10
Гриша Ляхов
я перестал ей писать.
не потому что обиделся. не потому что гордость заиграла. просто... подумал нормально.
семнадцать лет. девчонка, которая иногда звучит логичнее, чем половина взрослых вокруг. а я? двадцать один. со своими заморочками, историями, репутацией, от которой люди шарахаются.
что ей делать рядом с таким взрослым дядькой, как я?
наверное, ей ровесники нравятся. нормальные пацаны. без лишних проблем. без разговоров за «связи» и прочую фигню.
я выдохнул и решил — пусть живёт спокойно. без моего присутствия.
а голову нужно было чем-то занять.
поэтому я поехал в тир.
запах пороха и металла всегда странно успокаивает. как будто всё лишнее из головы вылетает, остаётся только ты, мишень и дыхание.
артём уже стоял у стойки, крутя в руках защитные наушники.
— о, живой, — кивнул он. — думал, опять завис где-то.
— неа, — сказал я, надевая наушники. — решил пострелять.
на стойке лежало несколько вариантов. я первым делом потянулся к glock 17. классика. лёгкий, удобный, ложится в руку так, будто под неё делали.
мне нравилась его простота. без понтов. нажал — получил результат.
я зарядил магазин, проверил стойку и встал к линии.
выдох.
прицел.
выстрел.
глухой хлопок ударил в уши даже через защиту. отдача знакомая, почти родная.
мишень дёрнулась.
— красиво, — хмыкнул артём. — ты сегодня собранный.
— надо голову проветрить.
я сделал ещё пару выстрелов. ровно, без суеты. звук, отдача, запах — всё складывалось в один ритм.
потом сменил оружие.
cz shadow 2 — тяжёлый, точный. его я любил за стабильность. он не терпит дёрганых рук. стреляешь — будь уверен.
— ну че, — сказал артём, заряжая свою стойку, — ты говорил с валом?
я усмехнулся.
— говорил.
— и?
— по-хорошему не понял. пришлось чуть припугнуть.
артём кивнул, будто ожидал именно это.
история была простая. вал — местный тип, который решил, что слишком много себе можно позволять. полез к одному пацану с района, долги выбивать начал за то, чего даже не было. классическая схема — надавить, запугать.
не люблю таких.
— он теперь тихий? — спросил артём.
— тише воды. — я прицелился. — иногда людям надо напомнить границы.
выстрел.
центр.
я довольно хмыкнул.
— философ, — фыркнул артём.
— да иди ты.
для разнообразия я взял винтовку — rugер precision rimfire. мелкашка, но точная. с ней стрельба превращается в медитацию. каждое движение продуманное.
упор.
дыхание.
выстрел.
мишень дрогнула.
и в этот момент, как назло, в голове всплыла она.
лера.
как смотрит. как говорит. как злится.
маленькая упрямая заноза.
я выдохнул.
— ты опять завис, — заметил артём.
— думаю.
— о малой?
я покосился на него.
— иди нахрен.
он засмеялся.
— значит, о ней.
я снова прицелился.
— я ей не пишу.
— почему?
— потому что так лучше.
— кому?
я замолчал.
выстрел.
— ей, — сказал я наконец. — у неё своя жизнь. нормальная. без меня.
артём пожал плечами.
— иногда ты слишком много думаешь.
— иногда надо.
мы стреляли ещё минут двадцать. спокойно, без гонки. каждый выстрел как точка в мыслях.
и знаете, что самое тупое?
чем сильнее я убеждал себя держаться подальше... тем чаще вспоминал её голос.
и её: «я тебе не малая».
я усмехнулся.
ладно, малая. живи спокойно.
———————————————————————
ставьте свои звездочки и пишите свое мнение для меня оно важно!!