уже совсем с катушек слетел, — хмыкнул он.
я дергаю рукав одного костюма:
— смотри, артём, как тебе? черный деловой. классика. мне нравится.
— выглядит как на похороны, — усмехнулся он.
— это мероприятие и так как похороны. сказал я рассматривая другие варианты. — а вот этот серый, — держу на плечах. — более мягкий, но строгий.
— ты прям как модель, — смеётся артём. — а че за встреча-то вообще, и что за дочка там такая?
я фыркаю:
— сам не знаю. и знать особо не хочу.
— интересно же, — подталкивает он меня.
— нет, — качаю головой. — не интересно.
я снова примеряю черный костюм, ровняю пиджак, смотрю на себя в зеркало.
— как? — спрашиваю артёма.
— норм, — говорит он. — но папаша твой... реально зацепился.
— пусть зацепится, — пожимаю плечами. — выгляжу как взрослый? вроде да.
мы сидим так минут пятнадцать, я меняю костюмы, артём кивает, комментирует:
— этот лучше, чем серый, этот тебе к лицу.
— черный — лучше, — говорю я. — галантно.
он улыбается:
— мда, старик твой хочет, чтобы ты стал джентльменом.
— пусть хочет, — криво улыбаюсь. — главное, чтобы костюм был нормальный.
— ладно, — артём поднимается. — тогда черный берем, а серый пусть висит.
я киваю. курю глазами рукав, плечи, посадку. идеально.
— еще раз, — говорю, — проверю завтра перед встречей.
— проверим, — усмехается артём. — но ты прям как взрослый.
— и знаешь что? мне пофиг. главное — выглядеть прилично. остальное — ерунда.
————————————————————————
ставьте свои звездочки и пишите свое мнение оно для меня важно!!