nightmare [J.R.]

- Это так страшно, - отвечаю я, глядя в пустые глазницы скалящегося черепа на картине. - Я даже думать об этом не хочу. Идем дальше.

Еще Джошу неожиданно нравится живописное полотно «Приход колдуна на крестьянскую свадьбу».

Он долго рассматривает эту картину, пытаясь уловить выражение лиц всех изображенных на ней людей, а я наблюдаю за его лицом и украдкой улыбаюсь.

- Что? - поворачивается он ко мне. - Почему ты на меня так смотришь? Я не собираюсь срывать со стены картины и бежать к выходу.

- Ты красивый, когда рассматриваешь картины, признаюсь я.

- А все остальное время урод? - приподнимает он бровь.

- Нет, но рядом с картинами ты особенно красив. Как никто на свете. Ты рассматриваешь их с видом знатока, и мне кажется, будто ты умный. А мозг - это самое сексуальное в мужчине, - лукаво говорю я.

- То есть я зря хожу в зал? - смеется Джош. Может быть, мне заняться шахматами и прокачивать мозг, а не тело?

- Можешь заниматься и тем и другим, - разрешаю я.

- Спасибо, принцесса. - И он обнимает меня.

Мы стоим перед огромным полотном и рассматриваем его вместе.

Это непередаваемое ощущение, но отдаться полностью ему я не могу.

Мою спину терзает чей-то взгляд.

А потом мы приходим в другой зал.

Нас встречает «Принцесса-греза», грандиозное панно в стиле модерн.

Оно чудесно, но первым делом я хочу показать Джошу мою любимую работу художника, однако он не ждет меня, а идет к «Демону сидящему».

Останавливается перед ним и замирает, сосредоточенно разглядывая.

Я неслышно подхожу к нему, беру под руку и тоже смотрю на картину.

Каждый раз, когда я вижу демона, сидящего, сцепившего мощные руки, в окружении цветов, то слышу рассыпчатый звон стекла, тихий шорох гаснущих звезд и чувствую холод измученной бездны.

- Я знаю эту картину, - говорит Джош, не сводя с нее взгляда.

Мне кажется, его как магнитом тянет к этому полотну, от которого исходит сила.

Ему хочется прикоснуться к рукам демона, понять, что он видит, почувствовать спиной отблески далекого красного заката.

- Неудивительно, - хмыкаю я. - Она безумно известна.

- Почему она так странно нарисована?

- Написана, - мягко поправляю его я. - Художник использовал не кисти, а мастихин. Это такая тонкая стальная лопатка. Он делал крупные мазки, и кажется, будто холст соткан из кристаллов и граней. Будто это имитация мозаики. Помнишь поэму где демон влюбился в княжну, но едва только она обняла его, как погибла.
Художник создавал иллюстрации к ней, а потом нарисовал три картины... Это первая. Каким тебе кажется демон? - спрашиваю я неожиданно для самой себя.

- Теперь ты проверяешь меня? - хмыкает Джош. - Смогу ли я распознать то, что хотел изобразить художник, да? Это маленькая месть за тот мой маленький эксперимент?

- Нет, конечно. Мне просто интересно. Все видят демона по-разному. Скажи, каким его видишь ты?

- Печальный, властный, благородный, сильный, - задумчиво отвечает Джош. - Возможно, изначально он был добрым, но зло в нем победило.

- А почему он печален? - продолжаю я.

- Неприкаянный. Слишком устал творить зло. Это действительно сложно. И зло уже надоело, и к свету невозможно вернуться. Он никогда не забудет своих грехов.

Джош почему-то убирает мою руку, и его холод и меланхолия обжигают меня. Я не чувствую обиды, мне почему-то становится жаль его, и я понимаю, что еще совсем не знаю этого человека, но я хочу раскрыть его душу, вывернуть наизнанку и чувствовать его так же, как и себя.

Я обнимаю его - не могу ничего с собой поделать.

Он сам вдруг напоминает мне демона, могущественного мятежника, глубоко страдающего и отрешенного.

Может быть, за это я слишком сильно его люблю?

Впервые, стоя у «Демона сидящего», я вдруг понимаю, что это точно любовь.

Я люблю Джоша так безудержно, что готова ради него на многое.

Но могу ли я стать его?

И что тогда меня ждет?

«С-с-смерть», - вдруг слышу я шепот спрятавшегося во мне демона.

Моего демона.

Он почуял собрата и смог прорваться сквозь блок сознания.

«Сгинь, тварь», - думаю я про себя.

- Почему он часто писал демонов? - все так же не отрывая взгляд от картины, задумчиво спрашивает Джош. - Я слышал, что в конце жизни он сошел с ума. Они завладели им? Он стал одержимым?

- Глупости, - отмахиваюсь я. - Любому художнику хочется на сто процентов проработать какой-либо образ, и это обычное дело - возвращаться к этому образу несколько раз. А что касается его психического состояния... Он был болен сифилисом, а эта болезнь поражает нервную систему.

- То есть никакой мистики?

- Никакой, - отвечаю я.

- А как же легенда о мастере, продавшем душу дьяволу? - спрашивает Джош.

- Это всего лишь легенда. Ты бы продал свою душу? - задаю я странный вопрос.

- Я уже продал, - не менее странно отвечает он.

Блеск в глазах тускнеет.

Какое-то мгновение он остается серьезным, потом смеется.

Его шутки на эту тему мне не нравятся.

- А ты бы продала?

- Для чего? - тихо спрашиваю я.

- Чтобы стать счастливой.

- Без души? - усмехаюсь я. - Это как?

- Действительно, - снова становится смешно Джошу. - Как же? Так или иначе, у многих уже давно нет души. Вместо нее сидят эти самые демоны.

Демон, заточенный в глубинах моей души, согласился бы с ним.

Но он больше не смеет вылезать наружу.

А мне в голову вдруг приходит странная мысль.

Что, если дело в том, что он чувствует демона, сидящего в Джоше, и просто боится его?

Я по-новому смотрю на своего парня.

Оценивающе.

Пытаюсь уловить присутствие его демона - вдруг получится?

Но ничего не вижу.

Наверное, я ошибаюсь.

Такой, как мой Джош, изведет даже демонов.

Он ловит мой взгляд.

- Что? - спрашивает Джош, чуть приподняв бровь.

- Ты подкинул мне интересную идею. В каждом из нас есть свой демон. И художник предлагает нам посмотреть не на его демона, а на своего. Демона внутри себя.

- Абсолютно верно, - раздается вдруг за нашими спинами знакомый мужской голос. - Это не абстрактная злая сила, это мятежный дух. Воплощение бунта.

Внутри все обрывается.

Кровь становится густой ртутью.

Сердце - осколком метеорита.

Голос, который я клялась никогда не забывать, возвращается в мою жизнь.

Мы оборачиваемся и видим молодого мужчину лет двадцати семи.

Среднего роста, хрупкий, одухотворенный.

Его льняные волосы собраны в низкий хвост, на тонком лице двумя звездами сияют темно-васильковые глаза, на узких губах играет полуулыбка.

На нем широкий джемпер и штаны цвета марокканской ночи - такого же цвета, как и одеяние демона.

Случайность ли это?

Не знаю.

Он улыбается шире - светло и радостно, будто мы его старые друзья.

А я и шевельнуться не могу.

Смотрю на него как приговоренная, и внутри все крутит и плавится.

Ртуть обжигает вены.

И каждая звезда, которую я зажигала в себе, как свечи, все эти долгие три года, гаснет.

Одна за одной.

Нет, только не он.

Пожалуйста, я умоляю, только не он.

В моей голове звучат колокола.

Мрачно, торжественно, все громче и громче.

- Он говорит, что демона путают с чертом и дьяволом. А знаете, как переводится «демон» с греческого? «Демон» - значит бог, дух, божественное определение. - Он подходит к нам все ближе и ближе, и мне становится все хуже и хуже. - Это следующие после самих богов. Это олицетворение вечной борьбы человеческого духа, который не в состоянии усмирить свои страсти. Неповторимый, притягательный демон сидит не напротив нас. Он сидит внутри. - Васильковые глаза смотрят на меня так мягко и улыбчиво, что мне становится дурно. На шею накинута удавка, сотканная из ужаса, и она душит меня. - Мы все демоны. Только не все хотят признавать это. Добрый день, - наконец говорит этот человек и протягивает руку Джош.

- Здравствуй, Габриэль. Не ожидал тебя здесь встретить.

Джош уверенно пожимает его руку, а я, делая шаг в сторону, теряю сознание.

Вот как его зовут.

Габриэль.

Я остаюсь во мраке и слышу, как хлопают крылья падшего ангела.

Слышу его ласковый грустный голос: «Просто выбери - от твоего выбора зависит человеческая жизнь.
Ты должна сделать выбор, Изабелла.
Это только твой выбор, милая, только твой.
Видишь, легко стать убийцей.
Не плачь, пожалуйста, иначе я буду плакать вместе с тобой».

И слышу, как затихает море в моих запястьях.

Мне невыносимо больно.

Страшно.

Только бы Джош ничего не узнал.

Только бы...

Только...

И мрак взрывается.

______________________________________
Как думаете, к чему Джош рассматривает такие картины?

1281 слово.